La habitación de Sofía estaba en penumbras cuando Nicolás entró.La luz de la tarde se filtraba por las cortinas entreabiertas, creando sombras alargadas que bailaban en las paredes como espectros silenciosos. El monitor de signos vitales pitaba rítmicamente, marcando el compás de su respiración. Sofía dormía. O al menos eso parecía. Sus ojos estaban cerrados, sus labios entreabiertos, sus manos reposando sobre la sábana blanca como si no tuvieran ninguna preocupación en el mundo.Su madre se había ido a la cafetería, agotada por días de angustia interminable. Su padre la acompañaba, ofreciéndole el hombro para llorar. Nicolás se quedó solo en la habitación, con la mujer que le había mentido, que le había robado años de esperanza, que había jugado con su familia como si fueran piezas en un tablero.Se sentó en la silla junto la cama, la misma donde su madre había pasado horas en vela. La miró largamente. Su rostro estaba pálido, casi transparente, como si la vida se le estuviera escap

La noche en el hospital se había vuelto interminable para Nicolás.Después de que los médicos lograron estabilizar a Sofía, lo dejaron entrar a la habitación. Su madre estaba sentada junto a la cama, con el rostro bañado en lágrimas, las manos entrelazadas como si estuviera rezando. Su padre estaba de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados, la mirada perdida en la oscuridad. El monitor pitaba de nuevo con normalidad, como si nada hubiera pasado. Las luces verdes parpadeaban rítmicamente, indiferentes al drama que acababan de vivir.—Los médicos dijeron que fue un espasmo —susurró la señora Valenzuela, sin apartar la vista de su hija—. Algo en la herida. Nada grave.—Menos mal —respondió Nicolás, aunque no estaba seguro de creerlo.Se sentó en la silla del otro lado de la cama, frente a su madre. Sofía seguía inmóvil, con los ojos cerrados, el pecho subiendo y bajando al ritmo de los monitores. Parecía dormir. Pero él ya no confiaba en las apariencias.—Deberías descansar, mam

La tarde caía sobre la villa con una luz dorada que teñía el lago de tonos anaranjados y rosados. Los patos nadaban cerca de la orilla, indiferentes a la tensión que flotaba en el aire. Los pájaros cantaban en los árboles, ajenos a los pensamientos que atormentaban a Ana desde hacía días.Esa sensación no la dejaba tranquila.Alguien la estaba mirando.No era una idea. Era una certeza. Un escalofrío que le recorría la espalda cada vez que se asomaba a la ventana. Una sombra que se movía entre los árboles, demasiado rápido para distinguirla, pero lo suficientemente lenta para que ella supiera que no era imaginación. Era real. Estaba allí. Y no la dejaba en paz.—¿Estás bien? —preguntó Cristóbal, acercándose a ella en la sala. Tenía a Elena en brazos, que movía sus manitas hacia su madre con una sonrisa que iluminaba todo su rostro.—Sí —mintió Ana, apartando la mirada de la ventana—. Solo estoy cansada.—No has dormido bien.—Es el estrés. Nada más.—Llevas tres días así.—Tres días so

La mañana estaba fresca cuando Ana salió de la villa. El sol comenzaba a calentar la piel, y el aire olía a tierra mojada y a flores recién regadas. Los patos nadaban en el lago. Los pájaros cantaban en los árboles. Todo parecía en calma. Pero ella no podía quitarse esa sensación de que alguien la observaba.Caminó por la vereda con paso ligero, el bolso colgado del hombro, la mente puesta en los ingredientes que necesitaba para el caldo. Cristóbal estaba agotado, había trasnochado trabajando, y ella quería tener algo caliente para cuando despertara. Verduras frescas, pollo, hierbas aromáticas. Nada demasiado complicado.El supermercado quedaba a unas cuadras, en la esquina de la avenida principal. Era un lugar pequeño, de esos de barrio, con olor a pan recién horneado y a frutas maduras. Las señoras del vecindario iban a comprar temprano para evitar el calor. Ana entró, tomó una canasta y comenzó a recorrer los pasillos.No notó al hombre que la seguía.Vestía ropa holgada, una gorra

La casa abandonada olía a humedad, a polvo, a desesperación.Era un olor espeso, pegajoso, que se metía en la nariz y no se iba. Un olor a paredes carcomidas por el tiempo, a moho creciendo en las esquinas, a tierra mojada filtrándose por las grietas del piso de cemento. Un olor a muerte. O a algo peor. A resignación.Ana estaba sentada en el suelo, con las manos atadas a la pata de una vieja estufa de hierro oxidado. La soga era gruesa, áspera, y le quemaba las muñecas cada vez que intentaba moverse. Ya tenía marcas rojas en la piel. Pequeñas heridas que sangraban apenas, recordándole que no podía escapar. El frío del piso se le metía en los huesos, y el silencio era tan denso que podía escuchar los latidos de su propio corazón. Un corazón que golpeaba sus costillas como un pájaro enjaulado.Agustín estaba al otro lado de la habitación, de espaldas a ella, hablando por teléfono. Su figura se recortaba contra la luz tenue que se filtraba por las ventanas rotas. La camisa sudada pegada