Rodrigo Mendoza se veía como un espectro de su antigua gloria. El traje italiano le quedaba grande, como si hubiera encogido dos tallas en las últimas semanas. Tenía ojeras profundas, la piel cetrina y una desesperación vibrante en la mirada que me puso los pelos de punta.No venía armado. Venía con las manos en alto.—¡No disparen! —gritó, su voz rompiéndose en un gallo ridículo—. ¡Valentina! ¡Sé que estás ahí!Sebastián no bajó el arma. Apuntaba directamente al pecho de mi ex esposo con una estabilidad aterradora.—Dame una razón para no volarte la cabeza ahora mismo, Rodrigo —gruñó Sebastián. El seguro del arma hizo un clic que resonó en todo el almacén.—Tengo información —Rodrigo dio un paso vacilante hacia adentro—. Sé lo que mi madre planea. Sé dónde está.Salí de detrás de la columna. Mi mano instintivamente fue a mi vientre plano. La historia de la muerte de mi padre todavía ardía en mi cerebro, reescribiendo cada recuerdo, cada interacción que había tenido con la familia Men

—Tú no vas —dijo Sebastián. No fue una sugerencia. Fue una pared de hormigón.Estábamos en la "sala de guerra", una habitación anexa al dormitorio principal que Sebastián había convertido en centro de operaciones en las últimas tres horas. Pantallas brillaban en las paredes mostrando planos arquitectónicos, rutas de escape y perfiles financieros.—Soy la única que conoce la distribución de esa casa de campo —repliqué, cruzando los brazos sobre mi pecho—. Estuve allí docenas de veces con Rodrigo. Sé dónde está el sótano. Sé dónde está la entrada de servicio que los planos no muestran porque fue una reforma ilegal.—Valentina, estás embarazada.—Estoy embarazada, no inválida. —Me acerqué a la mesa digital donde Marcos trazaba rutas de aproximación—. Carmen espera un ataque frontal. Espera a Sebastián Duarte con sus abogados y a la policía. O espera a un sicario. No espera a una mujer embarazada entrando por la cocina vieja.—Es demasiado riesgo —intervino Marcos. Su voz era pragmática,

Los minutos se arrastraban como horas. Cada segundo sin noticias era una eternidad de posibilidades horribles reproduciéndose en bucle dentro de mi cabeza.Marqué el número de Carolina. Una vez. Dos. Tres.—¿Valentina? Son las once de la noche, ¿qué...?—Marcos nos traicionó. Tiene a Sebastián. Necesito todo lo que puedas encontrar sobre él. Historia real, no la que nos vendió. Conexiones financieras, propiedades, movimientos de los últimos veinte años. Todo.El silencio de Carolina duró exactamente dos segundos.—Entendido. ¿Dónde estás?—En el penthouse. Sola.—No te muevas. Envío seguridad. La nuestra, no la de Marcos.Colgó antes de que pudiera responder.Me levanté de la terminal y caminé hacia la ventana. La ciudad brillaba abajo, millones de luces ajenas al drama que se desarrollaba en sus alturas. En algún lugar de esa oscuridad, Sebastián estaba siendo llevado hacia Carmen. Hacia una mujer que lo odiaba desde antes de que naciera, por crímenes de un abuelo al que nunca conoci

Rodrigo marcó el número de su madre tres veces antes de que contestara. Cada tono de espera era un martillo golpeando mis sienes.—¿Rodrigo? —La voz de Carmen sonaba irritada, distraída—. Ahora no es buen momento.—Mamá, necesito que escuches algo. Es sobre Marcos.Un silencio. Breve pero revelador.—¿Qué pasa con Marcos?—No soy yo quien debe decírtelo. Te paso a alguien.Rodrigo me entregó el teléfono. El aparato pesaba como plomo en mi mano. Respiré hondo y lo llevé a mi oído.—Hola, Carmen.El silencio que siguió fue diferente. Más denso. Cargado de veneno contenido.—Valentina. —Mi nombre sonó como una maldición en sus labios—. Qué sorpresa desagradable.—Voy a ser directa porque no tengo tiempo para juegos. Marcos te va a traicionar.Una risa seca. Sin humor.—¿Esa es tu estrategia? ¿Intentar sembrar desconfianza entre mis aliados? Patético, incluso para ti.—Doscientos millones de dólares. Transferidos en las últimas cuarenta y ocho horas a cuentas en Singapur y las Islas Vírge

Disparé.No pensé. No dudé. Mi dedo apretó el gatillo con la misma naturalidad con la que respiraba, y el retroceso me sacudió el brazo entero.Marcos se tambaleó hacia atrás, la bala impactando su hombro izquierdo. El arma cayó de su mano, rebotando escalones abajo con un estruendo metálico.—¡Perra! —aulló, llevándose la mano a la herida.No esperé a que se recuperara. Corrí hacia Sebastián, cayendo de rodillas junto a él. La sangre manchaba su camisa, pero cuando lo toqué, gimió. Estaba vivo. El disparo de Marcos había rozado su costado, no atravesado ningún órgano vital.—Valentina... —sus ojos se abrieron, desenfocados—. Vete. Huye.—No sin ti.—¡Patricia! —grité al auricular—. ¡Necesito extracción inmediata! ¡Sebastián está herido!—En camino. Treinta segundos.Marcos se había arrastrado contra la pared, dejando un rastro oscuro. La sangre manaba entre sus dedos, pero sus ojos seguían fijos en mí con un odio que quemaba.—Crees que ganaste —escupió—. No tienes idea de lo que vie