El sonajero de plata deformado yacía en el fuego de la chimenea, convirtiéndose en metal fundido cubriendo la madera, pero el veneno que había traído consigo ya estaba en el aire.Ronan no gritó. No rompió nada más. Se quedó en medio de la sala, con la espalda rígida y los músculos de los hombros tan tensos que parecían a punto de rasgar la tela de su camiseta. Su silencio era peor que sus rugidos. Era el silencio de un estratega que acaba de darse cuenta de que su fortaleza es de papel.Se giró lentamente hacia Seraphina. Sus ojos grises habían perdido el brillo dorado de la mañana, solo eran acero frío y duro.—Prepara tus cosas —dijo. Su voz era plana, carente de inflexión.Seraphina, que aún sentía el frío del metal maldito en sus dedos, frunció el ceño.—¿Qué?—Nos mudamos. Ahora. —Ronan pasó junto a ella, dirigiéndose al pasillo con pasos largos y pesados—. No podemos quedarnos en las plantas superiores. Es demasiado fácil entrar. Demasiadas ventanas. Demasiadas puertas.—Ronan,

Cuando Seraphina entró en la fortaleza, se obligó a regresar a su forma humana. Fué una agonía rápida y violenta. Cayó sobre sus rodillas en la entrada de la fortaleza, jadeando, desnuda y vulnerable frente al frío cortante.No perdió un segundo.Se levantó y buscó ropa con que cubrirse. Al ser licántropos habían prendas básicas por doquier, para cuando las necesitaran. Se vistió con movimientos frenéticos, sin abrocharse del todo, y echó a correr hacia la galería oscura.—¡Hunter! —gritó, su voz rebotando en las paredes de piedra.Corrió por el pasillo, ignorando el dolor en sus músculos. A mitad de camino, una figura pequeña salió disparada de la oscuridad, corriendo hacia ella.—¡Seri! —exclamó Hunter, aliviado, estaba pálido, con los ojos desorbitados por el miedo y el pánico, pero ileso.Seraphina se dejó caer de rodillas y lo atrapó, atrayéndolo contra su pecho.—Está ahí —susurró Hunter contra el cuello de su hermana, aferrándose a ella como un ancla—. Es Caleb. Él es…Un gruñi

El frío y la nieve comenzaban a sentirse más intensamente. Seraphina avanzaba por inercia a través del bosque antigua, teniendo en su mente a Ronan en manos de Draven y que tenía que llegar a él a como diera lugar. Hunter, quien iba sobre su espalda, se aferró a su cuello y al calor de su cuerpo. Ella tenía la fuerza de una licántropa pero sentía cómo comenzaba a cansarse.Aunque nada podía compararse al vacío del otro lado de su conexión con Ronan. Ese silencio era la mayor tortura. Una herida abierta que no sangraba, pero que dolía con cada latido. No sabía si estaba vivo o si caminaba hacia un funeral. Solo que, si se detenía, el invierno la reclamaría a ella, a Hunter y a las vidas que crecían en su vientre.De repente, el bosque enmudeció. El vello de la nuca de Seraphina se erizó, aunque su sangre hirvió bajo su piel a pesar del frío mordaz. Se detuvo en seco.De las sombras emergieron tres lobos enormes y corrompidos por la oscuridad. No aullaron. Se lanzaron al ataque en sile

“Solo la muerte puede tocar a la muerte.”Las palabras de Draven no eran una metáfora poética, ni un acertijo de villano aburrido. Eran una instrucción precisa. Una maldita llave maestra.Seraphina miró la barrera invisible que protegía el corazón negro, esa pared de fuerza que la había rechazado con tanta violencia momentos antes. Luego bajó la vista hacia sus propias manos, manchadas de tierra y hollín. Temblaban, sí, pero no de miedo, sino por la adrenalina que saturaba su sistema. Sus manos estaban vivas. Su piel estaba tibia. Su corazón bombeaba sangre furiosa contra sus costillas con un ritmo ensordecedor.Estaba demasiado llena de vida. Demasiado caliente. Demasiado humana.Arriba, el techo de la catacumba tembló, dejando caer una lluvia de polvo y astillas de hueso. Un aullido desgarrador se filtró a través de la piedra, un sonido de huesos quebrándose que le heló la sangre. Era Ronan. El lobo estaba perdiendo. Draven lo estaba despedazando lentamente, jugando con su presa,

El silencio que siguió al estruendo no trajo paz, sino una quietud pesada, casi pegajosa. El polvo flotaba en el aire estancado, partículas grises cubriendo el escenario como una mortaja sucia. No había gloria en sobrevivir, solo el dolor agudo de seguir respirando cuando todo alrededor olía a final.Hunter estaba sentado sobre un bloque de concreto derrumbado, con las piernas colgando en el vacío. Era apenas un niño, una figura diminuta y dolorosamente fuera de lugar en medio de tanta destrucción. Tenía sus manos pequeñas, sucias de tierra y sangre seca, apretando con fuerza los bordes de su camiseta raída. Sus ojos grandes y oscuros recorrían el horizonte con una intensidad que envejecía su rostro infantil, buscando amenazas que no entendía del todo, pero que había aprendido a temer. Se sorbió la nariz, un sonido húmedo y pequeño que resonó demasiado fuerte en el silencio sepulcral.Ronan emergió de entre las sombras dentadas de las ruinas. Solo vestía una camisa hecha jirones que