La levanté del suelo sin pensarlo dos veces. Pesaba menos de lo que debería. Eso me irritó. La sangre seguía brotando caliente, espesa, demasiada. Una mancha roja obscena expandiéndose sobre la blusa clara de Anastasia. —Al auto. Ya —ordené.Nadie discutió.La acomodé en el asiento trasero y me subí con ella. Su cabeza cayó contra mi pecho cuando el vehículo arrancó. Inconsciente. Pálida. Demasiado quieta.Puse una mano en su cuello. Pulso débil, pero ahí estaba.Bien.No entendía por qué me importaba. No del todo. Anastasia era un problema desde el día uno. Inteligente, impredecible, peligrosa. Y, aun así, cada vez que pensaba en perderla, algo en mí se tensaba como una soga a punto de romperse.Una desconocida que llegó para quedarse. Una maldita bruja que jugó con mi mente. —A la clínica privada. Pisa el acelerador —dije.El conductor no respondió. No hacía falta, solo acató la orden. ---Llegamos. El equipo médico estaba esperando en la entrada privada. Se la llevaron en una ca

El teléfono vibró entre mis dedos mientras deslizaba la pantalla con lentitud, todavía recostada en la cama del hospital. La herida seguía doliendo, pero el dolor físico era manejable. El otro… no.Nathalia Volkov. Escribí el nombre en el buscador. No esperaba gran cosa. Gente como ella paga para que su basura quede enterrada.Los resultados eran pocos. Viejos. Pulidos para el público. Esposa de un empresario influyente. Filántropa. Patrocinadora de fundaciones. Fotografías de galas donde ella sonreía con dientes perfectos junto a un hombre de mirada fría y poderosa. El padre de Alexander.Seguí leyendo hasta que algo me hizo detenerme. Un artículo antiguo. Enterrado entre notas económicas."Tragedia en familia Volkov: fallece el primogénito, Maksim Volkov, en accidente de tránsito."Maksim. Un hijo mayor. Nathalia había tenido otro hijo antes de Alexander.Mi pulso se aceleró.Abrí el enlace.No había muchos detalles. Solo que había ocurrido hacía más de veinte años. Alexander debía

El sueño fue un lujo que no me concedió esa noche. El dolor era un compañero fiel, pero peor era el zumbido en la cabeza: la foto borrosa de Rostova, el mensaje del chantajista, y sobre todo, el fantasma de las manos de Alexander en mi herida. Sus palabras. "Pensé que morirías."A eso de las tres de la madrugada, oí pasos rápidos y decididos cruzando el corredor, yendo hacia la entrada principal. Me tensé, mi instinto se puso alerta enseguida. Pero los pasos se apagaron y la casa volvió a quedar en silencio.Demasiado silencio.A la mañana siguiente me llevaron el desayuno. Comí poco. El cuerpo seguía pesado, la herida recordándome cada movimiento que no debía hacer. Aun así, no podía quedarme todo el día acostada. No soy así.Me tomé un analgésico, respiré hondo y me levanté.Cada paso fue lento, torpe. Me apoyé en las paredes, avanzando como una anciana orgullosa que se niega a pedir ayuda. Salí al jardín. El aire fresco me golpeó el rostro y por un segundo cerré los ojos, agradecid

El papel seguía entre mis dedos cuando me dejé caer otra vez sobre la cama. La receta parecía pesar más que una hoja normal. Demasiado.¿Qué debía hacer?¿Confrontar a Alexander? Era como prenderle fuego a una dinamitera y esperar que solo humeara. El hombre se volvía un volcán con solo mencionar a su hijo, imagínate si le soltaba que alguien lo estaba envenenando bajo su nariz.¿Y si lo sabía?¿Y si no le importaba?La idea me duró apenas un segundo antes de desmoronarse sola.No tenía sentido.Un hombre que envenena a su propio hijo no sale corriendo a las tres de la mañana con él en brazos, como si se le fuera la vida en ello. No lo protege así. No se quiebra por dentro cuando cree que puede perderlo.No. Alexander no era el culpable.Entonces alguien más lo era.Y ese pensamiento me heló la sangre. No podía llegar a Alexander con suposiciones. Necesitaba hechos. Algo concreto que no le diera margen para acusarme de mentir o, peor, de intentar sembrar cizaña.El recuerdo de Nathal