El mundo era un borrón de luces rojas y dolor blanco.Estaba tumbada en el asiento trasero del Mercedes blindado de Lorenzo. El cuero estaba pegajoso por el sudor y el líquido amniótico.—¡Acelera! —grité, desgarrándome la garganta—. ¡Maldita sea, Lorenzo, acelera!Lorenzo Castillo conducía como un demonio poseído.Sus manos apretaban el volante con tanta fuerza que el cuero crujía. No miraba los espejos. No miraba el velocímetro. Solo miraba el asfalto que devorábamos a doscientos kilómetros por hora.—¡Aguanta! —rugió él, saltándose un semáforo en rojo. Un camión nos pitó, un bocinazo largo y furioso que se perdió en la estela de nuestro escape.A mi lado, Mateo me sujetaba la mano. Sus nudillos estaban blancos. Sus ojos, normalmente fríos y calculadores, estaban abiertos de par en par, llenos de un terror que nunca le había visto ante una pistola.—Respira, Elena —me ordenaba, inútil—. Inspira. Expira. Como en las películas.—¡Vete a la mierda, Mateo! —aullé cuando otra contracción

El techo del quirófano era un mapa de luces blancas que giraban como estrellas borrachas.Sentí el pinchazo en la vía. El anestesista dijo algo sobre "sedación ligera para calmar la taquicardia", pero sus palabras sonaron como si vinieran desde el fondo de una piscina.El mundo se volvió algodonoso, distante.Mi cuerpo ya no era mío.De cintura para abajo, era un bloque de madera inerte. De cintura para arriba, era un manojo de nervios gritando en silencio.—Bisturí —pidió el cirujano. Su voz era metálica, eficiente.No sentí el corte. No sentí el dolor. Pero sentí la separación.Sentí cómo me abrían. Fue una sensación de vacío repentino, de invasión. Oí el sonido húmedo de la carne separándose, el clink de las pinzas metálicas chocando contra la bandeja de acero. Olía a hierro. A mi propia sangre.—Aspiración —ordenó el médico.Me agarré a los bordes de la camilla con las manos entumecidas. Quería preguntar. Quería saber si seguía vivo. Pero mi lengua pesaba toneladas.—Ya lo tengo —

Lorenzo sostenía el certificado de nacimiento falso como si fuera las Tablas de la Ley.—Es mío —repitió, desafiante, bloqueando la puerta de la unidad de neonatos con su cuerpo—. Y no voy a permitir que nadie le saque sangre a mi hijo para satisfacer la curiosidad de dos perdedores.Mateo dio un paso adelante, con los puños cerrados. Alejandro sollozó en silencio. La técnico de laboratorio miraba la escena aterrorizada, abrazando su carrito de muestras.Yo respiré hondo. El dolor de la cesárea era una aguja caliente en mi vientre, pero mi mente estaba fría como el hielo.—No se trata de curiosidad, Lorenzo —dije, girando mi silla de ruedas para encararlo—. Se trata de la verdad.—La verdad es lo que yo firmo.—No.Me impulsé hacia él, clavando mis ojos en los suyos.—Si no te apartas de esa puerta... si no dejas que hagan la prueba ahora mismo... voy a convocar una rueda de prensa en el vestíbulo de este hospital en diez minutos.Lorenzo se rió, incrédulo.—¿Y qué vas a decir? ¿Que e

Volver a la mansión Castillo no fue un regreso a casa. Fue un traslado de prisión.El coche blindado cruzó la verja de hierro, ahora reforzada con cámaras de reconocimiento facial y sensores de movimiento.El jardín, antes un oasis de rosas, estaba patrullado por hombres con auriculares y trajes oscuros.Lorenzo no había reparado en gastos. Había convertido su hogar en Fort Knox para proteger a su "milagro genético".Me bajé del coche con dificultad. La cicatriz de la cesárea ardía bajo la faja postparto, un recordatorio constante de que me habían abierto en canal para sacar al heredero.—Cuidado —dijo Lorenzo, sosteniéndome el codo con esa solicitud asfixiante que había adoptado—. No te esfuerces.Entramos.El vestíbulo había cambiado. Ya no había jarrones frágiles. Todo estaba despejado, seguro, estéril.Subimos a la planta de arriba. La habitación de invitados contigua a la nuestra había desaparecido. En su lugar, había una puerta blanca con molduras doradas.La guardería.Lorenzo

La Catedral de la Almudena olía a incienso y a hipocresía de alta costura.Me miré en el espejo de la sacristía antes de salir. Llevaba un traje de chaqueta blanco de Chanel, entallado hasta la asfixia.Debajo, una faja postparto de grado médico me apretaba las costillas y la cicatriz de la cesárea, moldeando mi cuerpo roto para que pareciera el de una virgen inmaculada que nunca había sangrado.Me dolía todo. Me dolían los pechos hinchados de leche. Me dolía el útero. Me dolía el alma.—¿Estás lista? —preguntó Lorenzo, entrando sin llamar.Llevaba un chaqué gris marengo y una flor blanca en la solapa. Parecía un príncipe. O un emperador a punto de coronar a su sucesor.En sus brazos, llevaba al bebé. Nuestro hijo iba vestido con un faldón de encaje antiguo que había pertenecido a la realeza española (o eso decía el anticuario al que Lorenzo había sobornado).—Estoy lista —mentí, retocándome el labial rojo.—Bien. El Nuncio del Papa está esperando. Y la prensa internacional también.S