El cuero del diario crujió al abrirse. Un sonido seco, antiguo, similar al de un hueso rompiéndose.No había olor a papel viejo. Había olor a tabaco rancio y humedad. El olor de los secretos que debieron pudrirse bajo tierra.Marcos Villarreal permanecía sentado frente a nosotros en aquella mesa de metal oxidado, dentro de la bodega abandonada en los muelles. Su rostro, marcado por esa cicatriz que le cruzaba la mejilla como un relámpago de carne rosada, no mostraba emoción alguna. Solo espera.Sebastián no se sentó. Se mantuvo de pie detrás de mi silla, una mano apoyada en el respaldo, la otra dentro del bolsillo de su abrigo, probablemente empuñando el arma que esperaba no tener que usar. Su presencia era un muro de calor a mi espalda.—Léelo —dijo Marcos. Su voz sonaba a grava triturada—. Página doce. Tercer párrafo.Mis dedos temblaron al pasar las hojas. La caligrafía era elegante, inclinada hacia la derecha. La letra de una mujer educada, refinada... y aterrorizada. Isabella. La

El olor a lirios inundaba el habitáculo. Dulce. Empalagoso. Mortal.Sebastián no gritó. Su silencio fue peor. Cerró la puerta trasera con un golpe que sacudió el chasis blindado del SUV, dejando la corona fúnebre encerrada dentro, como si fuera una bestia rabiosa en cuarentena.—Sube al auto de Marcos —ordenó. No me miró. Sus ojos escaneaban el perímetro, buscando sombras, brillos de lentes telescópicos, cañones de rifles.—Sebastián, esa nota...—¡Sube al maldito auto, Valentina!Su grito me hizo saltar. No era el tono de mi esposo. Era el tono de un comandante en medio de una emboscada. Obedecí. Mis piernas se movían por inercia, pesadas, como si caminara bajo el agua. Marcos ya tenía el motor de su sedán encendido, la puerta del copiloto abierta.Me deslicé en el asiento de cuero desgastado. Olía a tabaco y pólvora, un contraste violento con el perfume de muerte que dejábamos atrás.Sebastián se subió atrás. Sacó su teléfono y marcó un número.—Código Rojo —dijo. Hizo una pausa—. N

La pantalla muerta me devolvía mi propio reflejo. Ojos desorbitados, labios apretados, manos que temblaban sobre el teclado mientras intentaba restablecer la conexión con las cámaras del sótano.Nada. La señal había desaparecido por completo, dejándome ciega en el momento más crítico.—Sebastián —dije por el comunicador, luchando por mantener la voz firme—. La señal se cayó. Carmen sabe que la estábamos mirando.Estática. El crujido de la interferencia. Luego, su voz entrecortada.—Lo sé. La vi sonreír antes de que se cortara. Estamos a quinientos metros de la propiedad. Procedemos según lo planeado.—Es una trampa.—Siempre lo fue. Pero Víctor sigue ahí abajo y Carmen va a matarlo al amanecer. No tenemos opción.Miré el reloj en la esquina de la pantalla. 21:47. Quedaban menos de ocho horas para que Carmen ejecutara su "suicidio" fabricado. Ocho horas para salvar al único testigo que podía hundirla definitivamente.En otra ventana, las transferencias que había iniciado seguían proces

El silencio en la línea duró exactamente cuatro latidos de mi corazón. Después, la voz de Rodrigo regresó, diferente. Más baja. Más peligrosa.—¿Mi madre mató a Víctor?—Le disparó hace menos de una hora. Yo escuché el tiro.—Mierda. —Un ruido de fondo, como si Rodrigo hubiera golpeado algo—. Mierda,mierda, mierda.—Rodrigo, no tengo tiempo para que proceses tus emociones. Tu madre tiene a mi esposo. Marcos nos traicionó. Y tú llevas ocho años recibiendo dinero de ese hombre. Así que vas a decirme exactamente qué sabes, o juro por Dios que cuando termine con Carmen, iré por ti.Otro silencio. Más corto esta vez.—No sabía quién era realmente —dijo finalmente—. Me contactó hace años, cuando mi madre empezó a cortarme los fondos. Se presentó como un inversionista interesado en mis proyectos. Me ofreció dinero a cambio de información sobre los movimientos de Carmen. Creí que era un rival de negocios.—¿Y nunca te preguntaste por qué alguien pagaría tanto por espiar a tu propia madre?—Cl

El túnel olía a tierra húmeda y secretos enterrados.Avancé en silencio absoluto, la linterna entre los dientes, las paredes de piedra rozando mis hombros. El vientre me dificultaba el avance, pero no iba a detenerme. No ahora. No cuando Sebastián estaba a menos de cien metros de distancia.—Alfa en posición —susurró Patricia en mi auricular—. Perímetro norte despejado.—Bravo confirmado. Sur limpio.Las voces de los equipos llegaban como fantasmas electrónicos. Doce hombres rodeando la propiedad, esperando mi señal. Esperando a que Carmen hiciera su parte.El reloj en mi muñeca marcaba las 3:52. Ocho minutos.El túnel se estrechó y tuve que agacharme, apoyando una mano en la pared viscosa para mantener el equilibrio. El plano que Rodrigo había enviado indicaba que la salida estaba a treinta metros. Una trampilla oculta bajo una alfombra persa en el estudio privado de Marcos.Irónico. Iba a emerger exactamente donde mi padre había diseñado la salida de emergencia, décadas atrás. Él nu