La campanilla sobre la puerta de la cafetería suena cuando entro, y el aroma a café recién molido me envuelve de inmediato. Durante un segundo me quedo quieta, dejando que la normalidad del lugar me atraviese: mesas ocupadas, risas suaves, el murmullo constante de conversaciones ajenas. Es casi irreal pensar que el mundo sigue girando igual después de todo lo que ha pasado.Entonces la veo.Margaret está sentada al fondo, en una mesa cerca de la ventana. Levanta la mano apenas me reconoce y sonríe de una forma que me aprieta el pecho. No es una sonrisa profesional, ni la de la secretaria impecable de Gabriel. Es la de alguien genuinamente aliviada de verme.Camino hacia ella y, antes de que pueda decir una palabra, se pone de pie y me envuelve en un abrazo.—No sabes cuánto me alegra verte —dice, apretándome un poco más—. El apartamento se sintió vacío sin ti… y eso que solo estuviste dos días.No puedo evitar reír suavemente contra su hombro.—A mí también me hiciste falta —respondo—

GabrielLa casa vuelve a quedarse en silencio poco a poco.Escucho cómo la puerta principal se cierra tras el último coche, cómo las pisadas se disuelven en los pasillos, cómo incluso el aire parece asentarse después de horas cargadas de voces, planes y amenazas. Solo quedamos Isabela y yo.Y ese hecho, tan simple, se siente como un ancla.Subimos a la habitación sin hablar. No porque no haya cosas que decir, sino porque hay momentos en los que las palabras estorban. La noto cerca, siempre cerca, como si temiera que si se separa un metro de mí el mundo pudiera volver a romperse.Cierro la puerta detrás de nosotros.El sonido del pestillo encajando resuena más fuerte de lo normal.Isabela se queda de pie, en medio de la habitación, con los brazos cruzados de forma inconsciente, como si todavía necesitara protegerse de algo que ya no está aquí… pero que sigue viviendo en su memoria.La observo.Las marcas ya no son tan visibles, pero yo las veo igual. Las recuerdo. Las llevo clavadas baj

El coche todavía no se ha detenido del todo cuando abro la puerta.No pienso. No mido. No espero órdenes.Salto a la acera y empiezo a correr.Los gritos llegan primero. Luego el caos. Sirenas, pasos, gente retrocediendo. Escucho disparos a lo lejos, secos, rápidos, y sé que los míos ya están respondiendo, que el detective está dando órdenes, que alguien está intentando cerrar el perímetro.Pero nada de eso importa.Solo ella.La veo desde lejos, tendida en el suelo, rodeada de gente, y mi pecho se contrae con una fuerza tan brutal que creo que me va a partir en dos. Margaret está arrodillada junto a Isabela, sosteniéndola con torpeza, con desesperación, las manos manchadas de sangre mientras presiona su costado.—¡Isa! —grito, aunque sé que no me oye.Caigo de rodillas a su lado.El mundo se reduce a su rostro pálido, a sus labios entreabiertos, a la forma en que su respiración es irregular, demasiado superficial. Margaret me mira con los ojos desbordados.—La… la empujé —balbucea—. Y

Isa Lo primero que siento es el dolor.No llega de golpe, no es una puñalada inmediata. Es una presión profunda, constante, como si algo pesado descansara justo debajo de mis costillas. Un ardor que late, que pulsa, que me recuerda que mi cuerpo pasó por algo grave… aunque mi mente todavía no logra alcanzarlo.Intento moverme y un quejido se me escapa antes de que pueda detenerlo.Abro los ojos.La luz blanca me enceguece por un segundo. Parpadeo varias veces, confundida, tratando de enfocar. El techo es blanco. Demasiado blanco. Hay un pitido constante, rítmico, que marca algo más que el tiempo.Hospital.La palabra llega lenta, pesada.Mi garganta está seca, como si no hubiera tragado saliva en días. Intento hablar, pero lo único que consigo es una tos áspera que me quema por dentro.—Isa…La voz llega de inmediato.Grave. Rota. Con miedo.Giro el rostro despacio, y entonces lo veo.Gabriel está sentado en la silla junto a la cama. Inclinado hacia adelante, los codos apoyados en la

Gabriel —Se acabó tu hora, Lombard. Suelta el arma. Estás rodeado. Mi voz no tiembla. No grito. No hace falta. El pasillo está tomado. Mis hombres a la derecha, los del detective a la izquierda. Adrián unos pasos más atrás, cubriendo el ángulo muerto. Diez armas apuntando al mismo punto. No hay salida. No debería haberla. Lombard se queda inmóvil un segundo. Solo un segundo. Lo suficiente para que vea cómo sus ojos se mueven de un arma a otra, calculando, buscando una grieta que no existe. Su respiración se acelera. Lo noto en la forma en que se le levanta el pecho bajo el abrigo. —No seas idiota —añado—. Esto terminó. Sonríe. Una sonrisa torcida, enferma. —¿Crees que esto es terminar? —escupe—. Tú no entiendes nada, Moretti. Y entonces todo se va a la m****a. Lombard se gira de golpe, dispara hacia el techo y se lanza hacia un costado al mismo tiempo. El estruendo ensordece. Fragmentos de yeso caen. Gritos. Alarmas que se disparan ahora sí, sin contención. —¡Al suelo! —g