La puerta de la suite se cerró con un sonido suave y definitivo. Gael no dijo nada al principio. Solo me guió hacia el baño, encendió la luz brillante y abrió el botiquín de primeros auxilios con movimientos precisos.

—Siéntate —dijo, señalando el borde de la bañera.

Me senté. Él se arrodilló frente a mí, tomó mi mano herida y la examinó bajo la luz. El corte no era profundo, pero sangraba lo suficiente como para manchar el hueso de la daga y mi piel. Sentí un escalofrío al tenerlo tan cerca, arrodillado, vulnerable de una manera extraña.

Con unas pinzas, limpió el corte con alcohol. Me dolió, pero aguanté la respiración. No quería parecer débil. No ahora.

—¿Y? —pregunté, rompiendo el silencio tenso—. ¿Qué tal lo hice?

Él levantó la vista, sus ojos oscuros encontrando los míos. No había orgullo en ellos. Había… exasperación.

—Te advertí que no salieras de la habitación.

El golpe de sus palabras fue más frío que el alcohol. Esperaba algo más. Un “bien hecho”, un asentimiento, algo.

—Lo