El aire del sur no era como el de la costa, aquí el oxígeno se sentía espeso, cargado de un polvillo metálico que se te pegaba a la garganta y te dejaba un sabor a óxido en la lengua. Estábamos a bordo de un camión de carga destartalado, ocultos entre lonas de yute y cajas vacías de suministros, mientras avanzábamos por una carretera que apenas era una cicatriz de tierra roja en mitad de la selva. A lo lejos, el cielo no era azul, sino de un naranja tóxico provocado por los incendios de las refinerías y el humo de las barricadas que habían brotado como hongos tras la confesión de la tía Elena.​El país se estaba cayendo a pedazos, literalmente, en la radio de onda corta que Mateo sostenía contra su oído, las noticias eran un goteo constante de caos: el gobierno central había declarado la ley marcial, las facciones del ejército se estaban disparando entre sí en las plazas de la capital y el pueblo, enfurecido por el robo del oro nacional, había tomado las calles con una sed de justicia

El hedor de la ciudad sitiada no era el mismo que el de la superficie, aquí abajo, en las entrañas de concreto y olvido, el olor a humedad rancia se mezclaba con el gas metano y un rastro químico que me hacía arder los ojos, cada vez que dábamos un paso, el agua estancada nos llegaba a las rodillas, ocultando los escombros que la guerra civil había arrojado por las alcantarillas. Mateo iba a la vanguardia, con una linterna táctica cuyo haz de luz cortaba la negrura como un bisturí, mientras Julián caminaba justo detrás de mí, agarrando la correa de mi mochila con una fuerza que delataba su nerviosismo. Para él, volver a estar bajo tierra era una tortura psicológica que apenas lograba disimular, pero su determinación por ver la cara de Santiago era lo único que lo mantenía en pie.​—Mantén la calma, Julián, estamos cerca del punto de salida debajo del Palacio de Justicia —susurré, sintiendo cómo el eco de mis palabras se perdía en los túneles infinitos— el aire aquí arriba está viciado

El eco de las detonaciones en Ginebra se sentía como algo perteneciente a otra vida, a pesar de que solo habían pasado unos meses desde que el imperio financiero de Thorne se desmoronó bajo el peso de sus propios secretos, mientras caminaba por los senderos de la hacienda Los Olivos, el aire ya no olía a pólvora ni a traición, sino al aroma dulce de la tierra húmeda y al jazmín que empezaba a trepar por las columnas reconstruidas del porche. La capital había recuperado su ritmo, las minas de cobalto habían sido selladas para siempre por decreto nacional y el nombre de los Montenegro ya no se pronunciaba entre susurros de miedo, sino con el respeto que se le debe a quienes devolvieron la luz a un país en tinieblas.​Bastián había asumido el liderazgo de la transición con una integridad que pocos esperaban, pero para nosotros, la política era ahora un ruido lejano, una marea que ya no podía arrastrarnos. Julián, mi hermano, había encontrado su lugar en la universidad, estudiando arquite