Francesco dejó de contar los días cuando comprendió que el tiempo ya no jugaba para él.Al principio fue disciplina. Café amargo. Madrugadas enteras revisando informes, mapas, rostros. Luego vino el cansancio. Después, la frustración. Y finalmente, algo mucho más peligroso: la resignación.Las pistas dejaron de aparecer.Los teléfonos dejaron de sonar.Los hombres bajaron la mirada cuando él entraba a una habitación.La ciudad seguía cerrada, pero Vincenzo y Valeria se deslizaban entre grietas que Francesco ya no veía. Siempre un paso adelante. Siempre fuera de alcance.Una noche, Francesco se sirvió un vaso de whisky. No fue para celebrar ni para pensar. Fue para no sentir.Luego otro.Y otro más.El despacho olía a alcohol y derrota. Los mapas seguían clavados en la pared, pero ahora parecían burlarse de él. Tantas rutas. Tantos nombres. Ninguno llevaba a Anabel.—Te prometí que te cuidaría… —murmuró, con la voz rota—. Y te perdí.Pensaba en ella sola, asustada. Pensaba en su vientr

Francesco estaba perdiendo la cordura.No de golpe.No con gritos ni explosiones.La perdía como se pierde la sangre por una herida mal cerrada: lenta, constante, inevitable.Las noches eran las peores.El silencio del despacho se volvía un enemigo. Cada sombra parecía tener forma. Cada ruido lejano sonaba como un recuerdo mal enterrado. Bebía para dormir, bebía para no pensar, bebía para no escuchar la voz de Anabel llamándolo desde algún lugar que no podía alcanzar.El whisky ardía al bajar, pero no duraba. Nada duraba.—Perdóname… —murmuraba a veces, con la frente apoyada en la mesa—. No supe encontrarte.Había dejado de soñar con rescates. Ahora soñaba con finales. Con Anabel mirándolo sin reproche, con el bebé en brazos, como si ya no lo necesitara. Despertaba empapado en sudor, con el pecho apretado y una certeza venenosa clavada en la garganta:Tal vez ya era demasiado tarde.Sus hombres hablaban en voz baja cuando él estaba cerca. Ya no le llevaban falsas esperanzas. Solo dato

No durmieron.No podían.La noche se estiró como una herida abierta mientras Valeria y Anabel fingían normalidad en espacios distintos, separadas por muros que ya no parecían tan sólidos. Cada segundo que pasaba era una cuenta regresiva. Cada ruido, una amenaza.Valeria caminaba por los pasillos con el rostro endurecido, ocultando el moretón bajo una gorra baja y una capucha. Nadie le preguntó nada. Vincenzo había enseñado bien a sus hombres: no cuestionar, no mirar dos veces.Pero por dentro, Valeria temblaba.Esto ya lo hice una vez, pensó.Y sobrevivimos.El recuerdo llegó sin pedir permiso.La cárcel.El humo.Las alarmas.El cuerpo del guardia cayendo.Anabel corriendo a su lado, sin mirar atrás.La sensación era la misma.Ese vértigo que solo aparece cuando sabes que, si fallas, no habrá otra oportunidad.Valeria entró a la sala de cámaras con paso firme. Saludó al técnico con un gesto seco.—Tengo orden directa —dijo—. Vincenzo quiere un barrido manual. Hubo interferencias.El

El bosque quedó en silencio.Un silencio sucio, roto apenas por el viento entre las hojas y la respiración irregular de Anabel, todavía de rodillas, con Valeria muerta entre sus brazos como si soltarla fuera una traición final.Francesco no se movió de inmediato.Miraba la escena como si no perteneciera a su vida, como si fuera el castigo exacto que el mundo había decidido darle por cada error acumulado. Sus hombres permanecían a distancia, rígidos, sin saber dónde poner la mirada. Nadie se atrevía a hablar.El cuerpo de Valeria comenzaba a enfriarse.Anabel lo sintió antes de aceptarlo.—No… —susurró, meciendo el cuerpo—. No te vayas así… no después de todo…Sus manos estaban cubiertas de sangre. Sangre que no era suya. Sangre que había prometido no volver a derramar nunca más… y aun así estaba ahí, empapándole la ropa, marcándola para siempre.Francesco dio un paso.Luego otro.Se detuvo frente a ella y se agachó despacio, como si cualquier movimiento brusco pudiera romper lo poco q

La noche cayó como una sentencia.Vincenzo permanecía solo en la sala principal, iluminado apenas por una lámpara baja que proyectaba sombras torcidas sobre las paredes. Todo estaba en silencio, pero dentro de él el ruido era ensordecedor. No había llanto. No había alivio. El dolor ya había mutado.Ahora era otra cosa.Rabia concentrada. Odio metódico. Venganza pensada con calma quirúrgica.Sobre la mesa, los expedientes del clan Corneole estaban abiertos como cuerpos en una autopsia. Fotos. Rutas. Nombres. Jerarquías. Lugares seguros. Familias. Negocios. Debilidades.Francesco. Anabel. El niño que aún no nacía.Vincenzo apoyó ambas manos sobre la mesa y bajó la cabeza. Durante un segundo —solo uno— permitió que el recuerdo de Valeria lo atravesara sin filtros.Su voz firme. Su lealtad silenciosa. La forma en que lo miró la última vez, dudando… pero quedándose.Te fallé —murmuró—. Y el mundo va a pagarlo.Alzó la cabeza.La tristeza se evaporó.Tráiganlos —ordenó, sin levantar l