El sótano debajo de la tienda de antigüedades del Dr. Aris era un espacio detenido en el tiempo, saturado de una atmósfera que oscilaba entre lo sagrado y lo clandestino. El aire era denso, cargado con el olor de los pergaminos antiguos, el aceite de cedro y un rastro metálico de equipos quirúrgicos esterilizados. Pero sobre todo ese aroma a historia, predominaba el calor que emanaba de los cuerpos de Alaric e Isolde, una vibración eléctrica que parecía consumir el poco oxígeno del lugar. Habían logrado entrar justo antes de que el toque de queda de las milicias locales cerrara las calles de El-Attarine, y ahora, tras el estruendo de los muelles, el silencio del refugio se sentía como una caricia física, casi dolorosa.Isolde se encontraba sentada en un diván de terciopelo raído, con el pequeño Phoenix descansando finalmente en una cuna de mimbre a pocos metros, vigilada por el anciano doctor. Su respiración, antes agitada por la huida, empezaba a normalizarse, pero cada vez que sus o

El amanecer en Alejandría no trajo consigo la claridad, sino una luz turbia y polvorienta que se filtraba por las pequeñas claraboyas del sótano, dibujando senderos de motas de polvo que bailaban sobre la mesa de piedra donde Alaric aún intentaba recuperar sus fuerzas. El aire estaba viciado, impregnado del olor a ozono del procedimiento médico, pero sobre todo del rastro embriagador del encuentro carnal y emocional que había tenido lugar entre las sombras. Isolde estaba arrodillada junto a él, limpiando con una esponja humedecida en agua de rosas el sudor frío que aún perlaba el pecho de su marido. Sus movimientos eran de una lentitud casi ritual, una excusa para seguir tocando la piel que casi había perdido en el laberinto de la memoria genética.Alaric la observaba con los ojos entrecerrados, su respiración todavía algo superficial pero ganando profundidad con cada minuto que pasaba. La debilidad física lo irritaba, pero la cercanía de Isolde actuaba como un tónico más potente que

El sótano de la tienda de antigüedades se había transformado en un ecosistema de vibraciones invisibles que solo Isolde, tras ingerir aquel destilado de esencia vital, era capaz de descodificar. El aire ya no era simplemente aire; era un conductor de pulsos, una red de filamentos rojos y plateados que la unían a Alaric a través de los kilómetros de piedra, polvo y miseria de Alejandría. Se encontraba sentada en el suelo, con la espalda apoyada en la base de la cuna de Phoenix, pero su mente no estaba allí. Sus ojos, ahora teñidos de ese resplandor mercurial, miraban al vacío, aunque en realidad estaban contemplando el mundo a través del sistema nervioso de su marido.La sensación era de una intimidad tan absoluta que resultaba casi obscena. Isolde no solo sabía que Alaric estaba vivo; sentía la fricción de sus botas contra el pavimento, el roce del cuero de su chaqueta contra sus hombros y el peso frío del metal de su arma en la palma de la mano. Pero, por encima de todo, sentía su de

El Mediterráneo no era esa noche el espejo azul de los folletos turísticos, sino una masa de obsidiana líquida que golpeaba contra el casco de la pequeña embarcación con una insistencia casi hipnótica. La lancha motora, elegida por Alaric por su perfil bajo y su motor silencioso, se deslizaba sobre las olas con la cautela de un depredador nocturno. El aire marino, saturado de sal y de una humedad que se calaba hasta los huesos, soplaba con una fuerza moderada, agitando los cabellos de Isolde. Ella estaba sentada en la popa, envuelta en una chaqueta táctica que le quedaba grande, pero cuyo interior aún conservaba el rastro del calor corporal de su marido.Alaric estaba al timón, con la mirada fija en el horizonte oscuro donde las luces lejanas de Alejandría empezaban a desvanecerse para dar paso a la silueta imponente y espectral del Palacio de Montaza. El resplandor de los instrumentos de navegación proyectaba una luz azulada sobre sus facciones, acentuando la dureza de su mandíbula y

El balcón del Palacio de Montaza crujía bajo sus pies, un lamento de mármol y hierro que anunciaba el fin de una era. Detrás de ellos, las llamas lamían las ricas colgaduras de seda y devoraban siglos de historia dinástica con un apetito voraz. El aire era una mezcla sofocante de humo acre y la brisa salina del Mediterráneo que soplaba desde el abismo, a treinta metros por debajo de sus pies. Alaric sostenía a Julian contra su costado, mientras su otra mano seguía soldada a la de Isolde con una fuerza que trascendía lo físico. El pequeño Phoenix, en el pecho de su padre, emitía una pulsación rítmica de luz plateada, un faro de esperanza en medio de la carnicería.Isolde sentía el calor del incendio en su espalda, pero el verdadero fuego estaba dentro de ella. Gracias al vínculo de sangre, cada latido de Alaric era un golpe de mazo en su propio pecho; cada bocanada de aire viciado que él inhalaba, ella la sentía quemar en sus propios pulmones. Era una sincronía absoluta, una unión erót