Massimo se dejó caer en el sillón de nuevo. La explicación de las uñas era plausible. Todo era plausible. Pero su instinto le gritaba que era mentira.“Hay dos mujeres”, pensó. “O mi esposa tiene un trastorno de personalidad múltiple, o me están viendo la cara de idiota.”Mientras tanto, en la cocina, Diana estaba doblada sobre el fregadero, con arcadas secas.—¿Estás bien, muchacha? —preguntó Rosa, la cocinera, mirándola con preocupación.—Sí... solo algo me cayó mal en el desayuno —mintió Diana, lavándose la cara con agua fría.—Mmm... —Rosa la miró con ojo clínico de madre de cinco hijos—. Tienes mala cara. Y estás muy pálida. Deberías ir al médico.—No puedo faltar. La señora Clara me mata.—¡Diana! —el grito de Clara resonó desde el interfono—. ¡Sube el almuerzo del señor! ¡Y rápido!Diana suspiró, tomó la bandeja preparada y subió las escaleras. Cada escalón era un esfuerzo. Sentía que el suelo se movía bajo sus pies.Al entrar en la habitación, vio a Massimo de pie frente a la

—¡Diana!El grito de Massimo resonó desde la planta alta a través del interfono.Diana se secó las lágrimas rápidamente y subió las escaleras. No podía dejar que él notara nada. Tenía que ser la sirvienta invisible.Entró en la habitación principal. Massimo estaba de pie junto a la ventana, dándole la espalda.—¿Me llamó, señor? —preguntó ella, manteniendo la distancia.—Acércate —ordenó él. Su voz era extraña. No estaba enojado, pero había una tensión vibrante en él.Diana dio unos pasos.—Más cerca.Ella obedeció hasta quedar a un metro de él.Massimo se giró. Llevaba las gafas oscuras puestas, ocultando sus ojos, lo que lo hacía aún más intimidante.—Mi esposa dice que estás enferma —dijo él, dando un paso hacia ella—. Y yo te vi desmayarte ¿Qué pasa?—Sí, señor. Fue solo un bajón de tensión. Ya estoy mejor.—¿Segura? —Massimo extendió la mano y, con una precisión que sorprendió a Diana, encontró su hombro. Su mano bajó lentamente por su brazo hasta agarrar su mano—. Estás fría. Y

Massimo Carusso estaba sentado en el sillón de cuero de su despacho, con las piernas cruzadas y las manos entrelazadas sobre el regazo. Llevaba puestas sus gafas oscuras de aviador, esas que se habían convertido en su máscara y su escudo durante los últimos días.Frente a él, la puerta estaba abierta.Cualquiera que pasara por el pasillo vería a un hombre ciego, derrotado, mirando hacia la nada. Pero la realidad era muy distinta.Detrás de los cristales tintados, sus ojos verdes se movían con agilidad, escaneando cada detalle. Veía el polvo flotando en el rayo de sol que entraba por la ventana. Veía el cuadro torcido en la pared del fondo. Y veía a su esposa, Clara, parada frente al espejo del vestíbulo, retocándose el maquillaje con una mueca de fastidio.Recuperar la vista había sido un milagro médico, pero mantener el secreto era una decisión estratégica. Ahora que veía, se daba cuenta de cosas que antes ignoraba. Veía cómo Clara rodaba los ojos cada vez que él hablaba. Veía cómo l

El tiempo en la mansión Carusso avanzaba a dos velocidades diferentes.Para Clara, era una carrera frenética contra la realidad. A sus cuatro meses de "embarazo", se veía obligada a usar una prótesis de silicona bajo la ropa cada vez que salía de su habitación. Odiaba esa cosa. Odiaba el peso, el calor y, sobre todo, odiaba tener que fingir antojos y fatiga frente a un marido que, para su sorpresa, se había vuelto obsesivamente atento con su estado.Para Diana, el tiempo era una mezcla de dulce tortura y miedo constante.Su vientre ya no era plano. Una pequeña curva, dura y redonda, se asomaba bajo el uniforme gris que ahora le quedaba dos tallas más grandes porque Massimo había ordenado "renovar los uniformes del servicio por unos más cómodos". Diana se pasaba el día fajada, escondiendo el milagro que crecía dentro de ella, aterrorizada de que alguien notara que la criada engordaba al mismo ritmo que la señora de la casa.—Sesenta y cuatro latidos por minuto —leyó Diana en voz alta,

La mansión Carusso se había convertido en un mausoleo silencioso.Hacía dos semanas, en un ataque de paranoia, Clara había despedido a todo el personal fijo. "Espían", había dicho. "No quiero a nadie husmeando en mi embarazo". Ahora, un equipo de limpieza externo venía dos veces por semana, bajo estricta vigilancia, y una chef dejaba comidas preparadas los lunes.El resto del tiempo, la casa era un escenario vacío para tres actores.Diana, con siete meses de embarazo, era la única que quedaba. Clara la había mantenido porque alguien tenía que servirle el té a las tres de la mañana y abrocharle los zapatos que su falsa barriga de silicona supuestamente le impedía alcanzar.—¡Diana! —gritó Clara desde el salón.Diana, que estaba en la cocina cortando fruta, suspiró. Le dolía la espalda y sus pies estaban hinchados como panes, pero sonrió. Sonrió porque sabía que la noche se acercaba.Caminó despacio hacia el salón, acariciando su vientre enorme bajo el uniforme holgado que Massimo había