El silencio que siguió a la confesión de Seraphina fue absoluto, solo roto por el sonido de sus respiraciones entremezcladas. La habitación aún olía a sexo y a la tormenta que acababan de desatar entre las sábanas, pero la temperatura había bajado drásticamente con sus palabras.Las minas viejas.Ronan no la soltó. Al contrario, su agarre sobre sus hombros desnudos se tensó. Estaba sentado en la cama, con la espalda apoyada en la cabecera de madera tallada, su cuerpo magnífico brillando con una capa de sudor que se enfriaba lentamente. Sus ojos, todavía con esquirlas de oro luchando contra el gris, la escudriñaron con una intensidad que no dejaba lugar a la duda.En el pasado, el Alpha racional habría buscado una explicación lógica. Habría hablado de estrés, de trauma, de sueños. Pero el hombre que la sostenía ahora había sentido el cambio en el aire, había sentido la electricidad estática de la visión a través de su propia piel cuando ella se tensó.—Dímelo todo —ordenó, su voz grave

El milagro verde en la maceta olvidada parecía burlarse de las leyes de la naturaleza. El helecho, hace un minuto un esqueleto marrón y quebradizo, ahora era una explosión de vitalidad esmeralda, sus hojas desplegándose con una arrogancia exuberante, las pequeñas flores blancas emitiendo un perfume dulce que luchaba contra el olor a sudor y violencia del gimnasio.Ronan no miraba la planta. Miraba a Seraphina.Su pecho desnudo y brillante de sudor subía y bajaba, pero no por el esfuerzo del combate. Sus ojos dorados estaban fijos en ella con una mezcla de reverencia y terror absoluto.—No te muevas —ordenó, su voz un susurro ronco.Se acercó a ella con cautela, como si de repente se hubiera convertido en una bomba nuclear sin cuenta regresiva. Tomó su brazo herido, sus dedos grandes y callosos rozando la piel con una delicadeza extrema. El rasguño ya no existía. La piel estaba pálida, perfecta, sin siquiera una línea rosada que recordara el corte.—Sanaste —murmuró él, pasando el pulg

El inhalador azul de plástico yacía sobre la mesa de caoba del despacho de Ronan como un cadáver pequeño. La mancha de sangre seca en el cartucho era una acusación silenciosa que llenaba la habitación de un aire irrespirable.Seraphina estaba de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados tan fuerte que le dolían las costillas, mirando hacia la oscuridad del bosque donde su hermano se asfixiaba. Su loba interior arañaba las paredes de su mente, exigiendo sangre, exigiendo correr, pero su lado humano sabía que correr a ciegas hacia las Minas de Blackwood sería un suicidio.Ronan estaba al teléfono. No el teléfono seguro de la manada, sino un celular desechable negro. Su voz era un murmullo bajo y gutural, hablando en un idioma que Seraphina no reconocía, una mezcla de ruso y dialectos antiguos de los clanes del norte.Colgó y tiró el teléfono sobre el escritorio.—¿Quién era? —preguntó Seraphina, girándose.—Mercenarios —dijo Ronan, pasándose una mano por la cara con cansancio—. Lo