La autopista M40 se había convertido en una cinta negra interminable bajo los faros del Aston Martin. Londres había quedado atrás, un resplandor anaranjado en el espejo retrovisor que se desvanecía con cada kilómetro que devoraban hacia el oeste.Dentro de la cabina, el único sonido era el ronroneo bajo del motor V12 y la respiración entrecortada de Joe.Maxxine conducía con las manos aferradas al volante, sus nudillos blancos por la tensión. La euforia de la huida se había evaporado, dejando en su lugar una realidad fría y pesada: eran fugitivos. Ella, la CEO de un imperio global, y él, su ex-marido auditor, acababan de agredir a un miembro de la realeza británica y huir de la escena del crimen.Miró de reojo a Joe. Él tenía la cabeza apoyada contra la ventanilla fría, los ojos cerrados. Su rostro, iluminado intermitentemente por las farolas de la autopista, estaba pálido, casi gris. La sangre de su labio se había secado, formando una línea oscura y quebradiza, y sostenía su costado

El hombre que se miró en el espejo del baño de la suite de invitados no se parecía al Joe Kensington que había bajado al sótano hacía una semana.La hinchazón de su ojo había bajado considerablemente, dejando un cerco de color amarillo verdoso que parecía más una sombra de cansancio que una herida de guerra. El corte en su labio era una línea fina y rosada. Pero el cambio real no estaba en las marcas de la piel, sino en la mirada.Joe se pasó la mano por la mandíbula recién afeitada. Sus ojos azules, antes apagados por la culpa y la resignación, ahora tenían un brillo frío y constante. Era la mirada de alguien que ha sobrevivido al naufragio y ha decidido que, si el mar no pudo matarlo, nada lo hará.Se vistió con la ropa limpia que alguien del servicio había dejado silenciosamente sobre la cama: una camisa blanca y unos pantalones oscuros. Eran de buena calidad, pero genéricos. Ropa de transición.Al salir al pasillo de la casa de seguridad, el olor a café recién hecho y madera antig

La venganza de un hombre rico y humillado no se sirve en un plato frío; se sirve en la primera plana de un tabloide sensacionalista.Arthur Windsor-Windham no había dormido. Después de ser escoltado fuera de la Torre Cavendish como un delincuente común, se había refugiado en una suite del The Dorchester. No podía volver a su casa; sabía que los acreedores estarían vigilando. Necesitaba un golpe de efecto, una cortina de humo tan densa que ocultara sus crímenes financieros y redirigiera la atención pública hacia otro villano.Y tenía al candidato perfecto.Sentado en un sillón de terciopelo, con una botella de whisky medio vacía sobre la mesa, Arthur marcaba el número de Nigel Thorn, el editor más inescrupuloso de The Daily Scandal.—Arthur —contestó Nigel al segundo tono, con esa voz untuosa de quien huele sangre—. Me preguntaba cuándo llamarías. Hay rumores extraños sobre la reunión de ayer. Dicen que te echaron.—No me echaron, Nigel. Me fui —dijo Arthur, inyectando un temblor de in

El tiempo es un recurso que no se puede auditar, no se puede ahorrar y, lo más aterrador de todo, no se puede detener.En el piso 49 de la Torre Cavendish, Joe Kensington miraba el reloj digital de su monitor. 02:45 AM. Había pasado una hora y media desde que interceptó la llamada de Arthur. Noventa minutos en los que el sicario podía estar preparándose, cargando armas, estudiando los planos del edificio o simplemente esperando en un coche oscuro a que Maxxine cometiera el error de asomarse a una ventana.La policía seguía en silencio. Su contacto en la Interpol le había enviado un mensaje automático: "Solicitud recibida. Procesando prioridad media".—Prioridad media —escupió Joe, golpeando la mesa con el puño cerrado—. La van a matar y ellos están rellenando formularios.No podían esperar. Si esperaban, Arthur dictaría los términos. Arthur elegiría el momento y el lugar. Y Arthur estaba desesperado, lo que lo hacía errático e impredecible.La única forma de ganar una guerra contra un

La mañana siguiente al arresto de Arthur Windsor-Windham, el cielo de Londres estaba despejado, como si la tormenta que había azotado la ciudad hubiera sido purgada por la justicia.En el atrio de la Torre Cavendish, la atmósfera era eléctrica. Cientos de periodistas se agolpaban contra los cordones de terciopelo, sus cámaras apuntando hacia el podio vacío. Había cadenas de noticias internacionales, reporteros financieros y los inevitables buitres de los tabloides. Todos esperaban sangre. Todos esperaban el colapso de la heredera.Pero Maxxine Cavendish no estaba colapsando.En el piso 50, Maxxine se miraba en el espejo de su vestidor. Llevaba un vestido blanco de corte arquitectónico, el mismo color que había usado para anunciar su compromiso, pero esta vez no había suavidad en las líneas. Era una armadura de luz.Detrás de ella, Joe Kensington se ajustaba la corbata. Su ojo morado había mejorado, pasando a un tono amarillo verdoso, y las vendas bajo su camisa eran invisibles, pero s