La entrada de la mina vieja se alzaba ante nosotros como la boca de un gigante dormido, un bostezo de piedra y vigas de madera podrida que prometía el único refugio posible contra las ráfagas de viento y los focos del helicóptero. El frío de la lluvia nos había calado hasta los huesos, y sentir el aire estancado y seco del túnel fue, por un instante, un alivio que nos hizo bajar la guardia. Mateo me sujetó del brazo, obligándome a detenerme justo en el umbral, mientras sacaba una pequeña linterna táctica y barría el suelo con un círculo de luz blanca.​—Cuidado donde pisas Martina, estas estructuras tienen más de sesenta años y el agua de la tormenta puede haber debilitado el soporte —murmuró él, con la voz apagada por el eco de las paredes de roca.​Avanzamos con cautela, dejando que la oscuridad nos tragara por completo. Mis sentidos, todavía alerta por la cacería en el bosque, captaban cada detalle: el goteo rítmico del agua filtrándose desde el techo, el olor a hierro oxidado y el

El eco de las palabras de la tía Elena todavía flotaba en el aire gélido del desfiladero cuando el primer disparo rompió el cristal de una de las camionetas, desatando un infierno de pólvora y metal. Me tiré al suelo de inmediato, sintiendo cómo los trozos de asfalto y grava saltaban cerca de mi rostro, mientras el estruendo de los fusiles rebotaba en las paredes de piedra de la Cordillera Blanca. Los mercenarios de Elena, profesionales entrenados para no dudar, abrieron fuego en abanico, obligándonos a buscar refugio tras las rocas salientes que bordeaban el precipicio.​—¡Martina no te muevas de ahí! —gritó Mateo, su voz apenas audible entre el estrépito de las ráfagas.​Lo vi moverse con una agilidad que desafiaba su estado físico, disparando con precisión para mantener a raya a los hombres que intentaban flanquearnos, pero Elena no era tonta. Mientras sus guardias nos acribillaban, ella aprovechó el caos para salir de la camioneta blindada, aferrada al maletín de cuero viejo que c

El asfalto de la capital parecía una lengua negra que intentaba tragarse el coche mientras Estrada conducía con una desesperación contenida, esquivando callejones y cambiando de dirección cada vez que veía unas luces demasiado brillantes por el retrovisor. Yo iba encogida en el asiento del copiloto, apretando el microchip contra mi pecho como si fuera el corazón de un demonio que me quemaba la piel, pero el dolor físico no era nada comparado con el vacío abrasador que sentía al mirar hacia atrás, hacia la casa de seguridad que se desvanecía en la distancia entre ráfagas de disparos y el silencio sepulcral de la noche.​—¡Tenemos que volver, Estrada! ¡No podemos dejarlo ahí solo! —grité, y mi voz sonó como el cristal rompiéndose, cargada de una angustia que me asfixiaba.​—Si volvemos Martina, el sacrificio de Mateo no habrá servido de nada —respondió él, sin apartar la vista de la carretera, con los nudillos blancos de tanto apretar el volante— él sabía lo que hacía, esos hombres no v

El murmullo de la selva era una pared de sonido que nos envolvía, una mezcla de insectos gritando y hojas chocando que ocultaba el ruido de nuestras propias dudas. Habíamos dejado el coche a varios kilómetros atrás, oculto bajo una capa de ramas y barro, para internarnos en el corazón verde del país. Mateo caminaba delante, abriendo paso con un machete viejo que le había pedido prestado a un contacto en el camino, mientras yo ayudaba a Estrada a no tropezar con las raíces traicioneras que parecían querer retenernos en la humedad del suelo.​A medida que avanzábamos, el aire se volvía más espeso, cargado de un olor a tierra mojada y a vida salvaje que me recordaba a los cuentos que mi padre me contaba sobre los hombres que nunca se rindieron. Después de horas de marcha, el follaje se abrió de repente para revelar un claro inmenso, protegido por árboles tan altos que sus copas se perdían en la bruma. Allí, bajo redes de camuflaje y lonas desgastadas, se extendía el campamento de Bastián

El aire en el sótano cuatro del Ministerio de Defensa era gélido, un frío artificial diseñado para mantener a temperatura las máquinas, pero que a nosotros se nos colaba bajo la piel como una advertencia de muerte. El silencio era casi absoluto, solo roto por el zumbido constante de los ventiladores y el latido desbocado de mi propio corazón, que parecía querer escaparse de mi pecho. Mateo caminaba un paso por delante de mí, moviéndose con esa gracia letal que solo tienen los que han nacido para la guerra, con su arma levantada y los ojos fijos en cada sombra que proyectaban los gabinetes de metal.​Habíamos logrado sortear los niveles superiores gracias a la distracción de Bastián en el exterior, un caos de sirenas y gritos que sonaba muy lejano desde aquí abajo, en las entrañas del poder, pero mientras nos deslizábamos por el pasillo principal, iluminado por una luz azulada y mortecina, sentí que algo no encajaba. La seguridad era demasiado escasa, las puertas automáticas se abrían