La traición no huele a pecado.Huele a vainilla negra.Lo supe en el instante en que mis dedos rozaron la camisa de Khalid, abandonada sobre la otomana de terciopelo beige. Estaba tibia todavía, como si su cuerpo no hubiera querido desprenderse de ella. Él había llegado hace apenas una hora, supuestamente de una reunión en el campo de golf. Pero el campo de golf no deja perfume dulce. No deja nardos. No deja la esencia íntima de otra mujer aferrada al tejido.Apreté el lino entre mis dedos. El corazón me latía tan fuerte que podía sentirlo en la garganta.Datos: Yo no uso perfumes dulces. Datos: Ninguna empleada tiene permitido usarlos. Datos: Khalid desprecia los aromas “vulgares”, los llama propios de mujeres sin clase. Datos: La vainilla aquí no tiene explicación inocente.Respiré hondo, buscando racionalidad. Pero lo único que encontré fue ese olor empalagoso que rompía con la geometría perfecta de mi vida. Ese aroma que no pertenecía a nuestro ático, ni a mi piel, ni a su ru

POV: CatalinaEl silencio en el penthouse era absoluto.Demasiado perfecto. Demasiado limpio. Tan intacto que parecía burlarse de mí.El tipo de silencio que solo aparece cuando algo está a punto de romperse.Khalid estaba en la ducha. Escuchaba el zumbido distante del agua golpeando el mármol negro, un sonido monótono que llenaba la casa como una falsa calma. Sabía exactamente cuánto duraban sus duchas: ocho minutos si estaba cansado, doce si estaba satisfecho consigo mismo. Hoy llevaba casi quince.Yo estaba en el vestidor. De pie. Inmóvil. Conteniendo la respiración sin darme cuenta.Necesitaba un bolígrafo.Solo un maldito bolígrafo para anotar el número del periodista que había memorizado en la fiesta. No podía guardarlo en mi móvil. Khalid revisaba mi nube, mis notas, mis fotos. Yo vivía en un sistema de monitoreo permanente.Busqué en mi bolso. Nada. Sentí el pánico subir por mi pecho como una mano fría.Mis ojos cayeron sobre la chaqueta del esmoquin de Khalid.Colgada en el ga

POV: CatalinaLas tres de la mañana.La hora del diablo.O la hora de la verdad.Khalid dormía a mi lado.Su respiración era rítmica. Pesada. Profunda.Dormía como un bebé. O como un hombre sin conciencia.Yo estaba despierta.Mis ojos ardían, clavados en el techo oscuro del dormitorio.Entonces, sucedió.Una luz azul.Tenue. Fantasmagórica.Iluminó la mesita de noche de ébano.Su teléfono.Vibró una sola vez. Un zumbido corto contra la madera. Como un insecto atrapado.Mi corazón se detuvo.Luego golpeó mis costillas. Bam. Bam. Bam.Giré la cabeza lentamente. Milímetro a milímetro.Khalid no se movió.Su brazo descansaba sobre las sábanas de seda gris. Relajado.Miré el teléfono.La pantalla se apagó, devolviendo la habitación a la oscuridad.Pero yo sabía que estaba ahí.La Caja de Pandora.Me senté en la cama.La seda crujió.Me congelé.Contuve la respiración hasta que mis pulmones pidieron clemencia.Nada. Khalid soltó un suspiro y se giró hacia el otro lado. Dándome la espalda.

POV: CatalinaKhalid se fue.El eco de la puerta cerrándose se disipó.Me quedé sola.Completamente sola en ochocientos metros cuadrados de vacío.Me quité los tacones.Mis pies descalzos tocaron el suelo.Mármol de Carrara. Blanco. Inmaculado.Estaba helado.Empecé a caminar.No tenía destino. Solo necesitaba moverme para comprobar que mis piernas aún me obedecían.Que no eran solo accesorios decorativos de la esposa perfecta.Recorrí el pasillo principal.Las paredes estaban cubiertas de obras de arte.Un Basquiat original. Una escultura cinética de oro y titanio. Un jarrón de la dinastía Ming protegido por una caja de cristal blindado.Todo aquí tenía un precio.Todo aquí estaba asegurado por millones de dólares.Incluida yo.Me detuve frente a una escultura abstracta. Parecía un pájaro intentando volar, pero con las alas fundidas en el metal.Ironía de seis cifras.—Bonita jaula —murmuré.Mi voz no tuvo eco.El diseño acústico del penthouse era perfecto. Absorbía el sonido.Absorb

POV: CatalinaEl Zoco de las Especias era un laberinto.Un caos de colores, olores y gritos.Azafrán. Cardamomo. Sudor.Me encantaba.Aquí no había aire acondicionado con aroma a jazmín sintético.Aquí el aire pesaba. Estaba vivo.Caminé entre los puestos, esquivando a turistas y vendedores insistentes.Mis vaqueros se pegaban a mi piel por el calor.Me sentía humana otra vez.Entré en un pequeño café escondido en un callejón lateral. Al-Ustad.Era un lugar antiguo. Mesas de madera rayada. Ventiladores de techo que giraban perezosamente.Pedí un café turco. Espeso. Negro.Me senté en una esquina, de espaldas a la entrada.Saqué mi libreta de bocetos. La había comprado en un puesto hacía cinco minutos.Mis dedos picaban por dibujar.Pero antes de que pudiera tocar el papel, alguien chocó contra mi mesa.El café se derramó.Una mancha negra se extendió sobre la madera vieja.—¡Mierda! Lo siento muchísimo —dijo una voz.Una voz en español.Con un acento que reconocería en cualquier parte