O mar não descansava.Cada onda parecia maior que a anterior, cada impacto mais violento, cada segundo mais cruel. O barco era sacudido como brinquedo barato, rangendo, protestando, gritando em madeira aquilo que Valentina já não conseguia gritar em voz.A tempestade agora era total.A chuva caía em lâminas grossas, cortando o ar, batendo contra seu rosto como tapas gelados.O vento empurrava o barco de lado, arrastava seu cabelo, entupia seus ouvidos.O céu… o céu parecia estar desabando inteiro.Valentina se agarrava ao que conseguia — corrimão, banco, canto, borda — mas nada ficava firme tempo suficiente.Tudo escorregava.Tudo fugia.Tudo tremia.Ela já não sabia há quanto tempo estava ali.Minutos?Horas?Dias?A dor no ombro queimava.O frio devorava seus braços.Os dedos estavam dormentes, roxos, quase sem força para segurar qualquer coisa.— Por favor… por favor… — ela murmurou, mal reconhecendo a própria voz. — Eu não quero morrer… por favor…O barco inclinou bruscamente para

A sala de reuniões estava completamente fechada, isolada acusticamente, iluminada apenas pela luz fria das telas.No centro da mesa, o sinal da escuta ainda pulsava em ondas verdes.A voz de Valentina ecoava ali dentro como fantasma recente:“Ela me deixou para morrer.”“Eu acordei sozinha no meio do mar.”“Eu achei que ia morrer.”Silêncio.Um silêncio tão pesado que até o ar parecia temer se mover.Lucas estava sentado ao lado de Rafael… mas era como se estivesse sentado ao lado de um animal selvagem segurando o próprio instinto para não matar.O assistente Moreira mantinha os braços rígidos ao lado do corpo, pálido, engolindo seco repetidas vezes.E Rafael…Rafael estava parado.De pé.Mãos apoiadas na mesa.Cabeça baixa.Parecia que cada palavra de Valentina tinha sido cravada diretamente na espinha dele.Um músculo pulsava na mandíbula, marcando o ritmo do ódio.Ninguém ousou falar.Até que Lucas, respirando fundo, encarou o inevitável.— E agora? — ele perguntou, quebrando o sil

O escritório ainda estava com o cheiro de uísque da noite anterior quando Rafael entrou. Moreira o aguardava como um soldado à espera de ordens.— Trouxe o que pedi? — Rafael perguntou.Moreira ergueu a pequena caixa como quem apresenta um artefato sagrado.— Sim, senhor. Está configurado com todos os protocolos.Rafael pegou o celular com um aceno curto.— Vamos.Subiram a escada em silêncio. O ar da mansão parecia mais pesado, como se soubesse o que ia acontecer.Rafael bateu na porta.Bianca abriu com o sorriso mais debochado da história das cunhadas improvisadas.— Olhaaaa… quem apareceu. — ela cantarolou, abrindo mais a porta. — Entra, cunhado. A Val tá deitada.Rafael entrou sem olhar muito para ela.Valentina estava sentada na cama, costas retas, corpo frágil, expressão firme demais para alguém que quase morreu.O olhar dela encontrou o dele por dois segundos.Dois segundos que queimaram.— Como você está? — Rafael perguntou, neutro como mármore.Valentina abaixou os olhos.— E

A empresa estava com o ar ainda mais frio do que o costume.Rafael sentava-se à mesa de vidro blindado, revisando contratos como se estivesse desmontando bombas: rápido, preciso, sem hesitar.Moreira entrou sem bater — o que, em qualquer outro dia, seria uma sentença de morte.Hoje, Rafael apenas ergueu os olhos por meio segundo.— Fale.Moreira ajeitou o paletó, tenso.— Senhor… começamos a rastrear a senhorita Moretti, como ordenado.Mas… — ele respirou fundo — recebemos informação de que ela retornou para a Itália esta manhã.Rafael passou a mão pela lateral do rosto. Nenhuma surpresa. Nenhuma reação violenta. Só um silêncio tão gelado que o ar tremeu.— Traga ela de volta. — ele disse, seco. — Nem que seja nadando.Moreira engoliu o próprio destino, assentiu e saiu quase tropeçando.Já no corredor, ele puxou o telefone:— Aqui é Moreira. — sua voz saiu firme. — Ordem direta do senhor Montenegro.Tragam Isabella Moretti de volta ao Brasil… inteira ou remendada.Não me importa como.

A mansão Montenegro não costumava ficar em silêncio.Mas naquele começo de noite… ela parecia um templo antes do sacrifício.Os empregados corriam de um lado para o outro no andar inferior, ajeitando flores, checando a iluminação, confirmando horários do motorista, testando comunicações internas. A tensão estava estampada até no mármore.Mas ali, na sala principal…Só dois homens permaneciam.Rafael, impecável em um terno preto cintilando discretamente sob as luzes. Punhos da camisa alinhados, gravata perfeitamente simétrica, postura reta. O tipo de homem que parecia ter sido talhado por gelo.E Moreira, atrás dele, firme como sempre — porém com o olhar muito mais nervoso do que o habitual.Rafael analisava alguns documentos sobre o baile.Moreira pigarreou.— Senhor… os carros já estão alinhados. A imprensa acabou de chegar.— Hm. — Rafael respondeu, sem erguer os olhos.— A segurança interna está mobilizada. E o salão confirmou que está tudo pronto.— Certo.— A estilista mandou men