O sertão acordava antes do sol. A terra ainda guardava o calor do dia anterior, o vento soprava seco, carregando poeira, mandacaru e lembranças de promessas quebradas. Cada manhã parecia feita de espera, paciência e silêncio, como se até o tempo soubesse que ali ninguém tinha pressa. Myrthes caminhava descalça pela estrada de barro. As pedras machucavam seus pés, mas ela não diminuía o passo. O céu se tingia de laranja e dourado. Ela respirava fundo, sentindo o mundo suspenso entre o que foi e o que ainda poderia ser. — Um dia a gente vai embora daqui — disse Heitor, surgindo ao lado dela, como fazia desde crianças. Ela sorriu sem virar o rosto. — Vai mesmo — respondeu. — Mas não assim. Ele riu baixo, os olhos desviando para o horizonte seco. — E como seria o seu “assim”, Myrthes? Ela parou. O sol nascendo iluminava o cabelo dele, o corpo forte de quem cresceu no trabalho árduo, o olhar determinado que nunca se contentava com pouco. — Estudando. Trabalhando direito. Sem dever

O ar-condicionado da sala de operações mantinha a temperatura estável, mas não conseguia refrescar minha mente que fervilhava com aquela informação sobre Heitor. Ele estava vivo. Ativo. E liderando a organização que destruíra minha vida anos atrás. Sentei-me diante da equipe, olhando para os rostos familiares: Delegado Nilo, meu braço direito nos interrogatórios; Carla, especialista em rastreamento digital; e Jorge, analista financeiro e mestre em decifrar empresas de fachada. — Todos nós precisamos nos concentrar — comecei, tentando me manter firme, apesar do turbilhão dentro de mim. — Heitor Almeida Castro está ativo e proativo, diga-se de passagem. Temos que descobrir a fundo o que ele está fazendo. Nilo, quero cada movimento dele monitorado. Carla, rastreie todas as transações. Jorge, passe a lupa nos contratos suspeitos e fornecedores. — Delegada — Nilo interrompeu, sério —, ele não aparece como “Heitor Almeida Castro” em nenhum documento anterior. Como temos certeza de que é e

Fechei a porta do apartamento com mais força do que pretendia. O silêncio me recebeu como um peso conhecido. Aquele tipo de silêncio que não acalma — apenas amplia os pensamentos que eu ainda não estava pronta para enfrentar. Joguei a bolsa sobre o sofá, tirei os sapatos e caminhei até a janela. A cidade se estendia diante de mim, indiferente, viva, pulsando em um ritmo completamente diferente do meu. Inspirei fundo, tentando organizar o turbilhão dentro da cabeça. O encontro na academia não tinha sido parte do plano. Nada naquela manhã tinha sido. Heitor Almeida Castro não deveria ter surgido daquele jeito. Não ali. Não daquele modo. Muito menos daquele jeito específico — intenso, controlador, atento demais. A forma como ele me olhou ainda queimava sob a pele, como se tivesse ultrapassado uma linha invisível que eu jurava ter protegido. Eu não podia permitir isso. Sentimentos eram distrações. Distrações custavam caro. Caminhei até a cozinha, servi um copo de água e o bebi de

“O perigo não era ele. Era o que eu precisava esconder para continuar ali.” A estrada que levava à residência de Heitor Almeida Castro parecia ter sido desenhada para intimidar. Longa. Silenciosa. Cercada por muros altos e árvores perfeitamente alinhadas, como se cada detalhe tivesse sido calculado para lembrar a qualquer visitante que ali nada era espontâneo. Nem a beleza. Segurei o volante com firmeza, inspirando fundo antes de passar pelo portão principal. O segurança conferiu meus dados, analisou meu rosto por segundos além do necessário e, só então, autorizou a entrada. Era isso. Valentina Cruz atravessava oficialmente o limite. Estacionei diante da casa e desliguei o motor, permitindo-me alguns segundos de silêncio absoluto. Ajustei a postura, alinhei a respiração, revisei mentalmente cada detalhe da identidade que eu mesma havia criado. Valentina não era tensa. Valentina era segura. Valentina não tinha nada a esconder. Saí do carro com passos calmos. A mansão era impone

Há perguntas que não deveriam ser feitas em silêncio. Porque, quando ficam presas dentro da gente, elas crescem. Criam raízes. Tomam forma, e passam a olhar de volta. Naquela noite, depois que as crianças dormiram, eu fiquei sozinha na sala ampla da mansão, encarando o porta-retrato que Alice havia deixado sobre a estante. Não o toquei novamente. Não precisava. A imagem já estava gravada em mim com uma nitidez cruel. O rosto do adolescente. O sorriso aberto. O sinal no canto do olho direito. Igual ao do Eduardo. E ele também se chama Eduardo. Coincidência? Fechei os olhos por um instante, tentando reorganizar a respiração. Eu precisava ser racional. Profissional. Aquilo podia ser apenas uma coincidência dolorosa, alimentada por um trauma antigo demais para cicatrizar por completo. Mas meu corpo não acreditava nisso. O corpo reconhece antes da mente. Será isso instinto materno. Não. Não posso deixar isso me confundir. Levantei-me devagar e comecei a percorrer a casa com passos