El verano había estallado sobre el Valle del Silencio con una intensidad vibrante, tiñendo los viñedos de un verde esmeralda que contrastaba violentamente con la tierra ocre y seca. Había pasado un año desde el viaje a Argentina, un año de calma chicha que, para Elena, todavía se sentía a veces como un sueño del que podría despertar en cualquier momento.Elena estaba en la terraza de la casa principal, observando cómo el sol de la tarde comenzaba a descender hacia las montañas. Tenía un pincel en la mano, pero la pintura en el lienzo frente a ella se había secado hacía rato. No estaba pintando. Estaba vigilando.Abajo, en el jardín, Lucas y Clara corrían a través de los aspersores de riego, gritando y riendo mientras el agua fría los empapaba. Mateo, ahora con tres años y una curiosidad suicida, intentaba llenar un cubo de plástico con barro para "hacer un pastel" para el perro.La escena era idílica. Perfecta. Y sin embargo, Elena sentía un cosquilleo en la nuca. Esa vieja intuición

El otoño había llegado al Valle del Silencio con una urgencia inusual, tiñendo las hojas de las vides de un ocre profundo que parecía reflejar el estado de ánimo en la Hacienda Vargas. Aunque la cosecha había terminado y el vino descansaba en las barricas, la verdadera tormenta se libraba en los despachos y en los pasillos de la bodega.Lucas Vargas Montoya caminaba por la pasarela metálica que cruzaba la sala de fermentación. El eco de sus botas contra el metal resonaba en el inmenso espacio, compitiendo con el zumbido constante de la maquinaria. A sus diecinueve años, Lucas había estirado, sus hombros se habían ensanchado por el trabajo físico, y su rostro había perdido la redondez de la infancia para revelar una mandíbula cuadrada y firme. Pero por dentro, se sentía como un niño disfrazado con el traje de su padre.Se detuvo para observar a los operarios abajo. Hombres que llevaban allí toda la vida, hombres que habían visto a Alejandro Vargas levantar ese imperio con sus propias m

El primer otoño sin Alejandro llegó al Valle del Silencio con una belleza cruel. Las viñas se tiñeron de rojos y dorados tan intensos que dolían a la vista, como si la tierra misma estuviera sangrando en homenaje al hombre que la había amado tanto. Para Elena, cada amanecer era una batalla silenciosa contra el espacio vacío al otro lado de la cama.Habían pasado seis meses desde el funeral. Seis meses de trámites burocráticos, de consuelos bienintencionados que no consolaban y de aprender a respirar en una casa que, de repente, parecía demasiado grande.Elena se despertó antes de que sonara la alarma. Extendió la mano instintivamente hacia la izquierda, buscando el calor de un cuerpo que ya no estaba allí. Sus dedos rozaron la sábana fría y lisa. Retiró la mano rápidamente, como si se hubiera quemado con el hielo de la ausencia."Buenos días, mi amor", susurró a la habitación vacía. Era un ritual. Una forma de mantenerlo presente, de negar, solo por un segundo, la realidad definitiva

La cabaña del río era pequeña, de madera vieja y piedra, tal como Alejandro la había descrito en su carta. Estaba oculta por un bosquecillo de sauces llorones, cuyas ramas rozaban la superficie del agua, creando una cortina natural que la aislaba del resto de la Hacienda Vargas.Elena introdujo la llave oxidada en la cerradura. Giró con un chirrido de protesta, como si despertara de un largo sueño. Empujó la puerta.El interior estaba limpio, aunque olía a encierro. Había una chimenea de piedra, un sillón de cuero desgastado que Elena reconoció como uno de los favoritos de Alejandro de su antiguo despacho, y frente al ventanal enorme que daba al río, un caballete vacío.Elena dejó su bolso en el suelo y caminó hacia el ventanal. La luz de la mañana entraba a raudales, reflejándose en el agua que corría tranquila. Era un lugar de paz absoluta. Un lugar donde el tiempo parecía detenerse."Gracias, Alejandro", susurró ella al aire quieto.Durante los meses siguientes, la cabaña se convir

El descubrimiento de la Bodega Primitiva había salvado al Valle del Silencio de la amenaza hidroeléctrica, pero como todas las victorias en la historia de la familia Vargas, esta también tenía un coste oculto. Lo que al principio fue una celebración de patrimonio y cultura, tres meses después se había convertido en una invasión controlada que ponía a prueba la paciencia de Lucas.La zona norte de la finca, cerca del río, ya no parecía un viñedo tranquilo. Parecía una herida abierta. Carpas blancas del Ministerio de Cultura salpicaban el paisaje, generadores eléctricos zumbaban día y noche, y una legión de arqueólogos y estudiantes universitarios con chalecos reflectantes se movían como hormigas entre las zanjas excavadas, levantando polvo que el viento arrastraba hacia las vides de garnacha.Lucas Vargas observaba el espectáculo desde la loma, con los brazos cruzados y la mandíbula tensa. El polvo era el enemigo del vino. Si cubría las hojas, impedía la fotosíntesis. Si cubría la uva,