La torre de cristal de Briston Holdings nunca se había visto tan imponente como aquella mañana de martes. En las pantallas gigantes del vestíbulo, los gráficos de Bloomberg mostraban una línea verde ascendente que parecía desafiar la gravedad. Bajo la dirección de Joe, la empresa había recuperado un 12% de su valor bursátil en tiempo récord. Su enfoque en la transparencia y la renovación de los contratos energéticos había atraído a inversores que antes miraban a la familia con recelo.Joe Briston observaba la ciudad desde su oficina en el piso 45. Tenía una taza de café negro en la mano y el nudo de la corbata ligeramente flojo. Debería sentirse victorioso, pero en su pecho sentía el peso de una tormenta inminente. Sabía que en el mundo de los Briston, el éxito no siempre es una señal de seguridad; a veces, es el cebo antes de que la trampa se cierre.—Los números no mienten, Joe —dijo Marcus Gin, su asesor de confianza, entrando con una tableta en la mano—. El mercado confía en ti. P

La mañana en la mansión Briston comenzó con una extraña quietud. Joe, envuelto en su bata de seda oscura, revisaba planos y listas de invitados con una energía que no había mostrado en meses. La boda en San Patricio se había convertido en su obsesión, el faro de luz en medio de la tormenta legal y financiera que Arthur seguía alimentando.Abigail entró en el estudio, llevando dos tazas de café. Se acercó a él y puso una mano suave sobre su hombro, interrumpiendo su lectura de los protocolos de seguridad de la catedral.—Joe, necesito pedirte algo —dijo ella con voz pausada—. Quiero que la boda sea perfecta, pero no quiero que sea... vacía. Quiero que esperemos a que Roberto pueda estar con nosotros. No quiero que nos vea por una pantalla o que falte su bendición física en ese altar.Joe se tensó ligeramente, pero al ver la sinceridad en los ojos de Abigail, suspiró profundamente.—Abi, el tiempo es nuestro peor enemigo ahora. Cada día que pasa, Arthur gana terreno —respondió él, aunqu

La mañana en la mansión Briston nació gris, envuelta en una bruma espesa que subía desde los jardines. Joe permanecía en la sala de monitoreo, revisando una y otra vez la grabación de la cámara térmica del perímetro. El rastro de calor era inconfundible, pero lo que helaba la sangre de Joe no era la intrusión, sino la identidad de la figura.—Es ella —susurró Joe, ajustando el contraste de la pantalla—. Es Linda.Abigail, que estaba a su lado con una taza de café intacta entre las manos, se acercó a la pantalla. La imagen mostraba a Linda bajo la lluvia, inmóvil, mirando hacia la habitación donde Roberto luchaba por su vida. Pero no era la Linda que conocían. No había en ella rastro de la elegancia estudiada o la altivez superficial; su mirada, captada por un instante cuando un rayo iluminó la escena, era un abismo de vacío. Una desconexión total con la realidad que la hacía parecer más peligrosa que cualquier sicario.—Tiene algo extraño en los ojos, Joe —murmuró Abigail—. Parece...

El salón de cristal del hotel Dorchester, en Park Lane, era una oda al exceso arquitectónico. Bajo las arañas de cristal de Swarovski que costaban más que una mansión en el campo, la élite londinense se congregaba entre susurros de seda y fragancias de nicho. Arthur Briston se encontraba en el podio, ajustándose los puños de su camisa de algodón egipcio. Para él, esta gala no era un evento benéfico; era su propia apoteosis.—La verdadera responsabilidad del éxito —comenzó Arthur, proyectando su voz con esa cadencia de barítono que había pulido con instructores de teatro— no radica en la acumulación, sino en la visión. Aquellos que estamos en la cima tenemos el deber moral de guiar el flujo del mundo, de decidir dónde la luz debe brillar y dónde la sombra es necesaria para el equilibrio.Mientras hablaba, Arthur sentía una oleada de desprecio casi placentero por su audiencia. Miraba al Duque de Westminster y al CEO de Barclays en la primera fila y solo veía peones. En su mente, él era

El aire dentro de la mansión Briston parecía haber adquirido una densidad física, como si las paredes mismas estuvieran exudando el moho de los secretos guardados por décadas. Abigail cruzó el umbral con el cuerpo tenso, los ecos de la auditoría todavía martillando en sus sienes. El viaje a Londres era inminente; los libros contables de la sede europea presentaban inconsistencias que amenazaban con ser el último clavo en el ataúd de la empresa, y ella era la única con la autoridad suficiente para exigir respuestas cara a cara.Apenas entró, un escalofrío le recorrió la nuca. El vestíbulo, usualmente cálido y perfumado con flores frescas, se sentía como una cripta.—¿Señora Abigail? —la voz de la nana Rebeca la hizo sobresaltar. La anciana mujer se frotaba los brazos, envuelta en un chal de lana que parecía insuficiente.—Rebeca, ¿qué sucede? Hace un frío glacial aquí dentro —dijo Abigail, apretando las llaves en su mano.—La calefacción, señora. Ha fallado de repente en toda la planta