La familia Hendrix haría una gala benéfica esa noche. Me enteré por Damian, quien me envió una invitación al correo y un mensaje bastante claro: «Ven, no falles»Obviamente eso significaba que Gael asistiría. De por si Damian no solo pensó en eso, sino que me envió hasta el vestido que debía usar. Mientras lo miraba me pregunté si debería ir. Pero al final la decisión fue innegable. Quería ir, ver a Gael. El vestido era largo. Azul oscuro, de seda, con un escote poco pronunciado y unas mangas largas que me hacían sentir como una niña jugando a ser adulta.Me vestí cuando ya casi era la hora de irme. Me miré en el espejo del baño, con el maquillaje más caro que pude permitirme, el pelo recogido en un moño que ya empezaba a soltarse. No me reconocí. Parecía una versión de lujo de mí misma, una Viatrix que podría haber sido si la vida hubiera sido diferente.La gala era en el hotel más caro de la ciudad. Cuando llegué, el aire olía a perfume caro, flores frescas y dinero. Mucho dinero.

El café olía a grano tostado y panecillos. Era mi turno de temprano en la mañana, el más tranquilo, donde solo venían los clientes habituales con sus periódicos y su silencio. Yo limpiaba las mesas con movimientos automáticos, el cuerpo presente pero la mente en otra parte. En la conversación de ayer. En sus ojos cuando dijo "seguiremos jugando". En cómo se había ido sin hacer ruido, dejando un vacío que todavía sentía en el pecho. Estaba recogiendo los platos de la mesa del rincón cuando el televisor encendido detrás de la barra cambió de tono. De la telenovela matutina pasaron a un noticiero de urgencia. No le presté atención al principio. Hasta que escuché el nombre. "—...en un incendio de causas aún por determinar. La propiedad, un almacén logístico en el puerto, pertenece al heredero Hendrix, Gael Hendrix, quien recientemente—" Los platos se me escaparon de las manos. El estruendo fue violento en el silencio del café. Porcelana blanca estallando contra el piso de baldosas, pe

Estuvimos en silencio unos segundos luego de sus palabras. Pero un momento después, él me miró fijamente. Su expresión era un mosaico de cosas que no sabía nombrar: curiosidad, atracción, desconfianza, y algo más… algo como esperanza triste. —Es curioso, Viatrix —dijo, su voz tan suave que casi era un susurro—. Tienes los ojos más honestos que he visto en mucho tiempo. Mi corazón se detuvo. —¿Sí? —logré decir. —Sí —asintió lentamente—. Tan honestos que duele mirarlos a veces. Porque uno se pregunta… ¿cómo puede alguien con unos ojos así vivir en un mundo tan mentiroso? Tragué saliva. Mis manos, bajo la mesa, se apretaron hasta que los nudillos quedaron blancos. —Quizás —dije, tratando de que mi voz no temblara— es solo una fachada. Él sonrió. No una sonrisa feliz. Una sonrisa triste, resignada. —Sería una pena —dijo—. Una verdadera pena descubrir que es así. Y en ese instante, supe. Supe con una certeza que me heló la sangre. Gael no era un títere. No era el monstruo egoísta

El olor a café recién hecho y pan tostado era más fuerte hoy. O tal vez era yo, intentando aferrarme a la normalidad con uñas y dientes mientras mi cabeza todavía estaba en aquel pasillo oscuro, con la voz de Gael susurrando: "Y ahora eres parte de él." Servir desayunos, limpiar mesas, forzar sonrisas. Cada movimiento era mecánico, un ritual vacío. Un día antes, había estado sentada frente a un hombre cuyos ojos no parpadeaban, escuchando conversaciones sobre "pérdidas controladas". Ahora, untaba mermelada en tostadas para un hombre con prisa. La desconexión era tan brutal que casi me daba risa. O ganas de llorar. No sabía cuál de las dos. Lo más perturbador no era el contraste, sino lo mucho que anhelaba no volver a este lado de la vida. El café era ruido, grasa y sueldos miserables. El mundo de Gael era silencio, seda y poder absoluto. Y a pesar del miedo —un miedo que seguía anudado en mi estómago como un puño— una parte de mí ya se había acostumbrado al aire enrarecido de las al

El día después de la ópera, volvía a ser Cenicienta. Al trabajo y la rutina. Yo estaba detrás del mostrador, un puesto que hoy me daba una falsa sensación de seguridad. No tenía que servir mesas, solo anotar los pedidos. Mis pensamientos eran un disco rayado: Gael, Damian, la mirada de odio. Intentaba concentrarme en contar los sobres de azúcar, en el zumbido monótono de la máquina de espresso. Pero era inútil. Mi mente estaba en otra parte, en un mundo de espejos y sombras. Hasta que de repente entró una persona poco habitual. La campanilla sonó. Todos los clientes levantaron la vista casi al unísono. Y se quedaron mirando. Era una mujer que definitivamente no era de este lugar. Lo sabías al instante. Llevaba un traje pantalón de lino blanco, impecable. El cabello, negro azabache y liso, le llegaba justo por debajo de los hombros. Su rostro era una obra de arte de ángulos precisos. Caminó hacia el mostrador con una elegancia que hacía que el suelo de linóleo pareciera una alfom