La pared era blanca.Ofensivamente blanca.Un blanco de cáscara de huevo, liso, sin imperfecciones, sin retratos de antepasados juzgando desde marcos dorados, sin cámaras ocultas detrás de espejos trucados.Elena Vargas estaba sentada en el suelo de parqué flotante, con las piernas cruzadas, mirando esa pared como si fuera un jeroglífico indescifrable.Llevaba una camiseta de algodón grande que pertenecía a Rafael y unos pantalones de chándal grises. Hacía tres días que se habían mudado a este ático en el barrio de Gracia. Era un espacio moderno, luminoso, anónimo. Nadie aquí sabía que ella era la heredera de un imperio biotecnológico caído. Nadie sabía que había escapado de un psiquiátrico o que había asaltado un puerto comercial.A su alrededor, el salón era un laberinto de cajas de cartón sin abrir."LIBROS". "ROPA MÍA". "VARIOS".El silencio era absoluto.Y era aterrador.Durante meses, la vida de Elena había sido una cacofonía de amenazas, sirenas, gritos, órdenes y latidos de co

El sonido de la llamada encriptada era un gorgoteo digital inestable, una serie de bips y estática diseñados para rebotar la señal a través de servidores en Singapur, Reikiavik y Panamá antes de llegar a su destino final en Zúrich.Rafael Montoya estaba sentado frente a su portátil, con los auriculares puestos y una expresión de concentración depredadora. Sus dedos volaban sobre el teclado, manteniendo el túnel VPN abierto mientras el software de distorsión de voz hacía su trabajo.—No me cuelgue, Herr Müller —dijo Rafael. Su voz salía sintetizada, grave y metálica—. Si cuelga, la lista de sus clientes que lavan dinero del narcotráfico aparecerá en la portada del New York Times mañana por la mañana.Al otro lado de la línea, hubo un silencio tenso. Luego, un suspiro de resignación que sonó como aire escapando de un neumático pinchado.—Esto es irregular —respondió Herr Müller con un acento alemán marcado—. El secreto bancario suizo es sagrado.—El secreto bancario murió cuando Marcus

La impresora láser, instalada apresuradamente sobre una caja de cartón sin abrir, trabajaba con un ritmo monótono y constante en la penumbra del apartamento.Zzzzt-clac. Zzzzt-clac.Era el único sonido en la madrugada de Barcelona. Mientras el mundo exterior ardía en el caos de los deepfakes y la desinformación global, el pequeño algoritmo de búsqueda que Rafael había programado seguía escupiendo documentos recuperados de los servidores de Apex antes del colapso.Elena estaba de pie junto a la máquina, con una taza de café vacía en la mano, mirando hipnotizada cómo las hojas de papel caían en la bandeja de salida. Estaban calientes al tacto.La tinta olía a químico fresco.Elena cogió una hoja al azar. No buscaba nada en concreto; su mente estaba saturada de datos, conspiraciones y la inminente huida a Suiza. Solo quería distraerse mientras esperaba a que Rafael trajera algo para cenar.Sus ojos recorrieron el documento distraídamente.Era una auditoría interna de la cadena de suminis

El silencio que siguió a la tormenta no trajo paz. Trajo un eco.Elena Vargas estaba de pie en el centro del salón, con una escoba en la mano, barriendo los fragmentos de la taza de té que Rafael había dejado caer horas antes.Cling. Cling.Los trozos de cerámica blanca chocaban entre sí al entrar en el recogedor. Eran el sonido de una vida doméstica que se había roto antes de empezar.El apartamento de Gracia, que por la mañana parecía un refugio luminoso y prometedor, ahora se sentía como una caverna inmensa y hostil. Las paredes blancas ya no sugerían un lienzo en blanco, sino la esterilidad de una celda de aislamiento.Elena vació los restos en la basura.Se frotó los ojos, rojos e hinchados. No había dormido. No creía que fuera a dormir nunca más.—¿Mami?La vocecita vino del pasillo.Elena se tensó. Se obligó a componer una máscara de normalidad en menos de un segundo. Alisó su camiseta, se pasó una mano por el pelo revuelto y se giró con una sonrisa temblorosa pero funcional.M

La llamada a la oración del almuerzo (Dhuhr) estalló desde los minaretes de la Gran Mezquita, rebotando contra las paredes encaladas de la Medina de Tánger. El sonido era omnipresente, una vibración sónica que hacía temblar el polvo suspendido en el aire caliente y sofocante.Carmen Vargas bajó la cabeza.Se ajustó el hijab de algodón gris barato que le cubría el pelo rubio, asegurándose de que ningún mechón dorado la traicionara. Llevaba una chilaba desgastada, comprada en un mercadillo de segunda mano, que ocultaba las curvas de su cuerpo y, más importante aún, ocultaba la Glock 19 que llevaba pegada a la espalda baja con cinta adhesiva.Caminaba rápido, mezclándose con el flujo de turistas, vendedores de alfombras y motocicletas suicidas que zigzagueaban por las callejuelas laberínticas.Hacía calor. Un calor sucio, pegajoso, que olía a especias rancias, a cuero curtido en orina de las tenerías cercanas y a gasóleo quemado. Las moscas zumbaban alrededor de los puestos de carne colg