El sonido de la pulsera rompiéndose contra el mármol fue lo último que Ximena escuchó antes de que la mano de Damián impactara contra su rostro.El golpe la giró hacia un lado con tanta fuerza que sus rodillas cedieron por un instante. El sabor metálico de la sangre se extendió por su lengua mientras sus dedos buscaban apoyo en el respaldo del sofá de cuero italiano. El ardor en su mejilla izquierda palpitaba al ritmo de su corazón desbocado, cada latido gritándole lo que había tardado veinticinco años en aceptar: nunca sería suficiente para nadie.Damián Urquiza se erguía frente a ella como una estatua de furia contenida. Su traje Armani gris marengo permanecía impecable a pesar de la violencia que acababa de desatar, cada línea de su cuerpo cincelado por años de entrenamiento personal hablaba de un control que evidentemente no se extendía a sus emociones. Sus ojos verdes—esos ojos que Ximena había adorado en secreto desde los dieciocho años—la atravesaban con un odio tan puro que le

Cuando Ximena despertó, el lado de la cama donde él había dormido estaba frío, y su teléfono mostraba treinta y siete llamadas perdidas.La luz de la mañana se filtraba a través de las cortinas de la suite con crueldad implacable, iluminando cada centímetro del desastre que era su vida. El dolor de cabeza palpitaba detrás de sus ojos como castigo divino—parte resaca de tequila, parte consecuencia de haber llorado después de que Sebastián saliera del baño la noche anterior. Había intentado explicar. Ella no había querido escuchar. Él se había ido alrededor de las tres de la madrugada, y ahora lo único que quedaba de su presencia era el olor a su colonia impregnado en las sábanas y una nota sobre la mesa de noche."Tuve que irme. Lo de anoche no fue error. Tenemos que hablar. -S"Debajo, un número telefónico escrito con letra firme y segura.Ximena arrugó la nota en su puño, sintiendo cómo la rabia y la humillación batallaban por dominio en su pecho. Había sido tan estúpida. Tan desespe