La lluvia había empezado cuando el Mercedes negro atravesaba las rejas de la mansión Beaumont.Aryanna observaba las gotas deslizarse por la ventanilla, hipnotizada por su recorrido errático. Cada una parecía llevar consigo un fragmento de la noche que acababa de vivir: el olor a desinfectante del hospital, el rostro pálido de su madre conectada a monitores que pitaban con regularidad mecánica, la voz de la doctora Ramírez explicando términos médicos que sonaban como sentencias de muerte.Insuficiencia cardíaca congestiva. Arritmia ventricular. Pronóstico reservado.—Hemos llegado, señorita Salvatierr —anunció Laurent desde el asiento del conductor, su voz tan neutral como siempre.Aryanna no se movió de inmediato. Sus dedos apretaban el bolso contra su regazo con tanta fuerza que los nudillos se habían tornado blancos. Dentro llevaba el so

La puerta del despacho se cerró con un chasquido que resonó como el cerrojo de una celda.Aryanna permaneció de pie frente al escritorio de caoba, las manos entrelazadas para ocultar su temblor. Silvain no la había mirado todavía. Estaba sentado en su silla de cuero, los dedos tamborileando sobre el reposabrazos con una cadencia que convertía el silencio en algo insoportable.La lluvia golpeaba contra los ventanales del despacho, manchas oscuras sobre el cristal que distorsionaban las luces de la ciudad allá abajo. Eran las once y media de la noche. Laurent la había despertado hace apenas veinte minutos con tres palabras que helaron su sangre: "El señor requiere su presencia."Silvain finalmente levantó la vista. Sus ojos grises, normalmente fríos y calculadores, ahora ardían con algo que Aryanna no había visto antes. Furia contenida. Decepción. Algo peor.&m

El vestido era una declaración de intenciones.Negro, ceñido hasta la cintura antes de caer en una falda fluida que rozaba el suelo. Escote en V que dejaba ver lo suficiente para ser elegante sin resultar vulgar. Mangas largas de encaje que cubrían sus brazos como una segunda piel. Aryanna se observó en el espejo de cuerpo entero de su habitación y apenas reconoció a la mujer que le devolvía la mirada.Una muñeca, pensó con amargura. Una muñeca perfectamente vestida para la ocasión.Laurent había llegado a su puerta a las cuatro de la tarde con una caja blanca atada con un lazo de seda. Dentro, el vestido y una nota manuscrita en la caligrafía precisa de Silvain: "Esta noche eres mi anfitriona. Compórtate como tal."No había sido una petición. Nunca lo era.Ahora, mientras se colocaba los pendientes de perlas que también habí

El contrato reposaba sobre el escritorio de caoba como una sentencia judicial.Aryanna observaba el documento desde su silla, consciente de la presencia de Silvain a su izquierda y del abogado Mercier al otro lado del escritorio. El francés —un hombre de unos cincuenta años con gafas de montura dorada y traje gris impecable— había llegado esa mañana sin previo aviso, convocado por Silvain para "formalizar ciertos aspectos de la relación laboral", según las palabras exactas que Laurent le había transmitido.Relación laboral. Como si lo que existía entre ella y Silvain pudiera reducirse a términos tan asépticos.—Mademoiselle Salvatierr —comenzó Mercier con acento francés apenas perceptible—, este es un acuerdo de confidencialidad estándar. Protege los intereses del señor Beaumont y garantiza la discreción sobre asuntos priv