El calor en San Cristóbal no solo se sentía; empujaba. Golpeaba contra las paredes amarillentas de la cafetería La Esperanza y contra el nacimiento del cabello de Lucía, quien equilibraba tres platos de chilaquiles en su brazo.—Mateo, mi amor, quédate detrás del mostrador —murmuró Lucía, con los ojos escaneando la calle a través de la puerta de malla.Era un hábito que no podía romper. Cinco años mirando por encima del hombro. Cinco años saltando ante el sonido de neumáticos pesados sobre la grava.—Pero mamá, el gato…—Ahora, Mateo. —Su voz no era ruda; era acero envuelto en terciopelo. El niño de cinco años refunfuñó pero obedeció, desapareciendo sus rizos oscuros y rebeldes tras el refrigerador de refrescos.Entonces, el mundo se quedó en silencio.Las cigarras dejaron de gritar. Los ancianos que jugaban dominó en el porche se callaron. Una camioneta negra mate, totalmente fuera de lugar en un pueblo donde lo más caro era la campana de la iglesia, se detuvo frente al local.La pue

El mundo se inclinó. El chirrido del metal contra las rocas anunció el final del camino: la camioneta blindada estaba cediendo al abismo.—¡Mateo! ¡Dame la mano! —gritó Lucía, estirándose desesperadamente hacia el niño mientras la gravedad la empujaba hacia la puerta que colgaba sobre el vacío.Diego no lo pensó. Ignoró el punto rojo del francotirador que bailaba sobre su hombro y se lanzó al interior del vehículo en declive. Sus botas se anclaron en el marco de la puerta. Con un rugido de esfuerzo puro, agarró a Mateo por el cinturón y lo lanzó hacia sus hombres, que esperaban fuera del radio de peligro.—¡Ténganlo! —bramó Diego.Pero el peso se desplazó. La camioneta se sacudió violentamente. Lucía resbaló, sus dedos perdiendo tracción en el cuero del asiento.—¡Diego! —El grito de Lucía fue puro instinto. El odio había sido reemplazado por el terror más primario.Diego se arrojó hacia adelante, atrapando la muñeca de Lucía justo cuando el vehículo se deslizaba otros treinta centíme

Lucía guardó la fotografía en el bolsillo de su bata, sintiendo que el papel quemaba contra su piel. Lorenzo. El hermano menor de Diego, el hombre que siempre la había mirado como si fuera un estorbo en el camino hacia la fortuna familiar.La noche de la cena de gala llegó con una atmósfera cargada de presagios. El vestido que Diego había elegido era de seda color sangre, con la espalda descubierta y un corte que desafiaba la gravedad. Al ponerse el collar de diamantes, Lucía sintió que se ponía una armadura de cristal.Cuando bajó la gran escalinata de mármol, el murmullo de los capitanes de la mafia y sus esposas se extinguió. Diego la esperaba al final de los escalones. Estaba impecable en un esmoquin negro, pero su mirada, cuando se posó en ella, no fue de admiración. Fue de hambre.—Te dije que parecías una reina —susurró él al oído de ella, rodeando su cintura con una mano que reclamaba propiedad absoluta ante los cincuenta hombres armados en el salón—. Pero te equivocaste en al

El humo del coche de Lorenzo todavía se enroscaba en el aire como una serpiente negra cuando Lucía bajó la mirada hacia el arma que sostenía. El metal estaba caliente, pero lo que la hizo helarse fue el grabado en la culata de plata: Un sol sangriento sobre una calavera.El emblema del Cártel de los Lozano.—Diego —la voz de Lucía salió como un hilo de acero—. Mira esto.Diego se acercó, su respiración aún agitada por la adrenalina. Al ver el símbolo, su rostro se transformó en una máscara de furia absoluta. Arrebató el arma de la mano de Lucía y la examinó bajo la luz de las llamas que aún consumían el vehículo de su hermano.—Esos bastardos... —gruñó Diego—. Lorenzo no solo ha traicionado a la familia. Ha vendido nuestra ruta de Marbella a los carniceros de México.—Eso explica cómo nos encontraron en San Cristóbal —dijo Lucía, sintiendo que el suelo desaparecía bajo sus pies—. Lorenzo no quería matarte allí, Diego. Quería que nos trajeras aquí para que los Lozano tuvieran una entra

El silencio que siguió a la aparición de Isabella fue más pesado que el estruendo de los disparos. Lucía sintió que el mundo se desmoronaba bajo sus pies. Su hermana, la que le enseñó a trenzarse el cabello, la que se sacrificó para que Lucía escapara de México hace una década... estaba allí, vestida de cuero negro y con el frío del desierto en los ojos.—¿Isabella? —la voz de Lucía fue un susurro roto—. Te vimos morir. Mamá lloró sobre una tumba vacía durante años.—Mamá siempre fue una dramática, Lucía —respondió Isabella, bajando de la lancha con una elegancia letal. Dos sicarios la seguían, con los rifles apuntando directamente al corazón de Diego—. No morí. Me reclutaron. Los Lozano vieron en mí algo que tú nunca tuviste: ambición.Diego intentó dar un paso al frente, pero el punto rojo en su frente se volvió fijo. —Si eres su hermana, sabrás que no saldrás viva de Marbella si le tocas un cabello a Mateo —gruñó Diego, su mano apretando la culata de su arma oculta.—Oh, Diego. Tan