Londres olía a lluvia reciente y asfalto mojado, un aroma que para la mayoría era sinónimo de melancolía, pero que esa noche, para Joe Kensington y Maxxine Cavendish, olía a libertad.Habían dejado el Aston Martin y el Mercedes blindado en el garaje de la torre. Esa noche no necesitaban blindaje ni caballos de fuerza. Habían tomado un taxi negro, anónimo y común, y le habían dado al conductor una dirección que no aparecía en las guías Michelin ni en las revistas de sociedad.Tony’s Trattoria no había cambiado en cinco años.Situada en una esquina discreta de Camden, lejos de las luces de neón y los turistas, la pizzería seguía teniendo el mismo toldo de rayas rojas y blancas, un poco desteñido por el sol y el tiempo. A través del cristal empañado, se veía el resplandor cálido de las luces amarillas y se adivinaban las siluetas de mesas apretadas.Cuando entraron, el campanilla de la puerta sonó con un repique alegre que hizo que Joe sonriera involuntariamente. Era el sonido de su juve

Hay una luz específica en Londres que solo aparece después de la lluvia, cuando el sol se filtra a través de las nubes bajas y convierte el pavimento mojado en espejos de plata y oro. Durante años, Maxxine Cavendish había odiado las mañanas de Londres. Le recordaban el frío, la soledad y la prisa. Pero en los últimos tres meses, el amanecer se había convertido en su momento favorito del día.No porque la ciudad hubiera cambiado, sino porque la vista desde su cama sí lo había hecho.Eran las 06:30 de la mañana en el ático de Kensington Gardens. No era el apartamento frío y minimalista de la Torre Cavendish donde había vivido durante su "reinado de hielo". Era una casa nueva, una propiedad victoriana restaurada que habían comprado juntos hacía dos meses. Tenía techos altos, suelos de madera que crujían con familiaridad y, lo más importante, se sentía como un hogar.Maxxine se despertó con el aroma del café recién hecho flotando en el aire. Estiró la mano bajo las sábanas de hilo egipcio

Londres se había vestido de gala para la noche, pero incluso la ciudad parecía palidecer en comparación con lo que estaba sucediendo en el vestidor principal del ático de Kensington Gardens.Joe Kensington terminó de ajustar los gemelos de plata con forma de brújula —el regalo de Silas— en los puños de su camisa. Se miró en el espejo de cuerpo entero. El esmoquin negro, cortado a medida por el mismo sastre de Savile Row que le había hecho su "armadura" meses atrás, le sentaba como una segunda piel. Pero esta vez, no era una armadura para la guerra; era un uniforme para la victoria.—¿Estás listo? —preguntó la voz de Maxxine desde el baño.—Nací listo —respondió él, repitiendo la frase que se había convertido en su broma privada—. Pero la verdadera pregunta es: ¿está el mundo listo para ti?La puerta del baño se abrió y Maxxine salió.Joe sintió que se le secaba la boca. Había visto a Maxxine vestida de poder, de luto, de combate y de seda en Roma. Pero nunca la había visto así.Llevab

La confianza se construye en años, pero se desmorona en segundos. A veces, ni siquiera hace falta una traición real; basta con el susurro de una posibilidad.El martes comenzó como cualquier otro día en la nueva vida dorada de los Kensington-Cavendish. El cielo de Londres estaba despejado, el café era de grano recién molido y el trayecto hacia la Torre Cavendish se hizo en un silencio cómodo, con las manos entrelazadas sobre la tapicería de cuero del Mercedes.Pero al llegar al vestíbulo, el aire cambió.No había paparazzis en la puerta, lo cual era inusual desde la gala. Sin embargo, cuando entraron, Joe notó algo en las miradas de los empleados. No era el respeto habitual. Era algo más furtivo. Cuchicheos que se detenían abruptamente cuando ellos pasaban. Ojos que se desviaban hacia los teléfonos móviles y luego subían para escanear a Maxxine con una curiosidad morbosa.—¿Sientes eso? —preguntó Joe en voz baja, mientras caminaban hacia el ascensor privado.—¿El qué? —Maxxine estaba

Hay una vieja superstición veneciana que dice que una máscara no oculta tu rostro, sino que revela tu verdadero deseo. Si eso era cierto, esa noche Londres estaba llena de deseos oscuros, dorados y peligrosos.El Gran Salón del Hotel Claridge’s había sido transformado. Los organizadores de la Gala de la Máscara de Medianoche, el evento benéfico más exclusivo de la temporada de invierno, habían cubierto las paredes con terciopelo negro y habían llenado el techo de miles de luces LED que imitaban un cielo estrellado sin fin. No había luz eléctrica directa; todo el espacio estaba iluminado por cientos de velas en candelabros de plata y por el brillo de las joyas de los invitados.Joe Kensington se ajustó su propia máscara. Era una pieza sencilla, de cuero negro mate que cubría solo sus ojos y la parte superior de su nariz, dándole un aire de bandido elegante. Odiaba usarla. Odiaba la sensación de visión de túnel, la falta de periféricos. Como jefe de seguridad, una máscara era una desven