Camely llevó a las niñas a casa en silencio. Durante el trayecto, las pequeñas no dejaron de hablar, de reír, de mencionar una y otra vez a “papito”, como si esa palabra fuera algo natural, cotidiano, inevitable. Camely, en cambio, sentía que cada sílaba le apretaba el pecho. Sonreía por ellas, asentía cuando era necesario, pero por dentro su corazón estaba hecho trizas.Al llegar, les preparó de comer. Se movía por la cocina con gestos automáticos, colocando platos, sirviendo jugo, cortando la comida en porciones pequeñas. Después, como premio, les hizo un postre. Uno de esos que solía preparar cuando quería verlas felices: dulce, suave, con ese toque casero que siempre lograba arrancarles una sonrisa.—Coman despacio —les dijo—. No se vayan a empachar.Las niñas obedecieron, felices, ajenas al torbellino emocional que sacudía a su madre. Cuando terminaron, Camely respiró hondo y se sentó frente a ellas. Ya no podía postergar la conversación.—Niñas… —empezó con voz suave—. ¿Por qué h

Gala temblaba afuera, sola, con el cuerpo encogido por el miedo y la mente hecha un torbellino. Sus manos sudaban, frías, incapaces de detener ese temblor que nacía en el pecho y se extendía hasta los huesos.Caminaba de un lado a otro como un animal acorralado, respirando de forma errática, como si el aire no fuera suficiente.—¡¿Cómo lo sabe?! —susurró primero, pero su voz terminó quebrándose—. ¡¿Cómo, maldita sea, lo sabe?!Se llevó ambas manos al rostro, presionándose las sienes con desesperación. Todo estaba saliendo mal. Demasiado rápido. Demasiado fuera de control.—No puede decir nada… no puede —murmuró, negando con la cabeza—. Tengo que acabar con ella.La idea la atravesó como un relámpago, cruel, definitiva. No había vuelta atrás.Las lágrimas comenzaron a correr por su rostro sin que pudiera detenerlas. No eran lágrimas de arrepentimiento, sino de terror. Terror por ser descubierta. Terror por perderlo todo. Terror a que el castillo de mentiras que había construido con tant

Camely sentía miedo. Un miedo denso, espeso, que no solo le recorría el cuerpo, sino que parecía haberse instalado en su pecho, oprimiéndole los pulmones. Estaba atada.Las cuerdas le mordían las muñecas y los tobillos, tensas, implacables, recordándole cada segundo que no tenía control alguno sobre su destino.Le habían cubierto los ojos con una venda áspera que le rozaba la piel y le presionaba las sienes. La boca también estaba cubierta; no podía gritar, no podía suplicar, no podía pronunciar los nombres que ardían en su mente.Su cuerpo temblaba sin que pudiera detenerlo. No era solo frío. Era terror puro, primitivo, el que nace cuando el instinto comprende antes que la razón que algo está terriblemente mal.Cada sacudida involuntaria la traicionaba, haciéndole sentir aún más vulnerable, más pequeña.El sonido del motor era lo único constante. El auto avanzaba, y cada curva, cada frenada leve, la desorientaba más. No sabía cuánto tiempo llevaba allí dentro. Podían haber sido minuto

—Tranquilas, pequeñas… —susurró con la voz quebrada—. Mamá va a estar bien. Vayan a descansar, ¿sí?Intentó sonreír, pero el gesto fue frágil, casi una mentira piadosa. Sus manos temblaban al acomodarles el cabello, como si necesitara memorizar ese contacto por si algo salía mal.Las niñas la miraban con ojos grandes, asustados, aferradas a su vestido, como si temieran que desapareciera en cualquier momento.La niñera entró en silencio, con el rostro serio. No hizo preguntas. Simplemente, se acercó, tomó a las niñas de la mano y las condujo fuera de la habitación. Antes de salir, una de ellas se giró y la miró por última vez. Ese vistazo le apretó el pecho con más fuerza que cualquier dolor físico.Cuando la puerta se cerró, el silencio cayó como un peso insoportable.Poco después llegó el doctor. El ambiente se llenó de pasos rápidos, murmullos profesionales y el olor frío del alcohol médico. La revisaron con cuidado, tomaron su presión, intercambiaron miradas discretas.Ella apenas e

Camely se enteró pronto.No fue una corazonada ni un presentimiento femenino. Fue información concreta, directa, entregada sin rodeos por uno de los hombres que había puesto a vigilar cada movimiento de Zacarías desde hacía semanas.Un espía discreto, eficiente, entrenado para observar, sin involucrarse, para escuchar, sin juzgar y transmitir sin adornos.Cuando el teléfono vibró en su mano y escuchó el nombre del hospital, algo se contrajo con violencia dentro de su pecho, como si un hilo invisible se tensara hasta el límite de romperse.Colgó sin despedirse.Ni siquiera agradeció.—Maldita seas, Gala… —murmuró entre dientes, apretando el aparato con tanta fuerza que sus nudillos palidecieron—. Estás chantajeándolo. Lo estás empujando directo al abismo.Comenzó a caminar de un lado a otro de la habitación, incapaz de permanecer quieta. Sus pasos eran erráticos, desordenados, reflejo exacto del caos que tenía en la cabeza. La respiración se le aceleraba sin darse cuenta, como si su cue