El verano llegó al Valle del Silencio no con la caricia dorada de los años anteriores, sino con la mordedura feroz de un depredador hambriento. Hacía tres meses que no caía una sola gota de agua del cielo. La tierra, habitualmente de un marrón fértil y acogedor, se había tornado grisácea y quebradiza, abriéndose en grietas sedientas que parecían bocas pidiendo auxilio.Lucas Vargas caminaba entre las hileras de la parcela "La Joya". El polvo se levantaba en nubes finas a cada paso que daba, cubriendo sus botas de una pátina blanca. Se detuvo frente a una cepa vieja, una de las que su padre, Alejandro, había plantado con sus propias manos hacía décadas. Las hojas, que deberían haber sido de un verde vibrante y carnoso en esa época del año, estaban mustias, curvadas hacia adentro en un intento desesperado de conservar la poca humedad que les quedaba."Se están muriendo, Paco", dijo Lucas con voz grave, tocando una hoja seca que se deshizo entre sus dedos.Paco, el hijo del antiguo capat

El regreso de Alex Vargas a la Hacienda no fue el retorno del hijo pródigo que Lucas había imaginado en sus noches de insomnio. No hubo abrazos llorosos en la pista de aterrizaje ni cenas interminables llenas de anécdotas sobre California. Hubo, en cambio, una eficiencia quirúrgica que heló el aire cálido del verano español.Alex llegó un martes por la mañana, acompañado no solo por su equipaje, sino por un equipo de tres personas que vestían trajes grises y cargaban maletines de aluminio. Y traía a alguien más. Una mujer alta, de cabello rubio platino cortado a la altura de la mandíbula y ojos que parecían escanear el valor de mercado de todo lo que miraban."Papá, mamá", dijo Alex, dando un beso rápido en la mejilla a Lucía y un apretón de manos firme a Lucas. "Esta es Sarah Miller. Es la directora de biotecnología de la Universidad de Davis y mi... socia".Lucas observó a su hijo. En dos años, Alex había cambiado. Había perdido el bronceado del campo y ganado una palidez de oficina

La inmovilidad era un estado que Lucas Vargas no entendía. Para un hombre que había aprendido a caminar entre surcos de tierra irregular antes que sobre alfombras, estar confinado en un sillón con la pierna elevada y envuelta en un aparato ortopédico era una tortura más aguda que el propio dolor postquirúrgico.Desde el ventanal del salón principal, Lucas observaba el exterior. El verano estaba dando sus últimos coletazos, y los viñedos exhibían esa pesadez lánguida previa a la vendimia. Sin embargo, había algo diferente en el aire este año. No era solo el olor residual a chamuscado que, según Lucía, solo existía en su imaginación, sino una quietud tensa en la actividad de la finca."Deja de mirar por la ventana como si fueras un prisionero de guerra", le regañó Lucía, entrando en el salón con una bandeja de medicamentos y un zumo verde que Lucas miró con profunda desconfianza. "El médico dijo reposo absoluto. Eso significa que tu cerebro también tiene que descansar, no solo tu rodill

El sonido de un violonchelo resonando en las profundidades de una cueva romana tiene una cualidad sobrenatural. Las notas bajas vibraban contra la piedra milenaria, rebotando en los arcos que los esclavos habían tallado y que los Vargas habían protegido.Alma Vargas estaba de pie en el centro del escenario improvisado, una plataforma de cristal templado suspendida sobre el antiguo suelo de tierra para no dañarlo. Llevaba un vestido negro minimalista y sostenía una copa de vino vacía como si fuera un cetro. A su alrededor, cincuenta invitados selectos —críticos musicales, mecenas de arte y algunos de los distribuidores de vino más exclusivos de Europa— escuchaban en un silencio reverencial.Era la noche inaugural de "Ecos del Valle", el proyecto piloto que su abuelo Lucas le había permitido organizar bajo amenaza de devolverla a la facultad de Derecho.Alma miró hacia la entrada de la cueva. Alex estaba allí, apoyado en una columna, con los brazos cruzados. Su expresión era ilegible en

El otoño siempre traía consigo una melancolía particular al Valle del Silencio, pero ese año, la tristeza no venía del cambio de estación, sino de una llamada telefónica que Alex Vargas había recibido a las tres de la madrugada.El funeral de Clara Vargas fue un evento multitudinario y elegante, tal como ella habría querido. Había muerto de un aneurisma repentino en su apartamento de París, a los cincuenta y ocho años, dejando tras de sí un imperio financiero impecablemente gestionado y un vacío en la familia que se sentía físico, como la pérdida de una extremidad.Alex estaba de pie junto a la tumba abierta, bajo el mismo olivo que cobijaba a sus abuelos y a su madre. A su lado estaban Lucas, envejecido de golpe en las últimas cuarenta y ocho horas; Mateo, que lloraba en silencio apoyado en su bastón; y Sofía, que miraba al frente con esa expresión pétrea que usaba para no romperse en público.El sacerdote hablaba de la generosidad de Clara, de su trabajo en la Fundación, de su intel