El silencio dentro del vehículo era denso, casi sólido. Alonso Trovatto estaba sentado en la parte trasera, impecable como siempre: traje oscuro, líneas perfectas, postura recta. Pero había algo distinto en él. Algo que no se veía a simple vista y, aun así, resultaba imposible de ignorar. El teléfono vibró una sola vez.Bastó eso. Para sacar a Alonso Trovatto de sus pensamientos. El hombre deslizó el dedo por la pantalla con calma absoluta. Demasiada calma. Leyó el primer titular sin parpadear. Luego el segundo. El tercero.Cada palabra era una ofensa. Cada acusación, una provocación directa. Sus ojos ámbar se oscurecieron lentamente, como si una tormenta antigua despertara detrás de ellos. No frunció el ceño. No apretó los labios. No elevó la voz. Eso era lo verdaderamente peligroso de Alonso Trovatto.—Detén el coche —ordenó con voz baja.El chófer obedeció de inmediato, deteniéndose a un costado de la carretera privada. Nadie preguntaba cuando Alonso hablaba en ese tono. Alonso lev

Vega estaba medio dormida cuando lo escuchó.No fue un sonido humano. No fue una respiración, ni el roce de pasos sobre la alfombra. Fue algo más… mecánico, calculado, fuera de lugar dentro de la calidez de la habitación. —MI AMO ME HA OBLIGADO A VENIR POR TI —dijo la voz, metálica, con pausas antinaturales—. CREO QUE SE TE PEGARON LOS OJOS. LEVÁNTENSE Y y PREPARE SU MALETA. INTRUSA DORMILONA Vega frunció el ceño sin abrir los ojos. Su cuerpo aún estaba tibio por el sueño, el corazón latiéndole lento, profundo. Durante un segundo pensó que seguía soñando hasta que esa voz volvió a hablar. —ESTÁ TARDANDO MÁS DE LO PERMITIDO. AQUÍ NOS REGIMOS POR HORARIOS.Ella abrió los ojos de golpe. Y allí estaba. El robot tortuga, inmóvil junto a la cama, con sus ojos LED parpadeando en un tono que solo podía describirse como acusador. Vega lo miró en silencio un segundo… y luego sonrió.—Ah… eres tú. Pensé que era alguien más importante.El robot inclinó apenas la cabeza, como si aquello fuer

La puerta se cerró tras ellos con un sonido suave, casi ceremonial. La habitación era amplia, sobria y elegante. Tonos neutros, una cama grande vestida con sábanas claras, ventanales altos que dejaban ver cómo la tormenta aún respiraba sobre la noche australiana. El murmullo lejano del viento se colaba como un testigo indiscreto. Vega dejó la maleta a un costado, sin desarmarla. Era la primera vez que compartían una habitación. No, se corrigió mentalmente. No estaba incómoda. Estaba nerviosa. Alonso no dijo nada al principio. Caminó con naturalidad, se quitó el saco, dejó el reloj sobre la mesa y aflojó los botones de la camisa con movimientos tranquilos, como si aquello no fuera extraordinario en absoluto. —Voy a ducharme —dijo—. El viaje fue largo. Ella asintió demasiado rápido. —S-sí… claro. La puerta del baño se cerró. Y entonces, el silencio cayó sobre Vega como una ola. Respiró hondo. Saco sus prendas de la maleta. Se acercó a la cama, pasó los dedos por la tela como si n

La luz de la tarde entraba oblicua por los ventanales de la Casa Grande, tiñendo de oro los muebles antiguos y los retratos de generaciones Trovatto que observaban desde las paredes con ojos severos. Vega permanecía de pie junto al sofá, con los brazos cruzados, sintiendo ese nudo incómodo en el estómago que solo aparecía cuando sabía que estaba a punto de enfrentarse a algo que no dominaba.—No tengo nada adecuado para esta fiesta —dijo al fin, rompiendo el silencio. Aunque ha ido de compras, siente que nada de lo comprado es acorde para esta noche justamente.Alonso, que estaba apoyado contra el marco de la ventana, giró apenas el rostro hacia ella. Su expresión no era de sorpresa, ni de molestia. Era la calma peligrosa de un hombre acostumbrado a resolver problemas antes de que se conviertan en obstáculos.—Eso no es un problema —respondió con sencillez.Vega frunció el ceño.—Claro que lo es. No traje vestidos de gala, ni joyas, ni nada que… —hizo un gesto vago con la mano— esté a

La clínica privada de los Trovatto permanecía sumida en un silencio espeso, casi reverencial. No era el silencio tranquilo de la madrugada, sino uno tenso, contenido, como si incluso las paredes supieran que algo terrible había ocurrido y aguardaran, expectantes, el próximo estallido. Vega dormía. Su respiración era suave, irregular por momentos, pero estable. El monitor cardíaco marcaba un ritmo constante que, para cualquier médico, era una buena señal. Para Alonso, sin embargo, no era suficiente. Nada lo sería hasta verla abrir los ojos, hasta escuchar su voz, hasta sentir que el mundo volvía a su eje. Él no estaba en la habitación. Se encontraba en el salón privado de la clínica, un espacio reservado para familias de alto perfil: sillones de cuero oscuro, una mesa baja de mármol negro, luz tenue y un ventanal que mostraba la ciudad australiana envuelta en una lluvia persistente. Alonso permanecía sentado, inclinado hacia adelante, con los codos apoyados sobre las rodillas y las