La mansión Castillo había dejado de ser un hogar. Ahora era un búnker de cinco estrellas.Dante se había retirado, pero su amenaza flotaba en el aire como el olor a pólvora quemada que impregnaba las cortinas de seda."Cuarenta y ocho horas", había dicho antes de salir con sus sicarios muertos. "Entregadme a la chica y al bastardo, o reduciré esto a escombros".Estábamos en el salón principal. Las ventanas habían sido cubiertas con planchas de acero que Lorenzo guardaba en el sótano para "contingencias". La luz del día no entraba. Vivíamos en una noche artificial y eterna.Yo estaba sentada en el sofá central, rodeada de cojines, como una reina en su torre del homenaje.A mi alrededor, mis tres guardianes se movían con una coreografía tensa y letal.Lorenzo, el Rey Herido, cojeaba ligeramente mientras revisaba el cargador de su subfusil. Llevaba una camisa blanca manchada de sangre (la de su hermano, la de sus enemigos) y una mirada de concentración asesina.Mateo, el Bárbaro, estaba

El gas blanco convirtió el salón en una nube de leche venenosa.Tosí, cubriéndome la boca y la nariz con el dobladillo de mi vestido. Mis ojos escocían como si me hubieran echado ácido.—¡Al suelo! —gritó Mateo, empujándome detrás del sofá de terciopelo.El sonido de cristales rotos continuó. Más ventanas cediendo. Y luego, el sonido inconfundible de botas pesadas pisando los restos de mi vida anterior.—¡Están dentro! —rugió Lorenzo.Escuché el rat-tat-tat de su subfusil. Fogonazos de luz amarilla iluminaron la niebla artificial.Me asomé por encima del respaldo del sofá. Lo que vi fue una alucinación de violencia.Lorenzo y Mateo estaban de pie en el umbral del salón, espalda con espalda. El marido y el amante. El empresario y el criminal. Disparaban al unísono hacia el pasillo, cubriendo sus ángulos muertos como si hubieran entrenado juntos toda la vida. Era una danza letal de odio compartido contra un enemigo común.Alejandro estaba acurrucado a mi lado, temblando, sujetando su br

La mansión Castillo, sin Lorenzo, no era una casa. Era un mausoleo de mármol frío.El silencio que siguió a la partida del coche negro de Dante fue más ensordecedor que el tiroteo.Era un vacío físico, una presión en el pecho que me impedía respirar.Caminé por los pasillos oscuros como un fantasma. Pasé por el despacho, donde el olor a su tabaco aún flotaba en el aire.Pasé por la biblioteca, donde me había puesto el collar. Pasé por la cocina, donde habíamos peleado y follado y negociado nuestras almas.Él no estaba.El villano, el tirano, el padre de mi mentira y mi salvador, se había entregado para que no me mataran. Y la idea de que pudiera estar muerto en este preciso instante me provocaba un vértigo nauseabundo.No podía estar sola. Mi propia mente era mi enemigo.Subí las escaleras hacia el Ala Oeste, donde Mateo se había instalado.Abrí la puerta sin llamar.Mateo estaba sentado en el borde de la cama, con la cabeza entre las manos. Apenas llevaba unos pantalones de chándal.

El teléfono de Alejandro seguía en su mano, mudo, con la pantalla negra.—Papá... —repitió, pero nadie respondió.Entonces, oímos el golpe.No fue en la puerta principal. Fue en la puerta de servicio, la que daba a la cocina y al jardín trasero.Un golpe seco, pesado, como un saco de carne chocando contra la madera.¡PUM!Mateo sacó su navaja. Alejandro se levantó, temblando.—Quedaos aquí —dije, agarrando la Glock que habíamos recuperado del sofá.Bajé las escaleras corriendo, con el corazón en la garganta. Atravesé el salón lleno de humo y cristales rotos. Llegué a la cocina.Otro golpe. Más débil esta vez. Y un rasguño, como uñas buscando agarre.Quité el cerrojo. Abrí la puerta.Una figura se desplomó hacia dentro, cayendo sobre las baldosas frías.Olía a carne quemada, a gasolina y a muerte.Lorenzo Castillo.Su esmoquin era jirones de tela negra pegados a la piel. Tenía la cara cubierta de hollín y sangre seca. El pelo, su perfecto pelo plateado, estaba chamuscado en un lado. Su

Mientras Alejandro se dirigía a la boca del lobo con las manos vacías y el corazón lleno de odio fingido, yo tenía mi propia cita.El reservado del restaurante Ten Con Ten estaba en penumbra.Lorenzo había alquilado el espacio y había puesto a sus mejores hombres disfrazados de camareros.Yo estaba sentada en un sillón de terciopelo, acariciando mi vientre de cinco meses bajo un vestido de punto beige que gritaba "madre inofensiva".La puerta se abrió.Tres hombres entraron. No eran Dante. Eran sus tenientes. Los encargados de la logística sucia en Madrid.Hombres de cuello ancho y trajes que costaban más que mi primer coche, pero que no podían ocultar el bulto de las armas bajo las axilas.—Señora Castillo —dijo el primero, un tipo llamado Marco con cicatrices de acné—. Su cuñado nos envía. Dice que quiere negociar la rendición.—Por favor, siéntense —dije, señalando las sillas frente a mí. Mi voz temblaba ligeramente. Un temblor ensayado—. Estoy... estoy asustada.Me serví un vaso d