Quando o funcionário deixou o recado e fechou a porta, o quarto pareceu encolher em volta dos dois. Camila ainda estava meio recostada nos travesseiros, o lençol até a altura da cintura, a bandeja do café já retirada para a poltrona. Rafael continuava ao lado dela na cama, de corpo inteiro voltado para ela, uma mão apoiada no colchão, a outra ainda pousada sobre o ventre como se aquele ponto fosse a única coisa realmente sólida em todo o território Villalba.Ela respirou fundo, sentindo a batida insistente do próprio coração, e encarou o rosto dele. Os traços duros ficaram ainda mais severos. A boca se fechou num traço fino, e o olhar escureceu de um jeito que ela já tinha aprendido a identificar: não era desejo, era cálculo misturado com raiva fria.— Você não vai.A frase veio antes de qualquer discussão, seca, clara, sem espaço para interpretação.Camila ergueu o queixo, sentindo a irritação subir quase no mesmo compasso do medo.— Rafael…— A Luna não vai te usar de entretenimento

Camila descobriu, nas primeiras duas horas mergulhada na papelada, que o cansaço mental chegava mais rápido do que ela lembrava. Não era só a quantidade de documentos, era o peso de cada página. Cada linha sobre agave, cada número de lote, cada minúscula anotação de ajuste parecia puxar uma lembrança do pai, como se ele tivesse deixado um rastro silencioso para ela seguir, anos depois, daquele jeito.Nicolás espalhou parte dos registros sobre a cama, outra parte sobre uma pequena mesa auxiliar, e já tinha improvisado uma espécie de sistema: pilha de relatórios de produção dos últimos cinco anos, pilha só de safra de agave azul, pilha com alterações de fornecedores, pilha com contratos que envolviam subprodutos e licenças. Ele trabalhava rápido, mas não apressado, como quem sabia que aquela guerra não seria vencida num único dia.— Esses aqui são de dois anos antes da demissão do teu pai — ele explicou, empurrando um bloco de folhas para mais perto dela. — Período em que a produção esta

Camila levou alguns segundos para conseguir ligar o nome à frase inteira. A caminhonete seguia pela estrada, o horizonte de agaves passando pela janela, e, de repente, tudo pareceu ficar mais distante, como se o mundo lá fora tivesse sido jogado alguns metros para trás.— Em nome da minha mãe? — ela repetiu, com a voz mais rouca do que pretendia.Rafael não diminuiu a velocidade, mas ajeitou melhor as mãos no volante, como se qualquer mudança brusca pudesse acabar de piorar o que ele acabara de dizer.— Nicolás pediu para o pessoal da auditoria seguir o caminho do dinheiro da holding — explicou, sem rodeios. — Eles acharam várias transferências, todas dentro de um valor que não chama atenção em relatório superficial, mas com uma regularidade que faz qualquer gente séria levantar a cabeça.Respirou fundo antes de continuar.— Esses pagamentos foram para uma conta antiga, aberta há anos, no nome da Ingrid.Camila sentiu o coração errar o compasso. Não era um simples susto; era a sensaçã

O nome ficou pendurado no ar como se fosse poeira de explosão: Rosa Jiménez. Camila levou alguns segundos para conseguir respirar de novo depois que Rafael o pronunciou em voz alta. Não era só uma mulher qualquer se aproximando da mãe com um envelope de dinheiro; era a mesma que tinha desaparecido depois da explosão, deixando rastros de sabotagem, morte e dívida.— Ele tem a gravação? — Camila perguntou, a voz baixa, mas firme.— Tem — Rafael respondeu. — O Salazar gravou tudo, como combinamos. Ele está descendo da caminhonete agora. Vamos ouvi-la no escritório.Ela assentiu, sentindo as pernas um pouco bambas, mas não se permitiu ficar na cama. Levantou-se, ajeitou o vestido, respirou fundo e deixou que Rafael a conduzisse até a porta. A mão dele na lombar era apoio e comando ao mesmo tempo, um gesto que dizia que ela não estava sozinha, mas também que ele não ia abrir mão de guiá-la naquela parte da guerra.No corredor, encontraram Nicolás já a caminho, o tablet debaixo do braço, o

Rafael contou tudo sem floreio, sentado na beira da cama, com os cotovelos apoiados nos joelhos e a voz firme, como se estivesse fazendo um relatório de guerra e, ao mesmo tempo, descrevendo algo que não queria que ela tivesse de ouvir. Falou da sala apertada, do sofá gasto, da maneira como Ingrid o recebeu pedindo desculpa pela bagunça, como se isso fosse o maior problema ali. Repetiu as frases mais importantes quase palavra por palavra, o modo como ela se agarrou à versão de que Rosa havia sido um instrumento de justiça divina, de que o dinheiro era uma espécie de compensação invisível pelo que o mundo tirou do marido.Camila ouviu tudo em silêncio, com as mãos apoiadas no ventre e a coluna reta demais para quem estava exausta. A cada vez que o nome da mãe surgia misturado a contratos, depósitos e chantagem emocional, alguma coisa dentro dela escurecia um pouco mais.Quando ele terminou, ficou alguns segundos sem dizer nada, apenas observando a reação dela, como se estivesse tentand