El aire dentro de la cabina telefónica olía a orina rancia, tabaco negro y desesperación acumulada durante décadas. El cristal estaba rajado, cubierto de una pátina de grasa y pegatinas descoloridas que anunciaban servicios de taxis ilegales y tarotistas.Carmen Vargas, la mujer que solía firmar contratos multimillonarios con plumas estilográficas de oro, ahora peleaba con un puñado de dírham sucios, intentando introducirlos en la ranura atascada del teléfono público.Clinc. Clinc. Clinc.Las monedas cayeron. El tono de llamada zumbó en el auricular de plástico, caliente y pegajoso contra su oreja.Carmen se giró, pegando la espalda al teléfono, usando su cuerpo para ocultar lo que hacía, mientras sus ojos escaneaban la plaza a través de los cristales sucios.El sol de Tánger caía a plomo, blanqueando los colores del mercado, convirtiendo las sombras en charcos de tinta negra.Ahí estaba.El hombre del traje de lino. El "limpiador" del Arquitecto.Estaba parado junto a un puesto de zu

El sótano de la Iglesia de San Roque, en el barrio obrero del Raval, olía a humedad antigua, a cera de velas baratas y a café quemado servido en vasos de poliestireno.No había lámparas de araña aquí. Solo tubos fluorescentes que parpadeaban con un zumbido intermitente, bañando la sala comunitaria en una luz verde enfermiza que acentuaba las ojeras de los presentes.Doscientas sillas plegables de metal estaban ocupadas.Doscientas personas rotas.Elena Vargas estaba de pie sobre una tarima de madera improvisada, frente a un micrófono que acoplaba cada vez que se movía.No llevaba diamantes. No llevaba seda. Vestía unos vaqueros oscuros y un jersey de cuello alto negro. Se había recogido el pelo en una coleta tensa.Había venido sola. Sin Rafael. Sin Diego. Sin guardaespaldas.Quería que la vieran como una igual, no como una ejecutiva bajando del Olimpo.Pero el silencio que la recibió no era de respeto. Era de evaluación.Elena miró a la multitud.Vio los síntomas.Un hombre en la pri

Azul.Todo era azul.Azul cobalto en los marcos de las puertas. Azul añil en los escalones desgastados por siglos de sandalias. Azul celeste en las paredes encaladas que parecían cerrarse sobre él como las paredes de una piscina vacía y vertical.Diego Salazar cojeaba por el laberinto imposible de Chefchaouen, la Perla Azul de Marruecos.Su bastón de madera negra golpeaba el empedrado con un ritmo sincopado y urgente. Cloc-arrastra-cloc.El sudor le empapaba la camisa de lino que se pegaba a la cicatriz de su pecho. El pulmón le ardía con cada respiración del aire seco de la montaña, pero no se detuvo.Miró la pantalla de su teléfono.El punto rojo parpadeaba a menos de treinta metros.El contacto local, Hakim, había hecho su trabajo. Había movido a Carmen desde Tánger hasta este refugio en las montañas del Rif, un lugar donde la gente no hace preguntas y el humo del kif cubre muchos secretos. Pero la señal de Hakim se había apagado hacía una hora. Eso significaba que los cazadores ya

El zumbido de los motores Rolls-Royce del Gulfstream G550 era una canción de cuna de treinta millones de euros, constante y presurizada, que vibraba en el suelo de la cabina.Debajo de ellos, el Estrecho de Gibraltar era una franja de tinta negra que separaba dos mundos. África quedaba atrás, desvaneciéndose en la bruma de calor y polvo. Europa esperaba adelante, con sus leyes, sus cárceles y sus promesas rotas.Carmen Vargas estaba tumbada en una camilla médica anclada al suelo del avión. Llevaba puesto un pijama de hospital gris y tenía una vía intravenosa en el brazo izquierdo, suministrando suero y antibióticos para la infección intestinal que había contraído en Tánger.Su mano derecha, sin embargo, no descansaba sobre las sábanas de hilo egipcio. Estaba esposada a la barandilla de metal de la camilla con unos grilletes de acero policial.Elena no había escatimado en gastos para el avión, pero tampoco en seguridad. Había pagado el jet privado, pero había exigido los grilletes.Car

El laboratorio de la Clínica Teknon se había convertido en una zona de guerra química.No había disparos, pero el sonido era igual de enervante: el zumbido agudo de las centrifugadoras girando a quince mil revoluciones por minuto, el siseo del nitrógeno líquido escapando de las válvulas de presión y, de fondo, amortiguado por el cristal de seguridad pero omnipresente, el pitido rítmico y acelerado del monitor cardíaco de la habitación contigua.Bip-bip-bip-bip.Cada pitido era un segundo menos de vida para Mía.Elena Vargas estaba inclinada sobre una mesa de acero inoxidable, con las gafas de protección empañadas por el sudor y el calor de los mecheros Bunsen. Sus manos, enguantadas en nitrilo azul, se movían con una velocidad que rozaba el pánico.Frente a ella, abierto y sujeto con pinzas para que no se cerrara, estaba el cuaderno sucio de Carmen.La página 42.—¡Richter, la temperatura está subiendo demasiado rápido! —gritó Elena, sin levantar la vista de las notas manuscritas—. ¡C