La red de DJ se movió en susurros y sombras. Sus contactos, restos de la antigua organización de su padre, respondían con cautela y desconfianza. Las reuniones eran breves, en bares oscuros, en aparcamientos a deshora, o a través de mensajes cifrados. La información que llegaba era como agua turbia: abundante, pero imposible de beber sin filtrar.—Un tipo dice que lo vio en la Costa Esmeralda, comprando suministros en un almacén de barcos —informaba DJ una tarde, pasándose la mano por el rostro cansado—. Otro jura que está en una clínica privada en la frontera, operándose el rostro. Un tercero dice que nunca salió de las montañas, que se volvió un ermitaño.—¿Algo verificable? —preguntaba Luna, marcando en un mapa las ubicaciones, que formaban un caótico mosaico por todo Aldería.—Nada. Ni matrículas, ni nombres de clínicas, ni fotos. Son rumores. Miedo. Gente repitiendo lo que quiere oír, o lo que le han pagado por decir.La frustración era un gusano que les roía por dentro. Por cada

La mesa del sótano era el altar de un psicópata. Los papeles, extendidos bajo la luz fría de las linternas, no dejaban espacio a la duda ni a la esperanza. Luna sentía que el aire, ya viciado y cargado de pólvora, se volvía irrespirable. Sus dedos temblaban sobre el mapa marcado.—Dios mío —susurró Mateo, siguiendo con el dedo las líneas que conectaban los círculos rojos—. No es solo matarnos. Es borrarnos. Borrar todo rastro de que existimos, de que… de que intentamos hacer algo bueno.—Primero el símbolo: la empresa —leyó DJ en voz alta, su voz ronca por la tensión—. Luego el sustento: el restaurante. Después la caridad: la fundación. Finalmente, la esperanza: Sofía. Esto es… una campaña militar.—Y el «detonador» —añadió Tomás, señalando el círculo grande en el centro, sin una ubicación clara—. ¿Qué significa eso? ¿El evento que desencadena todo?Luna levantó una de las notas. Había más detalles. Fechas aproximadas, listas de materiales («ignífugo», «cortafuegos», «interferencia»),

La casa de Luna y Mateo ya no era un hogar. Era una fortaleza. Las persianas estaban bajadas. Las pantallas de las cámaras de seguridad cubrían una pared del estudio, mostrando cada ángulo del exterior. En el centro de la sala, el grupo central estaba reunido: Luna, Mateo, DJ, Tomás, Miguel (que había regresado tras dejar a Elena) y, vía videollamada, Sofía y Carla, cada una en sus respectivos búnkeres temporales. La imagen del restaurante quemado aún ardía en sus mentes.—No podemos seguir jugando a la defensiva —empezó Luna, su voz dejando claro que no abría un debate, sino que dictaba una nueva realidad—. Javier ha declarado la guerra total. Nosotros respondemos en igual medida. No para vengarnos, sino para sobrevivir. Para proteger lo poco que nos queda.Asintieron, todos con el rostro marcado por la tensión y la pérdida.—Dividamos el trabajo —propuso Mateo, señalando un esquema en una pizarra—. Protección: Tomás, tú coordinas. Necesitamos seguridad física 24/7 para Ana y Nico, p

El aire frío y salado del puerto quemaba sus pulmones. Los pasos de Luna y Mateo resonaban contra el asfalto mojado, un tambor de pánico que marcaba su huida. Detrás, los pasos más pesados y rápidos de sus perseguidores se cerraban. Los disparos habían cesado —probablemente para no atraer más atención— pero la amenaza de la violencia era un latido sordo en la noche.—¡Por aquí! —jadeó Mateo, agarrando del brazo a Luna y desviándose hacia un pasaje aún más estrecho, apilado con palés rotos y chatarras.El conocimiento del terreno era su única ventaja. Mateo, en sus años de juventud rebelde, había explorado estos muelles. Luna, aunque ajena a este mundo, tenía la mente fría del estratega.—¡Tomás, dónde estás! —gritó Mateo en el micrófono mientras esquivaban un charco de aceite negro.—¡Bloqueado! ¡Hay una camioneta atravesada en la salida del callejón paralelo! ¡Es una pinza! —la voz de Tomás sonaba tensa—. ¡Tienen que ganar tiempo! ¡Suban a los muelles viejos, a los astilleros abandon

La casa segura se convirtió en el centro neurálgico de una operación final. DJ había llegado directamente, con los ojos inyectados en sangre pero con una certeza absoluta. Extendió mapas marítimos y fotografías aéreas antiguas sobre la mesa del comedor.—Se llama Isla del Suspiro —explicó, señalando una pequeña mancha de tierra a quince kilómetros de la Costa Esmeralda—. Es privada. La compró una empresa fantasma panameña hace doce años. Mi padre bromeaba una vez sobre "el seguro de vida de Javier", una "fortaleza a prueba de idiotas" donde guardaba sus cosas más valiosas. Pensé que hablaba en metáfora. No. —Señaló una estructura apenas visible entre la vegetación en una foto ampliada—. Esto es un búnker. Construido durante el auge de Javier, con los sobornos a funcionarios de medio ambiente para que no declararan la isla protegida. Tiene generador propio, depósito de agua, comunicaciones por satélite. Es su último refugio. Y ahí es donde está.Luna estudió la imagen. La isla era un p