(Catalina POV)El lugar se llamaba The Smoke Room.Estaba escondido en el sótano de un edificio anodino en el distrito financiero.Sin letreros. Sin ventanas.Solo una puerta negra y un guardia de seguridad que parecía un tanque con traje.Di el nombre que Seraphina me había enviado por mensaje encriptado.El guardia asintió y abrió la puerta.El aire olía a cuero viejo, whisky de malta y secretos corporativos.Era oscuro. Apenas iluminado por lámparas bajas con pantallas de terciopelo rojo.Vi a Sera en una esquina.Estaba sentada en un sillón Chesterfield, con una copa de vino tinto en la mano.Parecía una reina en el exilio. Hermosa. Peligrosa. Y solitaria.Me acerqué.Mis tacones se hundieron en la alfombra gruesa, silenciando mi llegada.—Viniste —dijo ella sin levantar la vista de su copa.—Tengo preguntas.—Siéntate, Catalina. El vino aquí es excelente. Y lo vas a necesitar.Me senté frente a ella.El camarero apareció como un fantasma y dejó una copa frente a mí.No la toqué.

(Catalina POV)El coche de Sera no era un deportivo llamativo.Era un sedán negro. Blindado. Discreto.Conducíamos hacia las afueras de Dubái.Lejos de los rascacielos. Lejos del brillo artificial de la Marina.El paisaje cambiaba. Arena. Casas bajas. Silencio.—¿A dónde vamos? —pregunté.—Al exilio —dijo Sera sin apartar la vista de la carretera.Llevaba gafas de sol oscuras, aunque el cielo estaba nublado.—Ella no vive en la ciudad. Khalid se aseguró de eso. La desterró socialmente antes de desterrarla físicamente.Mi estómago se contrajo.Llegamos a una villa antigua en Al Awir.No era una ruina, pero se sentía abandonada.El jardín estaba descuidado. Las buganvillas crecían salvajes, trepando por los muros como si quisieran asfixiar la casa.Sera apagó el motor.—Prepárate, Catalina. Lo que vas a ver... no es fácil.Bajamos del coche.El calor aquí era diferente. Seco. Polvoriento.Sera tocó el timbre. Una vez. Dos veces.La puerta de madera pesada se abrió con un chirrido.Y apa

Me encerré en el vestidor.Era el único lugar donde me sentía relativamente segura.Las filas de vestidos de alta costura absorbían el sonido.Me senté en el suelo, con la espalda apoyada contra la caja fuerte.Saqué el teléfono desechable que Sera me había dado.Tenía un archivo de video nuevo."Míralo sola," decía el mensaje de texto.Me puse los auriculares.Le di al play.La pantalla pequeña se iluminó con el rostro de Vivienne.No era la mujer rota que había visto en la villa de Al Awir.En este video, parecía una fiscal presentando pruebas. Tenía la espalda recta. La mirada fija en la lente.Pero sus manos...Sus manos retorcían un pañuelo de tela.—Me llamo Vivienne Delacroix —empezó su voz digitalizada—. Y esta es mi declaración sobre los métodos de aislamiento de Khalid Al-Rasheed.Tragué saliva.El video tenía fecha de hace dos años. Era una prueba que nunca llegó a un tribunal.—Al principio, es sutil —dijo Vivienne—. No te prohíbe ver a tus amigos. Simplemente... los ensuc

Esta vez, no hubo mansiones. Ni galerías de arte.Sera condujo hasta Deira.La parte antigua. La parte real.Donde viven los trabajadores que construyen los sueños de otros.Subimos tres pisos por una escalera estrecha que olía a curry y humedad.Sera tocó una puerta de metal despintada.—No te asustes si grita —susurró Sera.La puerta se abrió solo unos centímetros. Una cadena de seguridad brilló en la oscuridad.Un ojo marrón, grande y asustado, nos miró.—¿Sera? —preguntó una voz temblorosa.—Soy yo, Zara. Abre. Traigo a la arquitecta.La cadena cayó.Entramos en un apartamento del tamaño de mi vestidor.Hacía calor. Un ventilador de pie zumbaba agónicamente en la esquina.Pero lo que llenaba el espacio no eran muebles. Eran cables.Monitores. Torres de CPU abiertas con las entrañas al aire. Pantallas brillando con códigos verdes y azules.En medio del caos tecnológico, estaba ella.Zara Okonkwo-Silva.No podía tener más de veintidós años.Era menuda. Con el cabello rizado recogido

La galería Qasr Al-Fan estaba cerrada al público.Las luces principales estaban apagadas.Solo quedaban encendidos los focos de suelo que iluminaban las esculturas, proyectando sombras largas y dramáticas contra los muros blancos.Parecía una catedral moderna.O una cripta de lujo.Yo llegué la última.Sera me había dejado en la puerta trasera, para que no nos vieran entrar juntas.Empujé la puerta de servicio.El aire acondicionado estaba bajo. Hacía frío.Caminé hacia el salón principal.El sonido de mis tacones resonaba en el vacío. Clac. Clac. Clac.Y entonces, las vi.Estaban de pie en círculo, alrededor de la escultura de la caligrafía retorcida.Cuatro mujeres.Cuatro historias rotas.Cuatro armas cargadas.Vivienne. Estaba sentada en un banco de terciopelo, con la espalda tan recta que parecía doler. Llevaba un traje gris marengo. Irradiaba una dignidad antigua, triste y regia. Era la Reina Madre en el exilio. La Ley.Sera. Estaba de pie, apoyada contra una columna, fumando un