POV: CatalinaEl aire en la galería estaba cargado de electricidad estática.Cinco mujeres.Cinco heridas abiertas sangrando en el mismo suelo de hormigón pulido.Había lágrimas. Había rabia. Había un deseo visceral de salir corriendo y quemar el Burj Khalifa con un mechero.Zara estaba temblando de adrenalina.Vivienne tenía la mirada perdida en el pasado.Sera caminaba de un lado a otro como un tigre enjaulado.Layla permanecía en silencio, pero sus manos apretaban su abaya con tanta fuerza que los nudillos estaban blancos.Era un barril de pólvora.Y si no lo controlaba, nos explotaría en la cara antes de que pudiéramos siquiera encender la mecha.Di un paso al centro del círculo.Mis tacones golpearon el suelo con un sonido seco. Autoritario.—Escuchadme —dije.Mi voz no fue un grito. Fue una orden.Todas se giraron.—Tenemos la motivación —continué, mirándolas una a una—. Tenemos los recursos. Tenemos el odio.Hice una pausa.—Pero el odio es gasolina. Si la tiras al suelo y le p

POV: ZaraEl ventilador de pie en la esquina del apartamento gemía agónicamente.Clac-clac-clac.Hacía treinta y cinco grados en la habitación, incluso a las dos de la madrugada. El aire de Deira era una sopa espesa de humedad y olor a especias rancias.Zara Okonkwo-Silva se secó el sudor de la frente con la manga de su sudadera gigante.No sentía el calor.Solo sentía el frío eléctrico de la Red.Sus dedos volaban sobre el teclado mecánico. El sonido de las teclas era una ametralladora rítmica en el silencio de la noche.—Vamos, maldito cortafuegos —murmuró, con los ojos fijos en el monitor central.La pantalla negra estaba llena de líneas de código verde cascada.Para el mundo, Zara era una inmigrante ilegal que arreglaba móviles rotos por unos pocos dírham.Pero aquí, en su cueva digital, era Dios.El objetivo: El servidor privado "Sombra" de Al-Rasheed Holdings.Khalid creía que era impenetrable. Había gastado millones en ciberseguridad israelí de última generación.Pero Khalid ha

POV: CatalinaVolvimos a la galería Qasr Al-Fan.Esta vez, Zara había barrido el lugar en busca de micrófonos.Estábamos seguras.Pero el ambiente era diferente. Ya no había lágrimas ni abrazos de consuelo.Había tensión operativa.Zara tecleaba en su portátil. Vivienne revisaba documentos legales con gafas de lectura. Sera limpiaba una pistola pequeña y plateada con un trapo de seda. Layla servía té fuerte.Yo estaba de pie frente a la mesa central.—Zara —dije—. Apaga las luces.La sala se sumió en la oscuridad.Encendí el proyector que había traído.Una imagen azul y blanca llenó la pared del fondo.No era una foto. No era un documento bancario.Era un plano arquitectónico.Se hizo el silencio.Todas reconocieron la silueta.La Torre Al-Rasheed.El cuartel general de Khalid. El edificio desde donde dirigía su imperio, sus sobornos y sus mentiras.Cincuenta pisos de acero negro y cristal polarizado en el corazón del distrito financiero.—Conocemos este edificio —dijo Sera, sin dejar

POV: ZaraEl apartamento en Deira vibraba.No por un terremoto. Sino por los servidores caseros que Zara había montado en el suelo.El calor era asfixiante. Treinta y siete grados dentro de la habitación.Zara se secó el sudor de las manos en sus pantalones de pijama.—Concéntrate, chica —se murmuró a sí misma—. Tienes las llaves. Solo no hagas ruido al abrir la puerta.Miró el papel arrugado junto a su teclado.Tenía anotados tres códigos.Eran los códigos que Catalina había memorizado visualmente al ver a Khalid desbloquear su tablet privada esa mañana.77-Alpha-Blue. K-Z-R-1982. S-O-L-I-S-End.Zara sonrió con una mezcla de admiración y asco. SOLIS-End. Khalid usaba el apellido de su esposa como contraseña para las cuentas donde planeaba destruirla.Qué bastardo poético.Zara crujió sus dedos.La pantalla frente a ella era negra con letras verdes neón.—Iniciando protocolo de inyección —susurró.Sus dedos golpearon las teclas mecánicas. Clac-clac-clac.Conectó su VPN a través de un

POV: LaylaEl Majlis privado de la familia Al-Qasimi olía a incienso de madera de agar y cardamomo.Era un santuario.Paredes revestidas de seda color crema. Alfombras tejidas a mano que habían tardado tres generaciones en terminarse.Layla Amara Al-Qasimi ajustó el pliegue de su abaya.Hoy no era una mujer despechada.Hoy era la anfitriona más codiciada de Jumeirah.Frente a ella, sentadas en divanes bajos, estaban las seis mujeres más influyentes del círculo íntimo de Khalid.Fátima, esposa del banquero principal. Nour, hija del ministro de infraestructuras. Aisha, cuya familia controlaba los suministros de acero.Bebían té con azafrán en tazas de porcelana tan fina que era casi transparente.—El evento es exquisito, Layla —dijo Fátima, probando un dátil relleno de pistacho—. Tu familia siempre tiene el mejor gusto.—Gracias, habibti —respondió Layla con una sonrisa suave—. Solo quería reunirnos antes de la locura de la temporada de galas.Layla sirvió más té.Sus movimientos eran f