El viaje hacia la Torre Volkov transcurre en silencio.Voy en los asientos traseros de un auto con Alexander a mi lado. Mi mirada va fija en la ciudad que se desliza detrás del vidrio oscuro. No hablamos. Con él, el silencio nunca es cómodo, es una forma de control.Mi mente, en cambio, no se detiene.Sokolov.El nombre sigue girando en mi cabeza desde anoche. Uno de los tantos que tuvieron que ver en mi desgracia. Redes. Rutas. Intermediarios que nunca dan la cara. Hombres que venden bebés como si fueran mercancía. Niños que aparecen una vez… y luego se esfuman para siempre.Como mi hijo.Aprieto los dedos contra el muslo, conteniendo el impulso. Aún recuerdo el peso de su cuerpo diminuto apenas lo tuve en brazos. El olor. El calor. Y luego nada. Solo órdenes, gritos, un uniforme que me obligaron a vestir y una cuna vacía cuando regresé.Mi padre me arrancó a mi hijo dos veces. La primera al meterme a la fuerza en el ejército. La segunda cuando permitió que desapareciera.Desde que

Regresé a mi habitación con la cabeza hecha un nudo.La imagen del niño no se iba. Mika con sus ojos azules enormes y su sonrisa cansada. Se pegó a mi mente como un fantasma que no quería irse.Me dejé caer en la cama boca arriba. Miré el techo, pero no vi nada. Solo imágenes superpuestas. Un niño pálido en una habitación médica. Un hombre poderoso temblando de miedo. Yo misma, años atrás, igual de destrozada.¿Dónde estará la madre de Mika?La pregunta me sorprendió. No solía pensar en esas cosas. Pero ahí estaba, insistente. Si Alexander era capaz de amar así a su hijo, ¿qué había pasado con ella? ¿Murió? ¿Se fue? ¿La apartaron?Mi mente empezó a atar cabos sin pedir permiso.Alexander Volkov es un mafioso. Poderoso. Frío. Dueño de media ciudad. Con enemigos como Sokolov, hombres ligados al tráfico de personas. A redes que yo misma llevo años intentando descifrar.Por un segundo, la duda me atravesó como una cuchilla.¿Y si Mika no fuera realmente su hijo?¿Y si fuera un niño obteni

A la mañana siguiente, la mansión se sentía distinta.No por las paredes. Ni por los guardias. Ni por el silencio.Por él.Alexander me trató con una distancia fría. Como si el capítulo de anoche no hubiera pasado. Como si no me hubiera mirado como se mira un deseo prohibido. Como si no hubiera tenido la mano en el aire, a punto de tocarme.Me llamó a su despacho sin ceremonia.—Vas a revisar toda la seguridad perimetral de la mansión —dijo, entregándome una tableta con accesos—. Cámaras externas, sensores, puntos ciegos, rotaciones de guardia. Todo.Era un trabajo de máxima confianza.Y también una forma elegante de mantenerme lejos.Lo entendí al instante.Alexander Volkov no huye de balas.Huye de lo que siente.—¿Alguna indicación más? —pregunté, neutral.Su mirada no se movió.—Sí. No me hagas perder tiempo.Me giré para irme, pero su voz me detuvo.—Anastasia.Lo miré.—Buen trabajo ayer.Eso fue todo.Y aun así, esa frase me dejó más inquieta que cualquier amenaza.---Pasé la

Esa noche no pude quedarme quieta.Caminé de un lado a otro de mi habitación como si el suelo me quemara. El mensaje seguía ahí, clavado en mi cabeza, aunque no lo mirara. La foto. La pregunta.Y el número.Quería saber al menos una cosa: si estaba en la ciudad. Si era cercano. Si el cazador estaba respirándome en la nuca o jugando desde lejos.Abrí la laptop.La conexión de la mansión era el mismo chiste de siempre: filtros, límites, páginas bloqueadas. Un internet hecho para que nadie encontrara nada que no debiera.Perfecto.Mis dedos se movieron con naturalidad. No era la primera vez que me enfrentaba a un sistema “seguro” diseñado por gente que solo cree que la seguridad es una contraseña larga.Rompí el acceso. El filtro cayó. La red se abrió como una puerta mal cerrada.Pero antes de buscar el origen del número, hice algo que me salió por instinto: activé el programa de rastreo de dispositivos conectados.Solo para ver. Solo para saber qué respiraba dentro de esta casa.La list

La mañana siguiente a la advertencia de Alexander amaneció tensa y silenciosa. Yo estaba en mi habitación, el café frío frente a mí, cuando mi teléfono vibró. No era un número desconocido. Era el mismo de la foto.El mensaje era corto y lo que estaba escrito me dejó sin aliento.“Quiero el Archivo ‘Fénix’ de la caja fuerte de Volkov. Tiene 24 horas. Si no coopera, aténgase a las consecuencias.”Esto no era un juego. Porque quien escribe así no amenaza por diversión. Es alguien que ya decidió actuar.No respondí.Ni siquiera escribí un punto. No iba a negociar. No iba a traicionar a Alexander. No porque me importara su imperio, sino porque no soy idiota: si entregaba algo, nunca me soltarían. Y además algo en mi pecho se negó a traicionarlo.Borré el mensaje, pero no la sensación. Porque las 24 horas comenzaban a correr. ---Un par de horas después, Alexander mandó a llamar a todos sus escoltas. Incluyéndome. —Salimos —dijo—. Ahora.No pregunté a dónde. Nunca lo hago. Subimos al aut