Las luces del hospital cortaron la noche como cuchillas.El coche se detuvo de golpe frente a urgencias y Francesco bajó antes de que terminara de frenar. Gritó nombres, órdenes, palabras que apenas recordaría después. Todo ocurrió demasiado rápido y, al mismo tiempo, con una lentitud cruel.—¡Siete meses de embarazo! ¡Dolores intensos! —anunció el médico al verla—. Prepárenla ya.Anabel apenas era consciente. El dolor la había dejado exhausta, con los ojos vidriosos, aferrada a la mano de Francesco como si fuera lo último real que le quedaba.—No me sueltes… —murmuró.—No lo haré —respondió él, inclinándose para besarle la frente—. Estoy aquí. Siempre.Las puertas del quirófano se cerraron frente a él con un golpe seco.Y ahí, por primera vez en semanas, Francesco se quedó solo.El reloj comenzó a avanzar con una crueldad insoportable. Cada segundo pesaba como una condena. Caminaba de un lado a otro, las manos temblándole, la camisa manchada de sangre seca que no sabía si esa sangre

El pasillo estaba cubierto de humo.El olor a pólvora se mezclaba con el del desinfectante, creando una atmósfera irrespirable. Los disparos comenzaron a espaciarse. No porque hubiera terminado la batalla… sino porque ya casi no quedaban hombres en pie.Francesco salió de la habitación de Anabel con el arma firme, el pulso tenso.Al doblar la esquina lo vio.Vincenzo.De pie entre cuerpos caídos. Sangre en la camisa. El rostro desencajado, pero los ojos… fríos. Determinados.Se miraron en silencio.Todo el ruido alrededor desapareció.Vincenzo levantó su arma.Francesco hizo lo mismo.Dos segundos.Dos hombres.Un pasado.Demasiada muerte entre ellos.—Bájala —dijo Vincenzo primero—. Esto no es entre tus hombres y los míos.Francesco sostuvo su mirada.—Nunca lo fue.Casi al mismo tiempo, como si un acuerdo invisible se hubiera sellado, dejaron caer las armas al suelo.El metal resonó en las baldosas blancas.Un paso.Otro.Y luego el primer golpe.Vincenzo lanzó el puño directo al ro