Camila descobriu, nas primeiras duas horas mergulhada na papelada, que o cansaço mental chegava mais rápido do que ela lembrava. Não era só a quantidade de documentos, era o peso de cada página. Cada linha sobre agave, cada número de lote, cada minúscula anotação de ajuste parecia puxar uma lembrança do pai, como se ele tivesse deixado um rastro silencioso para ela seguir, anos depois, daquele jeito.

Nicolás espalhou parte dos registros sobre a cama, outra parte sobre uma pequena mesa auxiliar, e já tinha improvisado uma espécie de sistema: pilha de relatórios de produção dos últimos cinco anos, pilha só de safra de agave azul, pilha com alterações de fornecedores, pilha com contratos que envolviam subprodutos e licenças. Ele trabalhava rápido, mas não apressado, como quem sabia que aquela guerra não seria vencida num único dia.

— Esses aqui são de dois anos antes da demissão do teu pai — ele explicou, empurrando um bloco de folhas para mais perto dela. — Período em que a produção esta