POV: Catalina Mi jaula no tenía barrotes de hierro oxidado.Tenía ventanales de piso a techo de seis metros de altura.Tenía grifería de oro de veinticuatro quilates.Y estaba suspendida en el cielo.Desde el piso ciento cuarenta y ocho del Burj Khalifa, Dubái no parecía una ciudad. Parecía un circuito de ordenador encendido sobre la arena negra.Brillaba con arrogancia. Con electricidad.Era una promesa silenciosa: Si tienes suficiente dinero, puedes desafiar a Dios. Puedes desafiar a la gravedad. Puedes comprar la moral.Abajo, el mundo era pequeño. Insignificante.Aquí arriba, el aire estaba tan filtrado y perfumado a jazmín blanco que yo ya había olvidado a qué olía la realidad.Yo era Catalina Solís-Navarre.Para el mundo exterior, lo tenía todo.La arquitecta española que dejó de diseñar edificios para convertirse en el adorno más exquisito del ático más caro de los Emiratos.Me senté frente al tocador de mármol italiano. Mi altar de sacrificio diario.El espejo me devolvió la

POV: CatalinaEl silencio en el penthouse era absoluto.Demasiado perfecto.Khalid estaba en la ducha.Escuchaba el zumbido distante del agua golpeando el mármol negro.Yo estaba en el vestidor. De pie. Inmóvil.Necesitaba un bolígrafo.Solo un maldito bolígrafo para anotar un número de teléfono que había memorizado en la fiesta. El número del periodista.No quería guardarlo en mi móvil. Khalid revisaba mi nube.Busqué en mi bolso. Nada.Mis ojos cayeron sobre la chaqueta del esmoquin de Khalid.Estaba colgada en el galán de noche, impecable, vacía de humanidad.Él siempre llevaba una pluma Montblanc en el bolsillo interior.Me acerqué.Mis pasos sobre la alfombra parecían truenos en mis propios oídos.Estiré la mano.Mis dedos rozaron la seda fría del forro.Palpé el bolsillo.Allí estaba. La forma cilíndrica y fría de la pluma.La saqué.Pero algo más vino con ella.Un trozo de papel.Pequeño. Arrugado. Blanco.Cayó al suelo, girando en el aire como una hoja muerta.Me agaché para r

POV: CatalinaLas tres de la mañana.La hora del diablo.O la hora de la verdad.Khalid dormía a mi lado.Su respiración era rítmica. Pesada. Profunda.Dormía como un bebé. O como un hombre sin conciencia.Yo estaba despierta.Mis ojos ardían, clavados en el techo oscuro del dormitorio.Entonces, sucedió.Una luz azul.Tenue. Fantasmagórica.Iluminó la mesita de noche de ébano.Su teléfono.Vibró una sola vez. Un zumbido corto contra la madera. Como un insecto atrapado.Mi corazón se detuvo.Luego golpeó mis costillas. Bam. Bam. Bam.Giré la cabeza lentamente. Milímetro a milímetro.Khalid no se movió.Su brazo descansaba sobre las sábanas de seda gris. Relajado.Miré el teléfono.La pantalla se apagó, devolviendo la habitación a la oscuridad.Pero yo sabía que estaba ahí.La Caja de Pandora.Me senté en la cama.La seda crujió.Me congelé.Contuve la respiración hasta que mis pulmones pidieron clemencia.Nada. Khalid soltó un suspiro y se giró hacia el otro lado. Dándome la espalda.

POV: CatalinaKhalid se fue.El eco de la puerta cerrándose se disipó.Me quedé sola.Completamente sola en ochocientos metros cuadrados de vacío.Me quité los tacones.Mis pies descalzos tocaron el suelo.Mármol de Carrara. Blanco. Inmaculado.Estaba helado.Empecé a caminar.No tenía destino. Solo necesitaba moverme para comprobar que mis piernas aún me obedecían.Que no eran solo accesorios decorativos de la esposa perfecta.Recorrí el pasillo principal.Las paredes estaban cubiertas de obras de arte.Un Basquiat original. Una escultura cinética de oro y titanio. Un jarrón de la dinastía Ming protegido por una caja de cristal blindado.Todo aquí tenía un precio.Todo aquí estaba asegurado por millones de dólares.Incluida yo.Me detuve frente a una escultura abstracta. Parecía un pájaro intentando volar, pero con las alas fundidas en el metal.Ironía de seis cifras.—Bonita jaula —murmuré.Mi voz no tuvo eco.El diseño acústico del penthouse era perfecto. Absorbía el sonido.Absorb

POV: CatalinaEl Zoco de las Especias era un laberinto.Un caos de colores, olores y gritos.Azafrán. Cardamomo. Sudor.Me encantaba.Aquí no había aire acondicionado con aroma a jazmín sintético.Aquí el aire pesaba. Estaba vivo.Caminé entre los puestos, esquivando a turistas y vendedores insistentes.Mis vaqueros se pegaban a mi piel por el calor.Me sentía humana otra vez.Entré en un pequeño café escondido en un callejón lateral. Al-Ustad.Era un lugar antiguo. Mesas de madera rayada. Ventiladores de techo que giraban perezosamente.Pedí un café turco. Espeso. Negro.Me senté en una esquina, de espaldas a la entrada.Saqué mi libreta de bocetos. La había comprado en un puesto hacía cinco minutos.Mis dedos picaban por dibujar.Pero antes de que pudiera tocar el papel, alguien chocó contra mi mesa.El café se derramó.Una mancha negra se extendió sobre la madera vieja.—¡Mierda! Lo siento muchísimo —dijo una voz.Una voz en español.Con un acento que reconocería en cualquier parte