MICHAEL No sé en qué momento exacto decido quedarme.Solo sé que no me voy.Las horas pasan lentas, espesas, como si el pasillo del edificio se hubiera convertido en un espacio fuera del tiempo. Me siento primero contra la pared, con la espalda apoyada en la puerta que ella cerró en mi cara. Esa misma puerta detrás de la cual está Raquel… y mis hijos. Pensarlo así todavía me sacude el pecho.Escucho movimientos al principio. Pasos. El roce de algo cayendo. Luego nada. Silencio absoluto.Me digo que va a abrir. Que necesita tiempo. Que está asustada. Que tiene derecho a estarlo. Me repito que no me moveré, que no puedo moverme, que si me voy esta vez quizá no vuelva a verla nunca más.El día avanza. La luz del pasillo cambia. Los vecinos pasan y me miran raro, algunos con curiosidad, otros con abierta desconfianza. No me importa. No podría importar menos.Pienso en Sara, en la casa vacía, en las maletas tiradas, en todo lo que quedó atrás. Pienso en el vientre que vi apenas unos segun

MICHAEL El pasillo sigue igual de silencioso que todo el día.La puerta de Raquel no se ha vuelto a abrir. El reloj del teléfono marca una hora absurda, pero no me muevo. Estoy sentado en el suelo, con la espalda contra la pared, mirando un punto fijo que ya no veo. Me digo que va a volver. Que tiene que volver. Que nadie puede trabajar eternamente, ni huir para siempre.Entonces el móvil vibra en mi mano.Un número desconocido.Frunzo el ceño. Por un segundo pienso en no atender. Tal vez es un error, un vendedor, cualquier cosa irrelevante. Pero algo —una intuición rara, un tirón en el pecho— me obliga a deslizar el dedo.—¿Hola? —digo.Del otro lado hay ruido. Mucho. Voces superpuestas, platos, gritos, un caos que no entiendo. Me alejo un poco del oído, creyendo que la llamada está fallando.—¿Hola? No escucho bien —repito.—¿Usted… usted conoce a una mujer embarazada llamada Raquel? —pregunta una voz masculina, agitada, desconocida.El mundo se detiene.—Sí —respondo sin pensar,

RAQUEL Me duele todo.No es un dolor puntual, no es algo que pueda señalar con el dedo. Es un dolor que se me instala en el cuerpo entero, que late, que me recuerda cada segundo que caí, que sangré, que tuve miedo. Que pensé que los había perdido.Me dejan en una habitación blanca, silenciosa, demasiado limpia para todo lo que siento por dentro. Me acomodan con cuidado, me dicen que descanse, que todo salió bien, que los bebés están estables. Asiento, obedezco, porque no tengo fuerzas para otra cosa.Cierro los ojos apenas un segundo.Cuando los vuelvo a abrir, lo veo.Michael entra despacio, como si el aire pudiera romperse si se mueve muy rápido. Lleva el rostro desencajado, ojeras profundas, la camisa arrugada. Parece alguien que no durmió, que no respiró bien en horas.Y en ese instante, el arrepentimiento me cae encima como una ola fría.¿Por qué lo llamé?Trago saliva. El pecho se me aprieta. Ahora lo sabe. Sabe que no es uno. Sabe que son dos. Sabe demasiado. Y yo… yo no estoy

SaraEl aire me golpea apenas cruzo las puertas del hospital.No estoy preparada. No todavía. Ni nunca.Los flashes llegan primero, cegadores, violentos, como pequeñas explosiones frente a mis ojos. Después las voces. Muchas. Demasiadas. Se superponen, se pisan unas a otras, me atraviesan sin orden.—¡Sara!—¡Señora Banks!—¿Es cierto que Michael la dejó por su amante?—¿Qué puede decirnos del embarazo?—¿Sabía que eran gemelos?Me quedo paralizada un segundo.Solo un segundo, pero es suficiente para que se me vengan encima.Siento micrófonos rozándome el rostro, cámaras demasiado cerca, cuerpos invadiendo mi espacio. Doy un paso atrás por reflejo, como si pudiera volver a esconderme dentro del hospital, pero ya es tarde.—No voy a responder —digo, o creo decir, porque mi voz suena extraña, ajena—. Por favor, déjenme pasar.Nadie escucha.—¿Va a divorciarse?—¿Se siente traicionada?—¿Es verdad que él ahora vivirá con Raquel?Cada pregunta es una cuchillada distinta. Algunas no las en

SOPHIE La llamada llega por la tarde, cuando el sol empieza a bajar y la casa está en silencio. Max duerme la siesta y Chris está en el jardín hablando por teléfono. Veo el número de la ciudad en la pantalla y, antes incluso de atender, el estómago se me tensa.Sé exactamente de qué se trata.Respiro hondo y acepto la videollamada.Del otro lado aparece primero una mujer, seria pero correcta, que se presenta y me explica el procedimiento. Declaración online, por mi estado, por mi seguridad. Asiento varias veces sin escuchar del todo, hasta que la pantalla se divide.Y ahí está.Roger.Lo veo y mi cuerpo reacciona antes que mi mente. Se me eriza la piel, el pulso se acelera, la mano se me va sola al vientre como si mi hija pudiera sentir el peligro a través de la pantalla. Está distinto. Más delgado. Ojeroso. Pero cuando levanta la mirada y me encuentra, esa chispa que tanto miedo me dio durante años sigue ahí.No sonríe esta vez.Yo tampoco.Me piden que declare. Mi voz tiembla al pr