La risa de Marcus Thorne era un sonido perfectamente modulado, diseñado para desarmar y humillar sin perder la elegancia. Resonaba a través de los altavoces de la Gran Sala, rebotando en las copas de cristal y en las joyas de los asistentes, convirtiendo el intento de revolución de Elena en un chiste de mal gusto.—Llévensela —ordenó Thorne con un gesto despectivo de la mano, como quien espanta a una mosca molesta—. Y que el Dr. Arriaga le prepare una dosis doble. Parece que la "realidad" de mi sobrina necesita un ajuste urgente.Los dos guardias de seguridad, inmensos y profesionales, apretaron sus manos sobre los brazos de Elena. Ella forcejeó, pero era inútil. La fuerza física bruta siempre ganaba a la voluntad cuando se trataba de mover cuerpos.—¡Es la verdad! —gritó Elena, aunque sin micrófono su voz se perdió en el murmullo de lástima condescendiente de la multitud—. ¡Thorne bloqueó la señal! ¡Revisen sus servidores!Thorne se inclinó hacia ella una última vez antes de que la a

¡BANG!El sonido no fue un disparo. Fue un trueno dentro de una catedral. El cañón de la Desert Eagle escupió una lengua de fuego de medio metro, un fogonazo blanco y anaranjado que incineró la penumbra roja de la sala y cegó momentáneamente a todos los presentes.El tiempo, caprichoso en los momentos de muerte, decidió detenerse.Elena vio el destello.Sintió la onda expansiva del aire comprimido golpeándole la cara.Cerró los ojos.No por cobardía, sino por aceptación. Había expuesto la verdad. Había destruido el legado de Thorne. Si el precio era su vida, ya estaba pagado.Esperó el impacto.Esperó que el metal caliente le destrozara el cráneo, taladrando el hueso frontal, apagando su cerebro como quien apaga una televisión.Esperó la oscuridad eterna.Un segundo.Dos segundos.El dolor no llegó.En su lugar, sintió un peso brutal chocar contra sus piernas. Un golpe sordo, húmedo y pesado.Algo, o alguien, se había derrumbado delante de ella.Elena abrió los ojos.El humo de la pól

—¡Despejen! ¡Necesitamos paso! ¡Código Rojo!Las voces de los paramédicos eran urgentes, cortantes, perforando el zumbido residual que había dejado el caos en la Gran Sala.Elena corría al lado de la camilla, con los pies descalzos —había perdido los tacones en algún momento de la conmoción— y el vestido de Alexander McQueen arruinado. La seda negra estaba empapada en sangre, pegándose a sus piernas como una segunda piel fría y viscosa.Sobre la camilla, Diego Salazar era una figura pálida entre sábanas blancas que se teñían de rojo rápidamente. Tenía una máscara de oxígeno cubriéndole la cara y varios cables conectados a un monitor portátil que emitía un pitido rítmico, débil y demasiado rápido.Bip-bip-bip-bip.—¡Aguanta, Diego! —gritó Elena, agarrando su mano inerte, que colgaba por el lateral de la camilla. Sus dedos estaban helados—. ¡No te atrevas a dejarme ahora! ¡No después de todo esto!Llegaron a la salida de servicio del hotel, donde las luces estroboscópicas azules de las

El cielo de Barcelona, cargado de plomo y furia contenida durante toda la noche, finalmente se rompió.La lluvia comenzó a caer no como gotas, sino como cortinas de agua helada, azotando el asfalto del Puerto Comercial. Las luces anaranjadas de las grúas de carga se reflejaban en los charcos crecientes, creando un paisaje de neón industrial distorsionado y fantasmal.Un sedán negro, con el parachoques delantero colgando y el motor rugiendo más allá de la línea roja, atravesó la barrera de seguridad de la Zona Franca sin detenerse. La madera de la pluma de control se astilló en mil pedazos, volando por los aires.Rafael Montoya pisó el freno a fondo.Los neumáticos chirriaron agónicamente sobre el pavimento mojado, derrapando en un arco de ciento ochenta grados antes de detenerse junto a la entrada de la Terminal 4.El coche ni siquiera se había estabilizado cuando la puerta del copiloto se abrió.Elena saltó al exterior.Sus pies descalzos chapotearon en el agua aceitosa del muelle. E

El amanecer en el Puerto de Barcelona no fue un estallido de luz gloriosa, sino una hemorragia lenta de violetas y naranjas que sangraba sobre el horizonte gris del Mediterráneo.La lluvia había cesado, dejando el asfalto del muelle lavado y brillante, reflejando las primeras luces del día como un espejo roto. El aire olía a sal, a combustible diésel y a ozono limpio, el olor que queda después de que la tormenta ha purgado el mundo.Elena estaba sentada en el parachoques trasero de la ambulancia que acababa de llegar para revisar a Mía. Tenía una manta térmica dorada sobre los hombros, cubriendo los restos de su vestido de Alexander McQueen. Sus pies descalzos estaban negros de grasa y suciedad, y los diamantes de su cuello parecían ahora baratijas sin sentido.Pero nada de eso importaba.En sus brazos, envuelta en tres capas de mantas de lana, estaba Mía.La niña había dejado de temblar. Su respiración, aunque ronca por el nitrógeno, era rítmica y profunda. Dormía con el agotamiento