Dos semanas.Catorce días de silencio después de la tormenta. Catorce días de rutinas domésticas que sabían a mentira, de noches tranquilas que olían a trampa, de mañanas donde el sol entraba por las ventanas como si el mundo no hubiera cambiado para siempre.Carmen seguía en el hospital, custodiada día y noche, esperando un juicio que tardaría meses en llegar. Marcos había desaparecido como humo, llevándose consigo la amenaza suspendida sobre Emma. Y Sebastián se recuperaba con una velocidad que los médicos calificaban de "notable" y yo de "terca".Pero la calma era una ilusión. Lo sabía cada vez que revisaba mi teléfono buscando mensajes de números desconocidos. Lo sentía cada vez que una sombra cruzaba la ventana del departamento.Y esta noche, la ilusión terminaría.—No tienes que ir —dijo Sebastián, observándome desde el marco de la puerta del vestidor.El vestido negro de gala colgaba frente a mí como un uniforme de batalla. Seda italiana, escote discreto, corte que disimulaba e

El titular ardía en la pantalla del teléfono como un hierro candente."ESCÁNDALO EN LA GALA BENÉFICA: ¿Sebastián Duarte coqueteando con misteriosa rubia mientras su esposa embarazada observa?"Las llamadas no paraban. Periodistas, conocidos, buitres disfrazados de amigos. Cada vibración del teléfono era un pequeño terremoto que sacudía las paredes de nuestra habitación.Sebastián estaba de pie junto a la ventana, la espalda rígida, los puños cerrados a los costados. La luz del amanecer le dibujaba sombras duras en el rostro, acentuando la mandíbula tensa.—No voy a responder —dije, silenciando otra llamada—. Cualquier cosa que digamos será usada en nuestra contra.—Es exactamente lo que ella quiere. —La voz de Sebastián era acero templado—. Que nos escondamos. Que parezcamos culpables.—No parecemos culpables. Parecemos lo que somos: personas que no alimentan la prensa amarillista.—La foto está manipulada.—Lo sé.—El ángulo, el encuadre... alguien la tomó sabiendo exactamente qué hi

La fotografía quemaba en mi pantalla como ácido sobre metal.Tres hombres jóvenes. Tres sonrisas confiadas. Treinta años de secretos enterrados bajo capas de mentiras, traiciones y sangre.Mi padre. Eduardo Duarte. Marcos Villarreal.Amigos. Socios. Cómplices en algo que todavía no comprendía.—Valentina. —La voz de Sebastián me llegaba distante, como si hablara desde el fondo de un pozo—. Valentina, mírame.Levanté la vista del teléfono. Seguíamos en el café, pero el mundo había cambiado. Todo lo que creía saber sobre mi historia, sobre la guerra entre nuestras familias, acababa de desmoronarse.—Mi padre conocía a Marcos —dije, las palabras raspando mi garganta como cristales rotos—. No solo lo conocía. Eran amigos.Sebastián tomó el teléfono, estudiando la imagen con ojos que se endurecían con cada segundo.—Mi abuelo también.—¿Qué significa esto?—Significa que Marcos lleva décadas jugando con nuestras familias. Que todo lo que pasó, la muerte de tu padre, los crímenes de mi abue

El correo de Sarah Morrison brillaba en mi pantalla como un grito de auxilio congelado."Un hombre ha estado fotografiando nuestra casa. Emma está asustada."Mi hija estaba asustada. Una niña de siete años que debería estar preocupada por muñecos de nieve y tareas escolares, ahora vivía con miedo porque un monstruo de mi pasado había decidido usarla como arma.—Tengo que llamarla —dije.—Si llamas, Marcos lo sabrá —advirtió Carolina.—Marcos ya sabe. Está terrorando a mi hija ahora mismo. No puedo dejarla sola en esto.Sebastián me miró durante un largo momento. Vi la batalla en sus ojos, la razón luchando contra el instinto de proteger.—Llama —dijo finalmente—. Pero usa el teléfono de respaldo. El que guardamos para emergencias.Carolina sacó un móvil de una caja fuerte oculta detrás de un cuadro. Era un aparato simple, prepago, sin registro a nuestro nombre. Una precaución que habíamos tomado semanas atrás sin saber que la necesitaríamos tan pronto.Mis dedos temblaban mientras mar

El nombre en la pantalla del mensaje de Patricia brillaba como una sentencia de muerte.No era Carolina.Era Solano.Ricardo Solano. El hombre que coordinaba nuestra seguridad física. El que había estado presente en cada operación, cada reunión secreta, cada conversación confidencial. El que Patricia había recomendado personalmente hace tres años cuando Sebastián necesitó reforzar la protección de Duarte Corp.La cuenta bancaria vinculada a la empresa fantasma en Panamá pertenecía a su esposa. Una transferencia de doscientos mil dólares realizada hace tres semanas, justo después de que Marcos reapareciera en nuestras vidas.—No. —La palabra salió de mis labios como un golpe—. No puede ser.Sebastián tomó el teléfono de mis manos, sus ojos escaneando la información que Patricia había enviado. Su expresión se endureció con cada línea que leía.—Los timestamps coinciden. El dinero entró a la cuenta dos días después de que establecimos el protocolo de comunicación con las agencias de Vanc