El año 1901 no entró en la mansión de los Filipo-De la Croix con la esperanza del nuevo siglo, sino con el aroma fúnebre del incienso y el frío metálico de la traición. La propiedad, una joya arquitectónica de piedra gris y gárgolas que vigilaban los Alpes, se había convertido en un tablero de ajedrez donde las piezas vivas eran sacrificadas sin piedad.Maria Filipo-De la Croix, la Gran Matriarca, observaba desde su ventana el jardín cubierto de escarcha. Sus manos, adornadas con anillos de zafiros que habían pertenecido a su madre, sostenían una carta sellada con cera negra. Para ella, el amor era una enfermedad de la casta baja, una debilidad que contaminaba la pureza del linaje. Beatriz, su nieta más ambiciosa y hermosa, había cometido el error de entregar su corazón a Ewan, un joven de rango menor cuya única riqueza era una lealtad inquebrantable y un vínculo de pareja destinada que brillaba con la fuerza de mil soles.—La sangre se limpia con sangre —susurró Maria para sí misma,

El mundo de 1914 se había desangrado en una vorágine de hierro y fuego. Los periódicos que llegaban a la Mansión Filipo-De la Croix, ya con titulares grabados a sangre sobre la movilización total, se amontonaban sin ser leídos. La declaración de guerra de Austria a Serbia, las invasiones alemanas y la brutalidad de las trincheras que se extendían por Francia eran apenas un eco lejano para las Matriarcas, sumidas en su propia guerra biológica contra el tiempo.El Reloj Quebrantado de las MatriarcasLa mansión, con sus lámparas de gas titilando en los largos corredores, era un santuario de la decadencia. Maria Filipo-De la Croix, a sus doscientos años de vida cronológica, parecía una anciana de un milenio. Su piel, antes pálida y tersa, era un mapa de arrugas profundas y manchas oscuras, como si la misma tierra se la estuviera reclamando. La tos, antes ocasional, se había convertido en un rugido ronco y constante que a veces terminaba en pequeños hilos de sangre en su pañuelo

El 11 de noviembre de 1918, el mundo de los hombres exhaló un suspiro de alivio que hizo vibrar los cimientos de Europa, pero en las cumbres nevadas que rodeaban la Mansión Filipo-De la Croix, el silencio no era de paz, sino el preludio de una tormenta de ambición y destierro. Los periódicos que llegaban a la propiedad, con titulares grabados a sangre sobre el armisticio, se amontonaban en el umbral sin ser leídos. La guerra exterior había terminado, pero la guerra biológica y espiritual de las Matriarcas apenas alcanzaba su clímax más oscuro. La mansión, con sus lámparas de gas titilando como velas en un velatorio eterno, se había convertido en el santuario de una decadencia que olía a tierra húmeda y magia podrida.María Filipo-De la Croix pasó sus últimos tres años sumida en un aislamiento absoluto. A sus doscientos años de vida cronológica, la Gran Matriarca era un mapa de arrugas profundas y manchas oscuras, una cáscara vacía reclamada por la Gripe Española que no distinguía entr

El dolor de la traición no es un incendio que se apaga, sino una brasa que se entierra en la carne para quemar desde dentro. Para Baco, el descubrimiento de que Meryem se había marchado voluntariamente con Kael —aquella mentira ponzoñosa que Valeria le entregó con la frialdad de una sentencia— no solo rompió su corazón, sino que fracturó su propia esencia. Durante años, su lobo había sido un guerrero de honor, un príncipe que esperaba el fin de una guerra para reclamar a su hembra; pero ante la supuesta traición, el lobo se retiró a los rincones más oscuros de su mente, dejándole paso a un hombre roto, cínico y desesperadamente hambriento de olvido.Baco se alejó de los dominios de su abuela con una furia silenciosa. No quería sus tierras, ni su poder, ni su linaje manchado de intrigas. Odiaba a Valeria, pero odiaba más el recuerdo de Meryem, ese hilo de oro que aún tiraba de su pecho y que él intentaba cortar con cada pecado imaginable. Así comenzaron dos décadas de un vagabundeo luj