El rugido del motor de la avioneta era un zumbido constante, una vibración que se me metía en los huesos mientras observaba cómo la silueta de la capital se desvanecía tras una cortina de nubes grises. A mi lado, Mateo descansaba con la cabeza apoyada en la ventanilla, su rostro todavía pálido por la pérdida de sangre y el esfuerzo sobrehumano de las últimas horas, pero con una expresión de paz que solo el cansancio extremo puede otorgar. Dejábamos atrás el fuego del puerto, el eco de los gritos de Santiago y el olor a ozono del Ministerio de Defensa, pero el peso de lo que llevábamos con nosotros no se quedaba en tierra firme.​Bastián había organizado el traslado con una precisión quirúrgica, usando sus contactos en las rutas de contrabando que el gobierno nunca pudo cerrar. No íbamos a un hotel de lujo ni a una ciudad segura en el extranjero, nos dirigíamos a la Isla de las Sombras, un peñón olvidado por las cartas náuticas modernas, situado en el límite de las aguas territoriales.

El viento en la cima del acantilado soplaba con una saña que parecía querer arrancarnos de la piedra, arrastrando consigo el olor a salitre y a vegetación podrida que siempre precedía a la calma tras la tormenta. Frente a nosotros, alzándose como un dedo de piedra roto que señalaba a un cielo gris, se encontraba el viejo faro de Punta de Piedra. Era una estructura imponente, devorada por el tiempo y el olvido, con la pintura blanca descascarada y las ventanas superiores como ojos vacíos que miraban hacia el océano.​Mateo caminaba a mi lado, apoyando su mano sana en la pared de roca para no perder el equilibrio, mientras su respiración se volvía un hilo de esfuerzo constante. El ascenso desde la cala nos había tomado más tiempo del previsto, y el sol, oculto tras las nubes, empezaba a declinar, tiñendo el horizonte de un color violeta que me ponía los pelos de punta.​—Es aquí, Mateo —susurré, sintiendo una punzada de nostalgia que me apretó el pecho al ver la puerta de madera reforza

La noche en la montaña era un manto de terciopelo negro salpicado por el frío cortante que bajaba de las cumbres, un viento que silbaba entre los pinos como si las almas de los que habían caído en esta guerra nos estuvieran enviando una última advertencia. Estábamos agazapados en un saliente rocoso, a pocos metros de una antena repetidora que el Proyecto Meridiano utilizaba para sus comunicaciones cifradas. Mateo, con el rostro pálido pero la mirada encendida por una determinación que ni la herida de su pierna lograba apagar, manipulaba un pequeño escáner de frecuencias que Lázaro nos había entregado antes de que todo saltara por los aires.​—Si el búnker del faro nos enseñó algo, Martina, es que Elena no guarda nada por amor, sino por conveniencia —susurró Mateo, ajustando el dial mientras el dispositivo emitía chasquidos de estática— está desesperada. El mundo entero ya tiene los datos del microchip, y ahora que sabe que tenemos las pruebas del oro nacional, su única salida es vende

El rugido del motor de la furgoneta vieja era lo único que llenaba el silencio denso que nos envolvía mientras nos alejábamos de las ruinas humeantes de la prisión, dejando atrás el caos de las sirenas y los gritos que todavía resonaban en mi cabeza. Mateo manejaba con una tensión que se le marcaba en cada tendón del cuello, manteniendo la vista fija en el retrovisor, atento a cualquier par de luces que pudiera indicar que los mercenarios de los Hidalgo o la policía corrupta nos seguían el rastro. En el asiento trasero, esposada a la estructura del vehículo, la tía Elena era una sombra rota, una mujer que había perdido su corona de hierro y ahora solo vestía el polvo y la sangre de un atentado que casi borra su existencia.​Habíamos decidido movernos hacia el norte, lejos de la capital y de los escondites habituales de la resistencia, porque sabía que Bastián y sus hombres estarían bajo una vigilancia extrema después de lo ocurrido en el penal. Necesitábamos un lugar que no figurara e

El eco de mis propios pasos en el pasillo de mármol de la Corte Internacional se sentía como el tictac de una bomba a punto de estallar, el aire estaba tan filtrado y aséptico que me quemaba los pulmones, recordándome que ya no estaba en la selva ni en los muelles incendiados, sino en el corazón de la justicia mundial. A mi lado, Mateo caminaba con una rigidez que no era solo por sus heridas, sus ojos no paraban de escanear cada esquina, cada guardia de las Naciones Unidas, cada cámara de seguridad que colgaba del techo como un ojo indiferente.​—Martina, tienes que concentrarte —susurró él, rompiendo el silencio que nos envolvía mientras nos acercábamos a las puertas dobles de la sala de vistas— Elena va a intentar desestabilizarte, va a usar los fragmentos de tu memoria que todavía duelen para que parezcas una testigo poco fiable, no dejes que entre en tu cabeza.​—Mi cabeza ya no es suya, Mateo —le respondí, apretando el pequeño dije que colgaba de mi cuello, el único recuerdo físi