El sonido de la madera noble arrastrándose contra el parquet fue un chirrido agónico, como el grito de un animal herido.Elena empujó con el hombro, clavando los pies descalzos en la alfombra persa para ganar tracción. La cómoda de caoba maciza, una antigüedad del siglo XIX llena de ropa de cama, pesaba una tonelada. Pero el terror pesa más.—Muévete... —gruñó, apretando los dientes hasta que la mandíbula le dolió.Con un último empujón brutal, la cómoda se deslizó y chocó contra la puerta de doble hoja de la habitación, bloqueando el acceso.Elena no se detuvo ahí.Arrastró el sillón de lectura.Arrastró la mesita de noche.Construyó una barricada caótica y desesperada. No era para impedir que entraran los guardias; sabía que si querían entrar, echarían la puerta abajo. Era una barrera psicológica. Necesitaba reducir su mundo a cuatro paredes que ella pudiera controlar.Se dejó caer al suelo, con la espalda apoyada contra las patas de la cómoda.Su pecho subía y bajaba en espasmos vi

La llave plateada, extraída de las entrañas del reloj de su abuelo, estaba fría en la palma de Elena.No era una llave común. Tenía un dentado tridimensional, una pieza de ingeniería de precisión que contrastaba con la antigüedad del mueble donde había estado escondida. Era el puente entre el mundo analógico de Alejandro Vargas y sus secretos tecnológicos.Elena regresó a la biblioteca. Se movía con la fluidez de un espectro, sus pies descalzos memorizando el silencio de las tablas del suelo. La casa seguía sumida en el caos silencioso posterior a la cena desastrosa, con Carmen encerrada en su propia migraña y los guardias patrullando el perímetro exterior, confiados en que la "paciente" estaba sedada en su habitación barricada.Entró en el pasadizo secreto detrás de la estantería de la Enciclopedia Británica. El olor a polvo y ratones muertos la recibió de nuevo, pero esta vez no sintió repulsión. Sintió pertenencia.Abrió la caja fuerte Fichet con la combinación de fechas que ya con

[REC] 24 OCT 1999 - 14:00 PMLa fecha parpadeaba en la esquina inferior izquierda de la pantalla de tubo, en esa tipografía blanca y pixelada característica de las videocámaras domésticas de fin de siglo.La estática gris y el zumbido blanco se cortaron abruptamente, dando paso a una imagen nítida, aunque granulada por la tecnología analógica.Elena contuvo el aliento.Frente a ella, atrapado en el cristal curvo del monitor, estaba Alejandro Vargas.Pero no era el padre anciano y deteriorado que Elena recordaba de sus últimos días, el hombre que olvidaba su nombre y temblaba al sostener una cuchara. Tampoco era el científico loco que ella había imaginado al ver las pizarras llenas de garabatos en las paredes.Este Alejandro era un titán.Tenía cuarenta y cinco años. Su pelo negro estaba peinado hacia atrás con gomina, impecable. Su mandíbula estaba afeitada al ras. Llevaba una camisa azul cielo con las mangas arremangadas hasta los codos, revelando unos antebrazos fuertes y venosos.M

El siseo hidráulico de la puerta de seguridad llenaba el laboratorio, ahogando el sonido de la respiración agitada de Elena. La placa de acero había bajado hasta la altura del pecho.—¡Espera! —gritó Elena, lanzándose hacia la rendija que desaparecía—. ¡Hay una cinta más!Carmen, al otro lado del panel de control, mantenía la mano sobre el botón, temblando. Su rostro era una máscara de dolor pétreo, decidida a enterrar el pasado.—¡La etiqueta dice "La Extracción"! —gritó Elena, desesperada, sosteniendo el último cassette de MiniDV en el aire como si fuera un salvoconducto—. ¡Siempre creíste que fue culpa tuya, Carmen! ¡Siempre dijiste que le provocaste el infarto por una discusión sobre el presupuesto!La puerta se detuvo.El mecanismo gimió y quedó estático a un metro del suelo.Elena vio los zapatos de tacón de su hermana a través de la abertura. No se movían.—¿Qué has dicho? —preguntó Carmen. Su voz llegaba amortiguada, pero cargada de una fragilidad peligrosa.—Papá murió aquí a

El sonido de la cremallera subiendo por la espalda de Elena fue el único ruido en el vestidor principal de la Mansión Vargas. Sonó como el cerrojo de un rifle de francotirador deslizándose a su posición.Elena contuvo el aliento mientras la seda negra se ceñía a sus costillas, moldeando su cuerpo con una precisión arquitectónica.Se miró en el espejo de tres cuerpos.La mujer que le devolvía la mirada no era la paciente psiquiátrica con pijama gris. Tampoco era la fugitiva con ropa robada y botas de montaña. Ni siquiera era la esposa sumisa de Diego Salazar.La mujer del espejo era una entidad nueva.Llevaba un vestido de alta costura, un diseño exclusivo de Alexander McQueen que Carmen había sacado de su propia colección privada ("demasiado atrevido para una CEO, perfecto para ti", había dicho).Era negro. Absoluta y devoradoramente negro.El escote era profundo, en forma de V, afilado como una punta de flecha. Las hombreras estructuradas le daban una postura regia. La falda caía has