El año 1919 amaneció sobre el puerto de Nueva York con una neblina densa que parecía hecha de hollín y promesas rotas. El Imperator, un coloso de hierro que cargaba con los restos de la aristocracia europea y el hambre de miles de inmigrantes, atracó en los muelles bajo la mirada impasible de la Estatua de la Libertad. Para Meryem, el Nuevo Mundo no olía a libertad, sino a una mezcla asfixiante de carbón, sudor humano y el rastro metálico de la electricidad. Su loba alpina, acostumbrada al aire purificado por los glaciares, se encogió en su pecho, herida por el estruendo de los claxon y el rugido de una ciudad que se alzaba hacia el cielo como un desafío a los dioses.

En el muelle, bajo el estruendo de las grúas y el griterío de los estibadores, el pacto de conveniencia que había mantenido unidos a los exiliados durante la travesía llegó a su fin. No hubo necesidad de grandes discursos; la ruptura estaba escrita en sus ojos desde que dejaron las costas de Francia.

—Aquí termina el sim