El hospital estaba en silencio a esa hora de la noche. Los pasillos vacíos solo eran iluminados por las luces de emergencia, que creaban sombras alargadas en las paredes blancas. Las enfermeras hablaban en voz baja en la estación central, ajenas al movimiento sigiloso que se gestaba en la habitación 304. El reloj marcaba las dos de la madrugada. Todo parecía en calma. Demasiada calma.Sofía abrió los ojos lentamente.Había estado esperando este momento desde que llegó al hospital. Esperando que todos se fueran. Esperando que bajaran la guardia. Esperando el momento preciso para actuar. Había ensayado este escape en su mente decenas de veces. Cada movimiento, cada paso, cada respiración estaban calculados al milímetro.Se incorporó con cuidado, sintiendo el dolor punzante en su costado. La herida aún no había cicatrizado del todo, pero ya no sangraba. Los médicos le habían dicho que debía reposar, que no podía hacer esfuerzos, que su vida corría peligro si no se cuidaba. Los vendajes a

La noche había sido eterna en la villa. Nadie pudo dormir. Nadie pudo comer. Nadie pudo hacer nada más que esperar, y la espera se había convertido en una tortura interminable, un pozo sin fondo del que no podían salir.El sol comenzaba a asomarse tras las montañas cuando Cristóbal seguía en la entrada, inmóvil como una estatua de piedra. No había dormido. No había comido. No había hablado. Solo esperaba, con la mirada fija en el camino de entrada, como si en cualquier momento el auto de Ana fuera a aparecer. Como si la esperanza fuera lo único que le quedaba.Adentro, los mellizos seguían llorando. Elena no paraba de llamar a su madre, una y otra vez, con esa voz que rompía el corazón en mil pedazos. "Mamá, mamá, mamá". Cada palabra era un latigazo. Cada grito era un recordatorio de que ella no estaba allí para consolarlos. Nicolás, el niño, no lloraba, pero sus ojos grises estaban más apagados que nunca, y su manita no se soltaba de la manta, como si temiera que también su madre des

Las horas pasaron como cuchillos.En el auto, estacionado en una calle oscura a varias cuadras de la zona sur, Cristóbal y Nicolás esperaban. El silencio dentro del vehículo era denso, roto solo por el roce de los pulgares de Cristóbal contra la pantalla de su teléfono y el motor que seguía encendido, rugiendo bajo el capó como una fiera ansiosa por moverse.Nicolás iba en el asiento del copiloto, con los brazos cruzados, la mandíbula apretada, los ojos fijos en el parabrisas empañado por la respiración de ambos. Habían pasado horas recorriendo calles sin nombre, esquivando perros callejeros y transeúntes que los miraban con desconfianza.—¿Cuánto falta? —preguntó Nicolás, con la voz ronca.—No sé. Dijeron que en dos horas.—Ya pasaron tres.—Lo sé.—¿Qué está pasando?—No lo sé.Cristóbal golpeó el volante con la palma de la mano. El sonido resonó en el interior del auto como un disparo.—Mierda —murmuró.—Tranquilo.—No puedo tranquilizarme.—Si perdemos la cabeza, no vamos a servir

Mientras tanto Sofía estaba desorientada, sus pies apenas tocaban el suelo. El uniforme de doctora que aún llevaba puesto estaba manchado con la sangre de Cristóbal, la sangre que ella misma había derramado con sus propias manos. La madera ensangrentada aún yacía en el suelo de la habitación, testigo mudo de su crimen.No miraba atrás.No podía.Si miraba, vería a Cristóbal inconsciente, bañado en su propia sangre. Si miraba, vería a Ana arrodillada a su lado, con las manos presionando la herida, los ojos llenos de lágrimas. Si miraba, vería a Nicolás, su hermano (el hombre al que había amado como tal), mirándola con horror y decepción.Y eso la destruiría más de lo que ya estaba.Sabía que ya era su hora. Lo sentía en los huesos, en la sangre, en el alma. Había vivido en la cuerda floja durante meses, construyendo mentira tras mentira, esperando que algún día la verdad la alcanzara. Y ese día había llegado.El pasillo era oscuro, interminable, lleno de sombras que bailaban con el vie

El hospital olía a desinfectante, a espera, a vida que lucha por quedarse.Ana estaba sentada en una silla de plástico blanco, en el pasillo de la sala de emergencias, con las manos aún manchadas de sangre seca. Las enfermeras le habían ofrecido limpiarse, pero ella había negado con la cabeza. Esa sangre era de Cristóbal. No quería lavarla. No todavía.A su lado, Nicolás estaba de pie, con los brazos cruzados, la mirada fija en la puerta por donde habían entrado a Cristóbal. Llevaban horas esperando. Las manecillas del reloj apenas se movían. Cada minuto era una eternidad. El silencio del pasillo solo era roto por los pasos apresurados de las enfermeras y el eco de los monitores cardíacos.—Señora Gutiérrez —dijo una doctora, saliendo de la sala—. Necesitamos que nos acompañe.Ana se levantó de golpe. El corazón le latía con tanta fuerza que creía que podían oírlo desde el otro lado del pasillo.—¿Qué pasa? ¿Está bien? —preguntó, con la voz quebrada.—Está estable, pero perdió mucha s