El cristal del tanque de Lucía II vibraba con una frecuencia armónica que hacía que los dientes de Lucía dolieran. La copia, esa versión de sí misma sin cicatrices y sin el peso del miedo, estaba viva. Sus ojos, al abrirse dentro del líquido sintético, no eran vacíos; eran de un verde esmeralda idéntico al de Lucía, pero carecían de la chispa de la experiencia.—¿Lo ves, hija? —Arturo Vega se acercó a la consola con una arrogancia que rozaba lo divino—. Ella es la perfección que prometí. Sin los Lozano. Sin la miseria de los barrios. Sin el amor autodestructivo que sientes por ese Valdivia.En la pantalla principal, la situación de Diego era catastrófica. Estaba acorralado en un pasillo estrecho del nivel dos, con la espalda contra una puerta de acero. Diez clones de sí mismo, cada uno con un cuchillo de combate, cerraban el círculo. Diego se movía con la ferocidad de un animal acorralado, pero su pierna izquierda estaba destrozada por un disparo de torreta.—¡DETENTE! —gritó Lucía, s

La noche en Marbella era inusualmente fría para marzo. Lucía estaba sentada en el despacho de Diego, rodeada de monitores que rastreaban cada transacción, cada ruta y cada rumor en el bajo mundo europeo. El luto le sentaba como una armadura; el vestido negro de seda se ceñía a su cuerpo, ocultando el secreto de su embarazo que ahora parecía una carga más que una bendición.A través de las cámaras de seguridad del ala infantil, observaba a Mateo. El niño no dormía. Estaba sentado en su cama, con la mirada fija en la pared, moviendo los labios en un susurro inaudible.Lucía subió el volumen del monitor. Lo que escuchó no era español, ni latín, ni el balbuceo de un niño traumatizado. Era una secuencia de números y coordenadas, recitada en una frecuencia monótona que recordaba al código Morse.—“45.8327... 6.8650... Fase de sintonía... 90%...”Lucía sintió un sudor frío recorriéndole la nuca. Esas eran coordenadas de los Alpes. Su hijo no estaba soñando; estaba funcionando como una antena

El ambiente en la habitación de Mateo era asfixiante. Las dos Lucías se observaban como depredadores de una misma especie; el único rasgo que las distinguía era la imperfección: la Lucía original tenía una pequeña cicatriz en el puente de la nariz, recuerdo de un disparo de rozón en México, mientras que la copia, Lucía II, tenía una piel inmaculada, translúcida bajo la luz de neón de la habitación.—Es fascinante —murmuró el Diego impostor, asomándose al marco de la puerta. Sus ojos recorrieron a la Lucía real como quien inspecciona una pieza de museo que ha perdido su valor—. La original es emocional, errática, propensa a la compasión. La copia es la lógica destilada. ¿Por qué elegirías vivir en el caos, Lucía, cuando puedes simplemente dejarte reemplazar y descansar en el olvido?—Porque el olvido no tiene memoria —respondió Lucía, manteniendo a Mateo detrás de ella mientras sostenía su cuchilla quirúrgica como única defensa—. Y tú, cosa de laboratorio, no tienes la más mínima idea

El calor de Tánger no era nada comparado con la presión que Lucía sentía en el pecho al ver esos tres puntos rojos en la pantalla. Eran marcadores láser de grado militar, invisibles al ojo humano pero detectables por el escáner térmico que Diego había modificado. Estaban siendo apuntados desde los tejados circundantes de la Medina.—No tenemos doce horas —susurró Diego, apretando la mandíbula mientras terminaba de ajustarse el vendaje de la pierna con cinta americana—. Arturo nos está dando un falso sentido de seguridad. Si esperamos a la noche, seremos ratas en una jaula de barro.—El aeródromo de Ibn Battuta está a quince kilómetros —dijo Lucía, revisando el mapa offline de su tableta—. Hay una zona de carga privada controlada por el clan de los Saadi. Le deben favores a Vicente desde los años noventa.Salieron del hostal por el tragaluz del patio interior, saltando de tejado en tejado mientras las sombras de los tiradores de la Hermandad se movían como fantasmas entre las antenas d

El búnker vibraba bajo el peso del Palacio de los Espejos, que se desmoronaba en la superficie como un castillo de naipes de cristal. El aire en la habitación blindada era denso, impregnado del olor a ozono de los circuitos quemados y el sudor frío de Lucía. Ella sostenía a Mateo contra su pecho, sintiendo el latir desbocado del corazón del niño, mientras su linterna iluminaba la figura que emergía del conducto de ventilación.Era un Diego. Pero no el Diego que acababa de morir en el tiroteo del vestíbulo, ni el anciano marchito en cadenas.Este joven tendría apenas diecinueve o veinte años. Tenía la mandíbula afilada del Diego que Lucía conoció en México, pero sus ojos... sus ojos no tenían la fatiga de la guerra. Eran claros, feroces y extrañamente nostálgicos. Llevaba un traje táctico de la Hermandad, pero el anillo de sello de los Valdivia colgaba de una cadena de plata en su cuello.—No des ni un paso más —ordenó Lucía, levantando su arma con manos temblorosas. El cañón oscilaba