La brisa de Positano traía consigo el aroma del jazmín y el salitre, pero para Alaric Vance, el aire todavía conservaba un rastro imaginario de pólvora. Estaba de pie en el balcón de la villa, observando cómo la luz de la luna se fragmentaba sobre las olas del Mediterráneo. Su mano derecha, marcada por una cicatriz que le recorría desde el nudillo hasta la muñeca, apretaba la barandilla de mármol con una fuerza que delataba su inquietud interna.Habían pasado apenas unos meses desde la caída del Observatorio en Islandia, y aunque el mundo creía que los Vance eran un mito sepultado bajo el hielo, Alaric sabía que las sombras tienen memoria.—No puedes dormir —la voz de Isolde llegó desde la penumbra del dormitorio, suave y cálida como una caricia.Él no se giró de inmediato. No quería que ella viera la tormenta que aún habitaba en sus ojos. Isolde se acercó, envuelta en una bata de seda color perla que reflejaba la luz lunar. Se colocó a su lado, dejando que su hombro rozara el de él,

El estruendo de los primeros disparos resonó contra los acantilados de Positano, quebrando la cristalería veneciana y sumergiendo la elegancia de la cena en un caos de pólvora y gritos. Las bengalas rojas lanzadas desde el mar tiñeron de un carmesí siniestro las paredes de mármol de la villa. Alaric, en un movimiento fluido y mecánico, derribó la pesada mesa de caoba del comedor para crear un parapeto improvisado, mientras atraía a Isolde hacia el suelo.—¡Marcus! ¡Protocolo Sigma! —rugió Alaric, su voz cortando el pánico de los invitados que huían hacia las cocinas.El aire en el gran salón se volvió irrespirable, cargado con el olor dulce del vino derramado y el acre del humo de las granadas. Isolde sentía el pulso de Alaric contra su espalda, un latido salvaje que le recordaba que el hombre de negocios se había desvanecido para dar paso al depredador. Ella apretó su pequeña pistola automática; sus manos no temblaban, pero su mente estaba a kilómetros de allí, en el refugio acorazad

El MS Antares se mecía con una pesadez rítmica, como si el propio océano estuviera respirando bajo su casco de acero. Dentro del camarote, el tiempo había dejado de ser una secuencia de segundos para convertirse en una atmósfera densa, cargada de una intimidad que dolía. Isolde permanecía en silencio, con la cabeza apoyada en el pecho de Alaric, escuchando el latido de su corazón. Era un sonido constante, una percusión vital que le recordaba que, a pesar del fuego de Positano y del humo de las granadas, él seguía siendo su centro de gravedad.La pequeña lámpara de lectura parpadeaba ocasionalmente debido a las fluctuaciones de energía del buque, proyectando sombras alargadas que danzaban sobre las paredes de metal. Isolde movió su mano lentamente, recorriendo con la yema de sus dedos el antebrazo de Alaric. La piel de él estaba caliente, marcada por una aspereza que hablaba de años de sostener armas y secretos, pero bajo el tacto de ella, sus músculos se relajaban, entregándose a una

El MS Antares comenzó a reducir su marcha, y el cambio en la vibración del suelo fue tan sutil que solo alguien cuya vida dependiera de los sentidos, como Alaric, o alguien cuyo miedo la mantuviera en un estado de hipervigilancia, como Isolde, podría haberlo notado. El ronroneo profundo de los motores se transformó en un gemido sordo, una nota baja que parecía rebotar en las paredes metálicas del pasillo. Isolde apretó a Phoenix contra su pecho; el niño estaba ahora en un silencio absoluto, una quietud que resultaba casi más aterradora que su anterior agitación.Alaric se detuvo frente a la pesada puerta que daba acceso a la cubierta exterior. Su mano, firme y grande, se posó sobre la manija de acero, pero no la giró de inmediato. Se quedó allí, estático, escuchando el viento que silbaba a través de las rendijas. El aire que se filtraba olía a muchas cosas a la vez: a combustible quemado, a la salinidad pesada del Mediterráneo y, muy al fondo, a ese aroma a tierra seca, especias y pol

La barcaza de Omar se deslizó con una lentitud casi agónica hacia el muelle de las curtidurías. El aire aquí era distinto al del canal abierto; era una masa sólida y pegajosa, saturada por los vapores ácidos del curtido de pieles, el amoníaco y un rastro persistente de materia orgánica en descomposición. Era un olor que se pegaba a la ropa, a la piel y, sobre todo, a la garganta. Isolde sintió una punzada de náuseas, pero la reprimió de inmediato, concentrando toda su voluntad en el pequeño bulto que vibraba contra su pecho. Phoenix parecía estar absorbiendo el entorno de una manera que ella no podía explicar; sus dedos, diminutos pero dotados de una fuerza inusual, se cerraban y abrían rítmicamente sobre la tela del abrigo de su madre, como si estuviera intentando descifrar el código genético de la ciudad misma.Alaric se mantuvo agachado cerca del borde de la lona, con los ojos fijos en la línea de costa que se aproximaba. La luz aquí era escasa, reducida a los reflejos mortecinos d