El silencio dentro del auto era diferente ahora. No era la tensión eléctrica de antes, ni el peso de las miradas acusadoras. Era algo más… íntimo. Gael conducía con esa concentración feroz que ponía en todo, pero yo podía sentir la energía que salía de él, como un cable de alta tensión a punto de chisporrotear. No fuimos a mi departamento. Tomó un camino distinto, hacia una zona de la ciudad donde los árboles eran más altos y las rejas más imponentes. Su casa. Entré detrás de él. Gael se quitó el abrigo y lo dejó caer sobre el respaldo de una silla. No me miró. Caminó directo hacia una barra baja de cristal donde brillaban varias botellas de cristal pesado. —¿Quieres algo? —preguntó, su voz ronca. —No —dije, observándolo. Él asintió, casi para sí mismo. Tomó un vaso corto y una botella de whisky de una etiqueta que no reconocí. Lo servió con cuidado, el líquido ámbar llenando el cristal hasta la mitad. Lo sostuvo contra la luz, mirándolo fijamente. Y ahí lo vi. La tensión que l

(Narrado por Valeria) Obsesión es una palabra fea. Pero la verdad es que soy buena en esto. Muy buena. Y cuando algo no me cuadra, no lo suelto. Y Damian Hendrix no me cuadraba desde el primer día. El tipo tenía un aire a víctima noble que me hacía ruido. Como esos hombres que usan el dolor como perfume. Viatrix estaba ciega, claro. Lo amaba. O creía amarlo. Pero yo había visto la foto de su herida de bala inexistente, y desde entonces Damian pasó de ser el novio problemático a mi proyecto personal. Esta mañana lo seguí desde su casa. Tomó un taxi a pesar de tener auto. Yo en mi moto, con el casco tapándome la cara, invisible, lo seguí. Se bajó en un barrio caro, de esos dónde los locales tienen porteros que te miran como si hubieras llegado en una carroza de basura. Un edificio de apartamentos de clase media, con fachada de metal y plantas florales. No era su estilo. Damian vivía en un loft industrial pagado con dinero de la familia, pero esto… esto olía a nido de amante. A motel

Las lágrimas se secaron en mi rostro, dejando una piel tirante y salada. El eco de la puerta cerrada por Gael aún resonaba en el silencio de la habitación. Me quedé sentada en la cama, esperando. Esperando que regresara con ese “algo de beber”. Esperando una explicación, una disculpa, algo que pusiera un parche sobre el abismo que acababa de abrirse entre nosotros. Los minutos pasaron. Cinco. Diez. No hubo pasos en el pasillo. No hubo ruido de vasos. Solo el silencio absoluto de la casa segura, tan espeso que podía oír el latido de mi propio corazón. Un impulso raro, casi febril, me levantó de la cama. Me limpié la cara con fuerza, como si pudiera borrar la evidencia del llanto. Abrí la puerta de mi habitación sin hacer ruido. El pasillo estaba oscuro, solo iluminado por una tenue luz nocturna que venía del salón principal. Y allí estaba él. No en la cocina. No buscando una bebida. Sentado en el estudio, la puerta entreabierta, bañado por la luz fría de dos monitores de computado

Gael me despertó esa mañana y me dijo que iba a enseñarme a defenderme mejor. Me llevo a un campo de tiro que estaba a una hora de la ciudad, escondido entre colinas secas. No era un lugar público. Era un terreno privado, vallado, con blancos móviles y una caseta de control blindada. Solo sonaba el viento y, de vez en cuando, el eco lejano de un disparo solitario. Gael no me llevó a la línea de fuego. Me llevó a una zona de césped artificial, con colchonetas en el suelo y un muñeco de práctica, pesado e inerte. —La mejor defensa —dijo, quitándose el abrigo— no es saber disparar. Es saber desarmar. Un arma en manos de alguien asustado es más peligrosa para quien la lleva que para el enemigo. Yo ya lo sabía. Pero asentí igual. —Quítate la chaqueta —ordenó. Lo hice. Hacía frío, pero no dije nada. —Muéstrame lo que sabes —dijo, cruzando los brazos. No era una invitación. Era una prueba. Recordé la noche en la calle, los dos hombres borrachos, la forma en que Gael había aparecido y

La puerta de la suite se cerró con un sonido suave y definitivo. Gael no dijo nada al principio. Solo me guió hacia el baño, encendió la luz brillante y abrió el botiquín de primeros auxilios con movimientos precisos.—Siéntate —dijo, señalando el borde de la bañera.Me senté. Él se arrodilló frente a mí, tomó mi mano herida y la examinó bajo la luz. El corte no era profundo, pero sangraba lo suficiente como para manchar el hueso de la daga y mi piel. Sentí un escalofrío al tenerlo tan cerca, arrodillado, vulnerable de una manera extraña.Con unas pinzas, limpió el corte con alcohol. Me dolió, pero aguanté la respiración. No quería parecer débil. No ahora.—¿Y? —pregunté, rompiendo el silencio tenso—. ¿Qué tal lo hice?Él levantó la vista, sus ojos oscuros encontrando los míos. No había orgullo en ellos. Había… exasperación.—Te advertí que no salieras de la habitación.El golpe de sus palabras fue más frío que el alcohol. Esperaba algo más. Un “bien hecho”, un asentimiento, algo.—Lo