—No se siente atrás conmigo si va a vigilar cada movimiento que hago.Aryanna estaba frente a la camioneta de Matías, con la mano en la puerta trasera y el bolso apretado contra el costado. Dentro llevaba la libreta de Emilia, la grabadora original y un miedo tan grande que ya no cabía en el pecho.Silvain se detuvo al otro lado.—No pensaba vigilarla.Ella lo miró.Él sostuvo la mirada dos segundos.—Intentaba no hacerlo.Matías, desde el asiento del conductor, giró la cabeza.—Puedo sentarme atrás yo. Bruno maneja.Bruno, ya en el asiento del copiloto, no pareció emocionado con la idea.—No recomiendo cambiar el plan cada diez segundos.Céline abrió la puerta trasera del otro lado y entró sin pedir opinión.—Excelente. Nos vamos a morir por logística antes de llegar.Aryanna no tenía fuerzas para sonreír.Silvain miró el asiento junto a Céline, luego a Aryanna.—Tú decides.La frase era correcta.Demasiado correcta.Aryanna lo odió un poco por aprender justo cuando a ella no le queda

—La señora Isolde.El nombre no sonó como una acusación.Sonó peor.Sonó como una costumbre.Aryanna siguió de rodillas frente a Emilia, con las manos suspendidas en el aire, sin atreverse a tocarla todavía. La habitación blanca, los dibujos en la pared, la cama estrecha, el olor a encierro y jabón barato; todo se volvió pequeño frente a esa frase.Silvain estaba en la puerta.Pálido.Quieto.Con la sangre marcándole una línea en la ceja.Céline dejó escapar una respiración rota.—No.Emilia la miró sin reconocerla.—Sí.Aryanna sintió que la rabia le subía tan rápido que casi le quitó el equilibrio. Isolde. La mujer que había bajado al vestíbulo con elegancia, la que había humillado, corregido, sonreído. La que hablaba de reputación mientras llevaba comida a una muchacha robada.—¿Cuándo? —preguntó Aryanna.Emilia la miró.Sus ojos eran los mismos y no. Había algo antiguo ahí, algo que no le correspondía a una chica de diecinueve años.—Venía algunas noches. No siempre. A veces mandab

—¿Qué chofer?Aryanna sintió que la voz le salía desde un lugar desconocido.Isolde no respondió de inmediato. Disfrutó el segundo. Lo dejó crecer en el pasillo como si el miedo ajeno fuera una copa cara y ella supiera exactamente cuándo beber.Emilia apretaba la mano de Aryanna con tanta fuerza que los dedos de ambas dolían. Silvain estaba frente a Isolde, inmóvil, con el rostro endurecido y la sangre seca en la ceja. Bruno ya tenía una mano sobre el radio. Matías miraba hacia la salida. Céline, pálida, no apartaba los ojos del sobre negro.—¿Qué chofer? —repitió Aryanna.Isolde inclinó la cabeza.—El que Inés creyó seguro. El que aceptó llevar a Teresa Salvatierra porque no llevaba uniforme Beaumont.Bruno habló al radio:—Confirmen ubicación del vehículo de Teresa. Ahora.Hubo estática.Después una voz masculina respondió, tensa:—Señor Keller, el vehículo salió de la ruta hace cuatro minutos.Aryanna sintió que Emilia se le iba de la mano.—No.Silvain dio un paso hacia ella, pero

—No quiero escuchar eso.Emilia lo dijo primero.La carretera seguía oscura, cortada por la luz fría del teléfono en la mano de Bruno. La voz de Amalia Duarte ya no sonaba, pero había dejado una frase que respiraba entre todos como una cosa encerrada.Si Aryanna quiere recuperar a su madre, tendrá que escuchar lo que su padre hizo la noche del accidente.Aryanna sintió que Emilia le apretaba el brazo.—No quiero —repitió su hermana, más bajo—. Ya nos quitaron a papá una vez. No dejen que también lo vuelvan sospechoso.Silvain no habló.Matías tampoco.Céline miraba el teléfono como si acabara de ver una puerta conocida abrirse hacia un cuarto peor.Aryanna tragó saliva.—Papá no necesita estar limpio para ser nuestro padre.Emilia la miró, herida.—¿Qué significa eso?—Que lo vamos a escuchar aunque duela.—No quiero que duela más.Aryanna le tomó la cara con ambas manos. Era extraño tocarla y encontrar hueso, calor, vida. Era extraño que su hermana tuviera los ojos de antes y una tris

—No me metan en una camilla como si fuera un paquete.Emilia se detuvo en la entrada de la clínica con los brazos cruzados bajo la chaqueta de Matías.La fachada era discreta, de dos pisos, con una luz blanca sobre la puerta y un pequeño jardín lateral que olía a tierra mojada. No había mármol. No había guardias con trajes oscuros. No había apellido Beaumont en ninguna placa.Aun así, Emilia miraba la puerta como si fuera otra cerradura.Teresa estaba a su lado, agotada, con los ojos hinchados de llorar y las manos incapaces de dejar de tocarla: el hombro, la manga, el cabello, los dedos. Como si el cuerpo de su hija pudiera volverse humo si no lo comprobaba cada pocos segundos.Aryanna entendía ese impulso.Lo odiaba también.—No te van a meter en nada —dijo.Emilia la miró.—Siempre dicen eso antes de decirte que es por tu bien.La frase dejó a Teresa sin aire.Céline, que había bajado de la camioneta con la elegancia hecha trizas, respiró hondo.—Entonces entras caminando, escoges s