Las fotografías quemaban entre mis dedos mientras el taxi me llevaba de vuelta al departamento. Luciana había dicho poco más después de entregarme el sobre, solo una advertencia susurrada antes de separarnos: "Mi madre tiene más. Mucho más. Esto es solo la punta del iceberg."Mi padre. Javier Reyes. El hombre que me enseñó a leer, que me llevaba al parque los domingos, que murió asesinado por orden de Carmen Mendoza. Ese mismo hombre, sonriendo junto a Eduardo Duarte en una fotografía de hace treinta años, estrechando manos sobre documentos que no alcanzaba a leer.¿Qué significaba eso? ¿Qué tipo de negocio compartían?Sebastián me esperaba despierto cuando llegué. Una mirada a mi rostro y ya estaba de pie, cruzando la sala hacia mí.—¿Qué pasó?Le entregué las fotografías sin palabras. Observé cómo las estudiaba, cómo su expresión pasaba de la confusión al reconocimiento, del reconocimiento al horror.—Es mi abuelo —dijo—. Y este hombre...—Es mi padre.El silencio que siguió fue dens

El tiempo se congeló durante una fracción de segundo. Los hombres armados. El concreto frío bajo mis pies. El USB apretado en mi puño como si fuera un talismán.Y dentro de mí, una vida que apenas comenzaba, completamente vulnerable a la violencia que estaba a punto de desatarse.—¡Al suelo! —La voz de Solano cortó el silencio como un cuchillo.Me lancé detrás de un auto estacionado, arrastrando a Luciana conmigo. El primer disparo impactó el parabrisas del vehículo, lloviendo cristales sobre nosotras.—¡Dámela! —gritó uno de los hombres—. ¡Solo queremos a la Mendoza!Luciana temblaba contra mí, su respiración entrecortada, el pánico nublando sus ojos.—Viene por mí —susurró—. Víctor sabía. Sabía que te daría el USB.Otro disparo. El espejo retrovisor explotó a centímetros de mi cabeza.Escuché pasos corriendo, luego el sonido inconfundible de Solano devolviendo el fuego. Gritos. Más disparos. El eco del estacionamiento amplificaba cada sonido hasta convertirlo en trueno.—Tenemos que

La sala de prensa de Duarte Corp estaba repleta cuando llegamos. Periodistas, cámaras, micrófonos apuntando hacia el podio vacío como armas esperando ser disparadas. Patricia nos interceptó en la entrada lateral, su maletín rebosante de documentos.—Víctor nos ganó el primer movimiento mediático —dijo mientras caminábamos por el pasillo de servicio—. Su conferencia de prensa está programada para dentro de dos horas. Planea presentarse como víctima de una conspiración corporativa.—¿Qué tenemos para contrarrestar?—Todo —Patricia sonrió, pero era la sonrisa de un tiburón oliendo sangre—. Las grabaciones han sido verificadas por tres laboratorios forenses independientes. Tenemos declaraciones juradas de dos excolaboradores de Víctor dispuestos a testificar sobre sus métodos de intimidación. Y hace veinte minutos, Luciana firmó una declaración detallada de cada instancia de chantaje y coacción.—¿Luciana declaró oficialmente?—Más que eso. Proporcionó acceso a mensajes, correos, registro

El consultorio de la doctora Estrada ocupaba el piso doce del edificio corporativo, una suite minimalista de paredes blancas y muebles de diseño escandinavo que transmitía profesionalismo y confianza. Hasta hace dos días, nunca habría dudado de ella.Ahora, cada sonrisa me parecía calculada, cada pregunta una trampa.—Valentina, qué gusto verte —me saludó cuando entré—. ¿Cómo te has sentido? El embarazo va avanzando muy bien según tus últimos análisis.La rabia me quemó la garganta, pero la contuve. Estaba aquí por una razón.—Algo cansada. El estrés de las últimas semanas.—Es comprensible, con todo lo que ha estado pasando. —Su voz era suave, comprensiva. Perfecta—. Siéntate. Vamos a revisar tus niveles.Me senté en la silla de examen mientras ella consultaba su tablet. La misma tablet donde probablemente guardaba los mensajes destinados a Carmen.—Los marcadores están todos normales. El bebé se desarrolla perfectamente. ¿Has tenido alguna molestia? ¿Náuseas, mareos?—Nada fuera de

El olor a humo nos golpeó antes de llegar al complejo industrial. Dos columnas de fuego naranja se elevaban contra el cielo nocturno, tiñendo las nubes de un rojo enfermizo que parecía sangre diluida.Sebastián no había dicho una palabra durante el trayecto. Su mandíbula permanecía apretada, los nudillos blancos sobre el volante, la mirada fija en el horizonte en llamas.—¿Cuántas personas trabajaban el turno de noche? —pregunté, temiendo la respuesta.—Normalmente treinta. Pero hoy era mantenimiento programado. Deberían haber sido menos.Deberían. La palabra quedó suspendida entre nosotros como una sentencia sin veredicto.El perímetro de seguridad ya estaba establecido cuando llegamos. Bomberos, policía, ambulancias con luces giratorias creando un carnaval macabro de emergencia. Solano nos interceptó antes de que pudiéramos acercarnos demasiado.—¿Víctimas? —fue lo primero que preguntó Sebastián.—Tres hospitalizados por inhalación de humo. Ninguno de gravedad. El equipo de segurida