La boutique Chanel de Polanco olía a dinero recién impreso y a promesas que nadie pensaba cumplir.Aryanna observaba su reflejo en el espejo de cuerpo completo mientras la asistente de ventas —una mujer de unos cuarenta años con el cabello recogido en un moño tan apretado que parecía dolerle— ajustaba el vestido sobre sus hombros. La tela era suave como pecado, color marfil con detalles en dorado que atrapaban la luz de los candelabros. El escote era discreto pero insinuante, la cintura marcada con precisión quirúrgica.—Perfecto —declaró Silvain desde su posición en el sofá de terciopelo gris, con una copa de champagne que probablemente costaba más que el alquiler mensual del departamento de su madre.No soy perfecta. Soy tu muñeca.La asistente sonrió con esa expresión profesional que significaba "he visto a cientos como ustedes y to

El vestido Valentino era del color de la sangre fresca.Aryanna lo supo en el momento en que Silvain entró a su habitación sin llamar —porque nunca llamaba, porque las puertas cerradas eran un concepto que no aplicaba cuando se trataba de ella— seguido por dos mujeres que arrastraban maletas de maquillaje profesional y una tercera que cargaba una percha con la prenda que definiría su humillación pública.—Buenos días, ma chérie —dijo Silvain con esa sonrisa que nunca alcanzaba sus ojos grises—. Espero que hayas descansado. Tenemos un día muy importante por delante.Aryanna apretó el cinturón de su bata de seda, consciente de que bajo ella solo llevaba ropa interior. Las tres mujeres la observaban con esa neutralidad profesional que había aprendido a reconocer: empleadas bien pagadas para no hacer preguntas incómodas.—No me avisaste que

La porcelana antigua se hizo pedazos contra el suelo de mármol.Aryanna observó los fragmentos dispersarse como estrellas muertas, su reflejo multiplicado en cada trozo del jarrón Ming que acababa de resbalar de sus manos temblorosas. No era el jarrón lo que la había hecho perder el control. Era el teléfono.El segundo teléfono de Silvain.Lo había encontrado hacía exactamente diecisiete minutos en el cajón inferior del escritorio de caoba del despacho privado, ese lugar prohibido al que había entrado bajo el pretexto de buscar un libro que Silvain le había mencionado durante el desayuno. Un pretexto fabricado, una mentira necesaria, porque algo dentro de ella había comenzado a gritar que necesitaba respuestas antes de que fuera demasiado tarde.El dispositivo era idéntico al que Silvain usaba habitualmente, salvo por un detalle: la funda era negra en lugar d

El archivo de manila pesaba como plomo entre sus manos.Aryanna lo había sacado del escondite detrás del espejo hacía tres horas, justo después de que Laurent le confirmara que Silvain regresaría de Monterrey esa misma tarde. Tres horas para revisar cada fotografía, cada documento, cada prueba de que Isabella Moreau no había sido un fantasma de su imaginación sino una mujer real que había habitado estas mismas paredes, dormido en esta misma cama, caído en la misma trampa dorada.Y que había desaparecido sin dejar rastro oficial.Las fotografías estaban esparcidas sobre su cama ahora. Isabella en el jardín, sonriendo con esa expresión que Aryanna reconocía demasiado bien: la de alguien que todavía cree que puede controlar su propia vida. Isabella en la biblioteca, con un vestido azul que probablemente había elegido Silvain. Isabella en el comedor

La llamada llegó a las once y cuarenta y tres de la noche.Aryanna había estado sentada en la biblioteca, el diario de Isabella abierto sobre su regazo, cuando el teléfono nuevo —el que Silvain le había dado para reemplazar el que "había perdido"— vibró contra la mesita de caoba. El número desconocido parpadeó en la pantalla como una advertencia.—¿Señorita Salvatierr? —La voz era profesional, distante—. Habla la doctora Ramírez del Hospital Ángeles del Pedregal. Su madre ha ingresado en emergencias.El mundo se inclinó hacia un costado.—¿Qué? —Aryanna se puso de pie tan bruscamente que el diario cayó al suelo—. ¿Qué pasó? ¿Está bien?—Preferiría explicarle en persona. ¿Puede venir al hospital?Por favor, que no esté muert